Чем рыжие не шутят

Взгляд мой упал на одну из вешалок. Еще с ценником на ее плечах грустно висела длинная рубашка, размера оверсайз. Черно-желтые клетки, крупные и яркие, привлекали взгляд. Вот и меня они притянули в одном из магазинов. Только вот стиль ее настолько отличался от моего обыденного, что она так и осталась не у дел.

А Максиму нравится желтый цвет… Фыркнув себе под нос, я схватила вешалку.

Спустя пять минут я стояла перед зеркалом в чёрных шортах с высокой талией, и заправленной внутрь простой белой футболкой. Рубашка, оказавшаяся невероятно мягкой и уютной, была накинута сверху нараспашку. Завершив образ чёрной удлинённой паркой, пошла в университет. Да, как капуста: сто одежек, все без застежек. Но это было круто!

С моими распущенными волосами играл ветер, превращая их ночной кошмар парикмахера. Но я чувствовала себя просто прекрасно. В своей тарелке. Наконец-то. Впрочем, это длилось до тех пор, пока я не вошла в аудиторию.

Она была огромной, с двумя рядами длинных столов и скамеек, чтобы поместились третьекурсники нашей группы, а еще журналисты. С этого года мы вместе проходили зарубежку.

Найдя себе место у окна, бросила на стол тетрадь. Впереди семинар по немецкой литературе, а значит фамилии Гейне, Раабе и Шторм должны отлетать от моих зубов. Я пыталась разобрать собственный почерк (кажется, по конец лекции я уснула и буквы превратились в кардиограмму), когда Галка Пятина окликнула меня:

-О-о, Воронцова! За тобой спортивный отряд! – Весело защебетала девушка, возомнив себя глашатаем на смотровой башне.

Я подняла глаза от конспекта, чтобы посмотреть на голосистую однокурсницу. Также сделали и остальные, привлеченные возгласом Галки. Мой позвоночник похолодел.

Мальцев, в спортивной форме своей команды, стоял на пороге аудитории. Бегло осматрев ряды парт, он нашел меня взглядом. Блондин поджал губы и направился между рядами к парте.

Черт, черт, черт. Что он здесь делает? И почему у него в руках громадный пакет? Он принес автомат в учебное заведение, чтобы избавиться от меня? В голове ненавязчиво зазвучал мотив печально-известной песни Pumped Up Kicks*.

-Миша… – Встретила я парня, приподнимаясь с места.

Длинная скамья не располагала к тому, чтобы удобно стоять, упираясь сзади в коленки. Но и выползать от окна в проход, как искалеченному кузнечику, не хотелось. Пока я пыталась решить, как лучше поступить, огромный пакет был брошен передо мной на стол.

Я не рискнула сразу тянуть к мешку руки и проверять содержимое:

-Что это? – Спросила я у парня, которой просто стоял и смотрел на меня.