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Je voudrais pas crever

Электронная книга - «Je voudrais pas crever». Краткое содержание книги:

Je voudrais pas crever, poème d’un homme jeune qui se sait bientôt condamné, donne son titre à un recueil de vingt-trois poèmes publiés après la mort de Boris Vian (1920–1959), et dont l’annonce de 1962 a marqué, avec quelques romans et nouvelles, le début de sa gloire posthume. N’était-ce point d’ailleurs une sorte de « chanson du néant » ?
Lorsque Noël Arnaud offrit à son tour l'édition de 1972, il y joignit quelques lettres de Vian au Collège de Pataphysique, l'institution pour laquelle celui-ci s'enthousiasma, passion qui venait après tant d'autres et qui avaient brûlé sa vie, telles que l'amour et l'amitié, le jazz, l'écriture, la liberté…
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Y’a du soleil dans la rue

Y a du soleil dans la rue J’aime le soleil mais j’aime pas la rue Alors je reste chez moi En attendant que le monde vienne Avec ses tours dorées Et ses cascades blanches Avec ses voix de larmes Et les chansons des gens qui sont gais Qui sont payés pour chanter
Et, le soir, il vient un moment Où la rue devient autre chose Et disparaît sous le plumage De la nuit, pleine de peut-être Et des rêves de ceux qui sont morts
Alors je descends dans la rue Elle s’étend là-bas jusqu’à l’aube Une fumée s’étire tout près Et je marche au milieu de l’eau sèche De l’eau rêche, de la nuit fraîche Le soleil reviendra bientôt

Un homme tout nu marchait

Un homme tout nu marchait L'habit à la main L'habit à la main
Et c'est peut-être pas malin Mais ça me fait rire L'habit à la main L'habit à la main
Ha ha ha…
Un homme tout nu Un homme tout nu
Qui marchait sur le chemin Le costume à la main

J'ai mal à ma rapière

J'ai mal à ma rapière Mais j' le dirai jamais J'ai mal à mon bédane Mais j' le dirai jamais J'ai mal à mes cardans J'ai mal à mes graisseurs J'ai mal à ma badiole J'ai mal à ma sacoche Mais j' le dirai jamais, là Mais j' le dirai jamais

Ils cassent le monde

Ils cassent le monde En petits morceaux Ils cassent le monde À coups de marteau Mais ça m'est égal Ça m'est bien égal Il en reste assez pour moi Il en reste assez Il suffit que j'aime Une plume bleue Un chemin de sable Un oiseau peureux Il suffit que j'aime Un brin d'herbe mince Une goutte de rosée Un grillon de bois Ils peuvent casser le monde En petits morceaux Il en reste assez pour moi Il en reste assez J'aurais toujours un peu d'air Un petit filet de vie Dans l'œil un peu de lumière Et le vent dans les orties Et même, et même S'ils me mettent en prison Il en reste assez pour moi Il en reste assez Il suffit que j'aime Cette pierre corrodée Ces crochets de fer Où s'attarde un peu de sang Je l'aime, je l'aime La planche usée de mon lit La paillasse et le châlit La poussière de soleil J'aime le judas qui s'ouvre Les hommes qui sont entrés Qui s'avancent, qui m'emmènent Retrouver la vie du monde Et retrouver la couleur J'aime ces deux longs montants Ce couteau triangulaire Ces messieurs vêtus de noir C'est ma fête et je suis fier Je l'aime, je l'aime Ce panier rempli de son Où je vais poser ma tête Oh, je l'aime pour de bon Il suffit que j'aime Un petit brin d'herbe bleue Une goutte de rosée Un amour d'oiseau peureux Ils cassent le monde Avec leurs marteaux pesants Il en reste assez pour moi Il en reste assez, mon cœur

Un de plus

Un de plus Un sans raison Mais puisque les autres Se posent les questions des autres Et leur répondent avec les mots des autres Que faire d’autre Que d’écrire, comme les autres
Et d’hésiter De répéter Et de chercher De rechercher De pas trouver De s’emmerder Et de se dire « Ça sert à rien »
Il vaudrait mieux gagner sa vie Mais ma vie, je l’ai, moi, ma vie J’ai pas besoin de la gagner C’est pas un problème du tout La seule chose qui en soit pas un C’est tout le reste, les problèmes Mais ils sont tous déjà posés Ils se sont tous interrogés Sur tous les plus petits sujets Alors moi, hein, qu’est-ce qui me reste ?
Ils ont pris tous les mots commodes Les beaux mots à faire du verbe Les écumants, les chauds, les gros Les cieux, les astres, les lanternes Et ces brutes molles de vagues Ragent, rongent les rochers rouges C’est plein de ténèbres et de cris C’est plein de sang et plein de sexe Plein de ventouses et de rubis Alors moi, hein, qu’est-ce qui me reste ?
Faut-il me demander sans bruit Et sans écrire et sans dormir ? Faut-il que je cherche pour moi Sans le dire, même au concierge Au nain qui court sous mon plancher Au papaouteur dans ma poche Ni au curé de mon tiroir ? Faut-il, faut-il que je me sonde Tout seul sans une sœur tourière Qui vous empoigne la quéquette Et vous larde comme un gendarme D’une lance à la vaseline ? Faut-il, faut-il que je me fourre Une tige dans les naseaux Contre une urémie du cerveau Et que je voie couler mes mots ?
Ils se sont tous interrogés Je n’ai plus droit à la parole Ils ont pris tous les beaux luisants Ils sont tous installés là-haut Où c’est la place des poètes Avec des lyres à pédale Avec des lyres à vapeur Avec des lyres à huit socs Et des pégases à réacteurs J’ai pas le plus petit sujet J’ai plus que les mots les plus plats Tous les mots cons, tous les mots laids J’ai plus que me moi le la les J’ai plus que du dont qui quoi qu’est-ce Qu’est, elle et lui, qu’eux nous vous ni Comment voulez-vous que je fasse Un poème avec ces mots-là ? Eh ben, tant pis, j’en ferai pas !

J’aimerais

J’aimerais Devenir un grand poète Et les gens me mettraient Plein de lauriers sur la tête Mais voilà Je n’ai pas Assez de goût pour les livres Et je songe trop à vivre Et je pense trop aux gens Pour être toujours content De n’écrire que du vent
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