Paladin der Seelen [Paladin of Souls - de]

Spät in der Nacht schlug sie in einem Traum die Augen auf und fand sich erneut in jenem geheimnisvollen Burghof wieder. Diesmal war die Szenerie in Dunkelheit getaucht — war es dieselbe Nacht? Zumindest, so schien es, stand derselbe abnehmende Mond am Himmel, der auch über Vinyasca leuchtete. Er verbreitete ein kränkliches, fahles Licht. Doch die Schatten waren nicht undurchdringlich: Ein merkwürdiges Glühen hing in der Luft, wie ein Seil aus weißem Feuer. Es lief über den Hof und die Treppen hinauf und verschwand schließlich durch die schwere Tür am Ende der Galerie. Istas Traum — Ich wagte es nicht, die leuchtende Linie zu berühren, obwohl sie ihre Aufmerksamkeit auf sich zog. Sie folgte ihr die Treppen hinauf, über die Dielen, durch die Tür.

In dem Schlafraum war es dunkler als auf dem Hof. Kein Mondschein drang durch die geschlossenen Fensterläden, und doch gab es Licht: Die feurige Schnur schien geradenwegs vom Herz des Mannes aufzusteigen, der ausgestreckt auf dem Bett lag. Die bleichen Flammen züngelten über seinen ganzen Körper, als stünde er in Brand, stiegen flackernd und lodernd von seiner Brust auf und strömten davon … und in diesem Moment fragte sich Ista, ob sie hier wirklich ein Seil vor sich sah und nicht eher eine Rohrleitung. Und wenn es eine Leitung war — wohin führte sie? Ista blickte an der dahintreibenden Lichtschnur entlang und fühlte sich versucht, danach zu greifen, sich daran festzuhalten und sich mitziehen zu lassen zum anderen Ende, so wie ein Seil eine Ertrinkende aus dem Wasser ziehen konnte.

Ihre Traumhand griff zu; der Lichtstrom brach ab, zerfiel unter ihren Fingern und perlte in glühenden Wirbeln auseinander.

Der Mann auf dem Bett erwachte, schnappte nach Luft, fuhr halb empor. Erblickte sie. Streckte eine brennende Hand nach ihr aus.

»Ihr da!«, stieß er hervor. »Werte Dame! Helft mir, um des Gottes willen …«

Welchen Gottes?, fragte Ista sich unwillkürlich, von grellem Entsetzen gepackt. Sie wagte es nicht, diese Furcht einflößende, flammenumkränzte Hand zu ergreifen, so sehr diese sich auch nach ihr ausstreckte. »Wer seid Ihr?«

Mit weit aufgerissen Augen verschlang er ihren Anblick. »Sie spricht!« Seine Stimme brach. »Verehrte Dame, ich flehe Euch an, geht nicht fort …«

Ista riss die Augen auf und blickte in das Halbdunkel ihres kleinen Gastzimmers in Vinyasca.

Es war still. Die ruhigen, gleichmäßigen Atemzüge von Liss’ Pritsche auf der anderen Seite des Raumes waren der einzige hörbare Laut. Das Tanzvergnügen war offensichtlich zu Ende; die letzten betrunkenen Feiernden hatten ihren Weg nach Hause gefunden oder waren unterwegs in irgendwelchen Hauseingängen eingeschlafen.

Leise schwang Ista die Beine aus dem Bett und schlich zu den verschlossenen Fensterläden. Behutsam löste sie den Riegel und schlüpfte auf den Balkon. Das einzige Licht hier draußen stammte von zwei Wandlaternen, die auf der anderen Seite des Marktplatzes zu beiden Seiten der verschlossenen Tempeltüren hingen und weit heruntergedreht waren. Ista schaute hinauf zur schmalen Mondsichel am Nachthimmel. Sie wusste, dass es derselbe Mond war wie in ihren Traumbildern. Dieser Ort, dieser Mann — alles war so wirklich wie sie selbst, wo immer es sich auch befinden mochte. Hatte dieser merkwürdige Mann heute Nacht von Ista geträumt, so wie Ista von ihm? Was hatten seine dunklen Augen gesehen, dass er so verzweifelt die Hand nach ihr ausgestreckt hatte? Verwirrte sie ihn so sehr wie er sie?

Seine Stimme war klangvoll, wenn auch ausgehöhlt von Schmerz oder Entsetzen oder Erschöpfung. Doch er hatte Ibranisch gesprochen, die gemeinsame Sprache von Ibra, Chalion und Brajar. Nicht Darthacan oder Roknari — obwohl es ein Dialekt aus Nordchalion gewesen war, beeinflusst von der roknarischen Sprechweise.

Ich kann Euch nicht helfen. Wer immer Ihr seid, ich kann nichts tun. Betet zu Eurem Gott, wenn Ihr auf Rettung hofft. Aber ich kann Euch nicht dazu raten.