Сказка без чудес

«Убью старую сволочь! — в отчаянье подумал Гриша. — Собственными руками придушу гада!»

— Было бы совсем хорошо, — рассуждал вслух между тем человек в чёрном, — если бы ваш отъезд в столицу был вызван… э-э… естественными причинами…

— Безвременной кончиной мэтра? — хриплым от волнения голосом предположил Гриша.

— Ну, когда человеку стукнуло восемьдесят лет от роду, вряд ли кто сочтёт его кончину безвременной… — подметил с грустной улыбкой Люций Гемулович. — однако я не об этом.

«Не об этом?! Он что, понял, что я готов придушить старого мерзавца ради обещанной должности?!» — ошарашено соображал поэт Кулешов.

А советник министра вдруг оборотил задумчивый взор на присевший от ветхости Дом творчества. Покачал головой с сожалением:

— Да, в удручающем порой состоянии у нас пребывают порой очаги… э-э… культуры! Того и гляди полыхнут и впрямь синим пламенем, так, что одни головёшки останутся… В здании, небось, и электропроводка ни к чёрту. Того и гляди перемкнёт где-нибудь, заискрит, и тогда — вспыхнет ваш дом, как порох! У вас, кстати, в случае такого прискорбного события, есть, где жить? Ну, вы-то, понятное дело, в Москву переедете. А Сбруев?

— У него это, квартира… в Южно-Уральске. Он её пока квартирантам сдаёт. А сам уже много лет здесь, в бору, проживает, — замороченный стремительными переходами Люция Гемуловича с темы на тему, пояснил сбивчиво Гриша.

— Ну, вот и славненько, — тряхнул удовлетворённо сивой косичкой человек в чёрном. И засобирался вдруг: — К сожалению, мой юный друг, мне пора. Жду вас через неделю в Москве. Самое позднее — дней через десять. Надеюсь, к тому времени вы решите все ваши… э-э… внутренние проблемы. Вот вам телефон. — Он протянул Кулешову белую визитку, на которой было написано просто, без должностей и регалий: «Люций Гемулович». И номер мобильного — только три первых цифры разные, остальные — сплошные нули. Такой номер сотового телефона мог быть, наверное, только у президента России. Ну, или, у самого Господа. — Советую не затягивать!