Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité

Ce qui était le plus génial, c'était la vitesse à laquelle il était parvenu à faire monter le niveau de chaos une fois qu'il avait commencé à le faire délibérément.

Harry était assis dans son bureau ; il avait obtenu l'autorité de commander du mobilier chez les elfes de maisons, alors il avait commandé un trône et des rideaux imprimés d'un motif noir et cramoisi. Mêlée à l'ombre, une lumière sanguine écarlate se déversait au sol.

Quelque chose à l'intérieur de Harry lui disait qu'il était enfin à la maison.

Devant lui se tenaient ses lieutenants du Chaos, ses laquais de confiance, dont l'un d'eux était un traître.

Comme ça. C'est comme ça que la vie aurait dû être.

"Nous sommes rassemblés," dit Harry.

"Que le Chaos règne," dirent les quatre lieutenants en chœur.

"Mon aéroglisseur est plein d'anguilles," dit Harry.

"Je n'achèterai pas ce disque, il est rayé," dirent les quatre lieutenants en chœur.

"Tout smouales étaient les Borogoves."

"Les vergons fourgus bourniflaient !"

Cela conclut les formalités.

"Comment va la confusion ?" dit Harry dans un souffle sec semblable à celui de l'empereur Palpatine.

"Elle va bien, général Chaos," dit Neville du ton qu'il utilisait toujours pour les affaires militaires, un ton si profond que le garçon devait souvent s'arrêter et tousser. Le lieutenant Chaotique était bien habillé dans ses robes scolaires noires, brodées du jaune de la maison Poufsouffle, et ses cheveux étaient coiffé à la façon des jeunes garçons sérieux. Harry avait aimé cette incongruité plus qu'aucune des capes qu'ils avaient essayées. "Nos légionnaires ont commencé cinq nouveaux complots depuis hier soir."

Harry eut un sourire maléfique. "L'un d'entre eux a-t-il une chance de fonctionner ?"

"Je ne pense pas," dit Neville du Chaos. "Voici le rapport."

"Excellent," dit Harry, et il eut un sourire glacé tout en prenant le parchemin de mains de Neville, faisant de son mieux pour faire comme s'il s'étouffait sur de la poussière. Cela faisait un total de soixante.

Que Draco essaie de gérer ça. Qu'il essaie.

Et pour Blaise Zabini...

Harry rit de nouveau, et cette fois il n'eut même pas à faire l'effort d'avoir l'air maléfique. Il fallait vraiment qu'il emprunte le fléreur de compagnie de quelqu'un, pour avoir un chat à caresser en même temps.

"La Légion peut-elle arrêter de faire des complots maintenant ?" dit Finnigan du Chaos. "Je veux dire, n'avons-nous pas déjà assez de -"

"Non," dit catégoriquement Harry. "On ne peut jamais avoir assez de complots."

Le professeur Quirrell l'avait parfaitement formulé. Ils repoussaient les limites très loin, peut-être plus loin qu'elles n'avaient jamais été repoussées ; et Harry n'aurait pas pu se regarder en face s'il avait rebroussé chemin maintenant.

On entendit un coup contre la porte.

"Ce sera le général Dragon," dit Harry, souriant de sa prescience maléfique. "Il arrive, précisément au moment où je m'y attendais. Invitez-le donc à entrer, et vous-même à sortir."

Et les quatre lieutenants du Chaos s'éparpillèrent, jetant des regards noirs à Draco tandis que le général ennemi entrait dans le repère secret de Harry.

S'il n'avait pas le droit de faire ça une fois devenu adulte, Harry allait juste avoir onze ans pour toujours.