Сказка без чудес
- Автор: Филиппов Александр Геннадьевич
- Год: 2018
- Язык: русский
- Год: Издательские решения
- ISBN: 978-5-4493-8033-3
- Жанр: Самиздат
Электронная книга - «Сказка без чудес». Краткое содержание книги:
— Дрессированный? — продолжил расспросы цыган. — Плясать может? Шапку по кругу носить? Не кидается? А то у меня вон, — кивнул в сторону двора, — дети!
— Да ты глянь, — с азартом принялся убеждать Яков. — Ну-ка, Потапыч, спляши! — И захлопал в ладоши, напевая: — Ну-ка, мишка, попляши, больно лапти хороши!
И медведь, поднявшись, затоптался грузно на задних лапах, похлопывая, друг о дружку передними, крутанулся не слишком ловко вокруг себя — и впрямь заплясал!
Барон расплылся в улыбке. А потом, обернувшись в сторону дома, крикнул что-то скороговоркой по-своему, по-цыгански. И — собеседникам, уже по-русски:
— Сейчас придёт.
Через пару минут оттуда, с нижнего этажа, вышла молодая женщина — стройная, гибкая. Прошла, покачивая бёдрами, через двор, метя подолом длинной, до пят, чёрной юбки тротуарную плитку. Зашла в беседку, полыхнула очами, будто сфотографировала мгновенно — гостей, разряженного медведя, и присела на мягкую подушку, изображая смирение, опустив скромно веки.
Барон заговорил с ней быстро, неразборчиво, по-цыгански. Глеб Сергеевич ни слова не понимал, а Яков слушал внимательно, не отвлекаясь на перевод. Потом вклинялся в беседу, задавая уточняющие вопросы, мешая русские слова с языком вечного кочевого племени:
— Рай, господин, что тебе наводку на двух пожилых женщин дал, богатый, говоришь?
— Барвало! — подтвердила цыганка. — Капорий, нехороший господин. Бэнг!
— Бенг? — удивился Яков.
— Хэй. Бенгоро. Чёрт, нечистая сила! — сверкая очами, горячилась девушка. — Весь в чёрном. А сам белый, как мертвец! И шляпа на голове. Вот такая! — обрисовала она пальцами широкий круг над своей макушкой. — Конго! Колдун! Я сразу поняла. Глаз у него красный, злой!
Наконец, Яков повернулся к изнывавшему от любопытства Дымокурову, пересказал только что состоявшийся разговор:
— Наводку на наших тётушек ей, — указал он на молодую цыганку, — богатый господин дал. Одетый весь в чёрное, в плаще и шляпе, с красными глазами. На чёрта похож. Она, — мотнул он головой на девицу, — к нему на рынке в карман залезла. А он её на этом и прихватил! И пообещал отпустить, в полицию не сдавать, если она для него дело сделает. У двух старушек документы умыкнёт. За эти документы он ей обещал заплатить хорошо. Сто тысяч рублей посулил! Ну, она и согласилась. Чёрный человек её к твоему, Глеб, дому привёл, заставил у подъезда вахту нести — ждать, значит. Когда вы утром появитесь. Будто чувствовал, зараза, что документы на имение при вас будут… Ну, она, — опять кивнул на цыганку, — девка шустрая. Профессионалка. Пошла вслед за вами на автобус, и там, в толчеи, пакет с бумагами да деньги из-под юбки бабы Ягоды слямзила!
— И… что?! — не выдержал Глеб Сергеевич. — Где теперь документы? Неужто у красноглазого?!
Яков улыбнулся самодовольно:
— У неё пока… — и быстро — гыр-гыр-гыр… — что-то по-цыгански.
Барон выслушал хмуро, потом скомандовал что-то отрывисто молодайке на своём языке.
Та опустила послушно голову, потом вспорхнула, и. шелестя подолом юбки, направилась в дом.
Глеб Сергеевич помалкивал в тревожном ожидании. Цыган и Яков тоже не открывали ртов, сосредоточив взгляд на тонкой, пульсирующей вяло струйке фонтанчика.
Вскоре девица вернулась, и положила на стол пакет. С тех пор, как Дымокуров видел его в последний раз в руках у бабы Ягоды, свёрток вроде бы не претерпел изменений, внешне выглядел так же — стопка документов стандартного размера, сложенные пополам, и уложенные в прозрачный полиэтиленовый файл, перетянутый для надёжности поверху зелёненькой аптекарской резинкой.
— Я их даже не открывала, — сообщила цыганка.
Про украдены тридцать тысяч рублей, как отметил Глеб Сергеевич, цыгане, естественно, ни гу-гу…
— Ты хорошо поступила, сестра, что бумаги нам вернула, — сдержанно поблагодарил её Яков. — Тебе за то там, — ткнул он пальцем в белесые облака, — на небесах, зачтётся.
— А с медведем-то как? — вернулся к явно волновавшей его теме барон. — У меня ансамбль семейный. Песни и пляски. Мы даже на районном конкурсе художественной самодеятельности выступали. А что за цыгане без ручного мишки?! Продай! Я тебе за него двадцать тысяч рублей заплачу!
Яков, изобразив на лице мучительные раздумья, зачмокал губами в сомнении:
— Сроднился я с ним. Он мне, Потапыч, то есть, как брат! Так что, сам понимаешь…
— Двадцать пять!
— Он ещё на бубне играть умеет. И через голову кувыркаться. Потешно так, — как бы, между прочим, заметил Яков. — Опять же, одёжка на нём… хоть сейчас на сцену!