Ценитель чайных церемоний
- Автор: Конторович Александр Сергеевич
- Год: 2022
- Язык: русский
- Год: AT
- Жанр: Боевая фантастика
Электронная книга - «Ценитель чайных церемоний». Краткое содержание книги:
Да и жизнь на новом месте практически сразу начинается с мордобоя и запирания под замок?
Слабое утешения – ты понимаешь то, что тебе говорят – но это только добавляет тягостных предчувствий. Да… судьба сразу же повернулась к тебе тем местом, на котором, обычно, сидят…
Выбирайся сам – ты тут никому не нужен и всем мешаешь!
Сделав крюк, выхожу на тропку, протоптанную убежавшим разбойником и, тяжело дыша, топаю к оставшемуся «лесорубу».
– Тише ты там! – не поворачивая головы, свистящим шепотом, говорит тот. – Нишкни – ещё увидит кто!
– Агась…
Два шага – тюк!
Обухом – этого вполне достаточно, никакая шапка от топора не спасёт…
Усаживаю его в снег около дерева и поспешаю назад.
Вернувшись на позицию, снова затягиваю ремень с оружием – к бою готов!
А караван понемногу подходит к месту засады…
Блин, вот, что делать-то?
Пальнуть и предупредить караванщиков?
Ведь не поверят же! Наоборот, ещё и повылазят на дорогу посмотреть… на неминучий расстрел! Так-то они на телегах, в основном, полулёжа растянулись… есть шанс, что сразу не попадут…
К-р-р-ах!
Ухнуло что-то впереди – не иначе, как дерево упало.
Ну вот теперь караванщики враз в себя придут – это-то для них явление вполне понятное!
Пришли – сразу несколько человек спрыгнули с возов и бросились искать укрытия. Учёные!
А непосредственно возчики стали вовсю нахлёстывать лошадей, разворачиваясь в обратную сторону.
Треснули первые выстрелы.
А вот и ушедший разбойник – бежит, спешит во весь дух!
– Атаман сказал – вали!
Не вопрос! Раз уж сам атаман сказал…
Выстрел – и бежавший зарывается мордой в снег.
Перезаряжаю винтовку, добавляю в патронташ ещё один патрон из кармана. Пойдём, пожалуй!
Ориентируясь на звуки выстрелов, нахожу первую разбойничью огневую точку. Тут их четверо и один, похоже, уже того… отстрелялся. Валяется в снегу, руки раскинул, а из-под него расползается на снегу темное пятно.
Револьвер!
Сухо треснули выстрелы.
Револьверы у американца двойного действия, курок взводить не надо. Правда, с непривычки, спуск тяжёл и длинноват… но привыкнуть можно. Зато и моща у них – суровая! С ног валит на раз-два!
А тут и валить не надобно – и так все на земле лежат… там и останутся.
Перезарядка!
Здесь не кино и бесконечных патронов нет – да и быть не может. Хочешь жить – помни о боезапасе!
В-ж-ж…
Это по мне?
Присел на колено какой-то деятель в странной конической меховой шапке, ружьё перезаряжает. Обычное охотничье, сурового калибра… если попадёт – будет мне кисло.
Берданка прыгает к плечу. Хорошо, что револьвер уже убрал, не придётся его в снег ронять…
Злодеюка, воочию представив неприятную для себя перспективу, бросает ружьё и ныряет за кусты. А ведь сейчас не лето, родной! И тебя хорошо видно… было… Ибо, когда тяжелая, почти в палец толщиной, пуля отбросила тело разбойника в сторону, оно словно куда-то провалилось. Может быть, там, в натуре, какая-то яма имеется, и он именно туда и нацелился? Ну… добрался, значит, до цели… удачи ему там!
Кстати, один из револьверов есть смысл под полушубок убрать, мне отчего-то кажется, что на холоде спусковой механизм как-то подмерзает… туже, во всяком случае, работать стал.
В-в-жух!
Опа! Это уже со стороны дороги! Караванщики лупят?
А, похоже!
Блин, как бы теперь свои не подстрелили…
Переваливаю через гребень холма, прикрываясь со стороны повозок толстым слоем земли. Надеюсь, миномётов у них с собою не имеется!
Внизу движение, оборачиваюсь…
Несколько разбойников, таща кого-то на руках, бегом прут в сторону коновязи. Ага, сообразили, что засада не удалась, и теперь пришла пора сматывать удочки.
Вскидываю берданку – и один из бандитов на ходу спотыкается.
Перезарядка…
– А ну – брось зброю!
Поворачиваюсь на голос.
Запыхавшиеся мужики держат меня на прицеле своих ружей.
Хм-м-м… разбойники?
Вряд ли, те сразу стали бы стрелять…
– Сбегут же! – киваю в сторону уходящих бандитов.
– То не твоя печаль! Бросай ружьё!
Ладно… опускаю берданку на землю.
– Пистоль!
Вот черти глазастые… и всё-то они видят!
– И откуда ты, мил друг, тута взялся? Кто таков будешь? – Ферапонт Кузьмич полежит на телеге, пока один из караванщиков перевязывает ему ногу. Не уберёгся старшой, попала в неё пуля.
– Лейтенант армии Североамериканских Соединённых Штатов Пьер Махони! Петр, по вашему…
– Ишь, ты – летенент! А чего уж тогда не королевич? – ехидничает кто-то из окружающих.
– Я попросил бы! – «вспыхиваю» в ответ. По-моему, именно так и должен вести себя офицер. – Вот мой паспорт!