Электронная книга - «Секретутка (СИ)». Краткое содержание книги:
Марат действительно меня кормил. Опять с ложечки. Вилкой ведь убогим не разрешают пользоваться!
А потом извращенца кинуло поговорить:
— Сможешь завтра работать?
— Смотря, в чем будет заключаться работа…
— Я не трону.
— А чо так? – всё-таки я ещё не совсем умер. – Я почти всю мазь твою ухайдакал, типа почти новенький.
Он делает вид, что не замечает моего ехидства.
— Если я предложу… попрошу тебя переехать ко мне?
Он вообще в своем уме? Он не понимает, что ли, как я его боюсь? Он идиот? Он не понимает, что мне просто больно! Очень больно!
— Я могу отказаться? — я просто верх корректности, да что там, я просто эталон.
Он молчит.
— Я просто прошу.
— Я па-а-адумаю! — манерно затянул я, у меня есть силы на игры? Я не переигрываю?
Но он вдруг улыбается! Резко встает, собирается уходить, потом подходит и целует в нос:
— Молодец!.. Я заеду завтра за тобой на работу…
Что за хрень? В чём я молодец? Я ведь не согласился? Он меня правильно понял? Нет, нет, нет… надо твёрдо завтра сказать, что моя ободранная квартира - это то, о чём мечтал всю сознательную жизнь… Надо заявить декларацию независимости, он не может посягать на единственное, что у меня ещё есть — несколько часов без него.
***
И таки заезжает. Без пяти девять. Может, он ещё мне кофе сварит в офисе?
Не-а, кофе не было! Опять вверх, опять прилив: работы прилетело до черта. Опять без обеда. Ослабленному трахом организму это крайне вредно. Нота протеста! Но Марат не замечает меня. Он как дирижёр оркестра, в экстазе, в музыке своих строек, он носится, прищуривается, скалится, лохматится — темперамент через край. А я его дирижёрская палочка. Он взглядом в мою сторону, я галочку в планинге. Он щелчок пальцами — я знаю, что нужен финансовый отчет за прошлый месяц. Сижу на планёрке, стенографирую и вдруг понимаю, что любуюсь… Бог рабицы и бетона! Урод! Фараон татарский!
Его культ закреплён на мне браслетом-скобой на левой руке. Надеть его — это первое, что он велел мне сделать с утра. С этого дня он каждый день проверяет браслет на руке. Чтобы не быть наказанным (мудрый я решил не испытывать судьбу), я действительно не снимаю браслет, даже в душе.
Ожидаю пятничную озабочку. Вместо неё приказ: едем в ресторан. Вернее, два приказа. Ночуешь у меня! Блядь! Я только ходить нормально начал. Весь ореол Бога стал улетучиваться, а материализовываться - демон боли и похоти.
И вдруг я понимаю в ресторане (безусловно, пафосном, без прыщей), что меня спаивают. Влито столько, сколько не съедено. И влито совсем не пиво.
Вообще-то в ресторане никто не танцевал и музыка была фоном, хотя и живая…
Блядь! Я мазохист? Я к-к-кто? У меня в башке засело – хочу танцевать, и отъебитесь все! А этот гад не останавливает, сидит, упёрся костяшками руки в губы и сощурившись смотрит, как я изгибаюсь, позорюсь, можно сказать! Пьяный девятиклассник - горе родителям. Под что я танцевал? Да хрен знает, без разницы, сорвало! Шансон, барды, рок-н-ролл, хулио иглесиас и шуберт с шуманом - всё сойдет!
В какой-то момент Марат всё-таки идёт за мной и тащит за руку, тащит на выход, захватив с собой какое-то… ик… виски! Я сопротивляюсь:
— Марат! (на фига выкать на пьяную рожу) Давай будем танцевать!
— Будем, будем! – обещает мне бог рабицы в ухо. – Давай дома!
— Ммммм… — типа я недоволен. — А ребята? - указую перстом на ансамбль. — Пусть они едут с нами…
— Они приедут, — обещает мне бог.
Всю дорогу я вою песни:
Хто ти є ти взяла моє життя І не віддала.
Хто ти є ти випила мою кров І п’яною
впала.
Твої очі кличуть хочуть мене, зовуть за собою.
Хто ти є ким би не була ти,
Я не здамся без бою.
Я не здамся без бою!
Эта особенно хорошо получается! Так ли я пьян? Но я же всё помню! Да трезв я, трезв…
***
В замке Иф всё по-прежнему, потолок чёрный. На самом деле мне страшно. Играю пьяного. Может, удастся уснуть на самом интересном месте? Марат вталкивает меня в какую-то комнату, где я раньше не был. У стены диван, перед ним маленький стеклянный столик, вокруг всё красное, с потолка светят маленькие красные диоды. Марат включает акустическую систему с мощными динамиками на стенах, что-то ритмичное, классное, нетяжелое, негрузное…
Марат подталкивает меня к центру комнаты и говорит в ухо:
— Танцуй, для меня!
Шеф садится на диван. Ждёт.
Я точно идиот. Крейзи малшик! Я танцую. Танцую всё, что звучит. Но сначала я театрально скинул пиджак и галстук, вытащил рубашку навыпуск, снял носки… Скинул? Снял? Дааааааа! Я бросил в него, я буду пьяным! О, я умею танцевать, плечи и бёдра - они слышат друг друга, танго или клуб – всё одинаково моё! Я сливаюсь с ритмом, срастаюсь, становлюсь им. Марат! Смотри, я превзошёл тебя! Глаза не видят его, моего мучителя, но я танцую ему. Пусть тает, пусть течёт, пусть изнемогает, пусть… Да, какой на хрен Марат? Это я для себя танцую, от движений рук и бедёр я испытываю оргазм. Кто может лучше, чем я, многорукий Шива! Ооо! Диско! Чёрт, не хватает бронзата и блеска на тело! Я скидываю рубашку. Вау! Ритм, ритм, ритм, я знаю эти па! Мои волосы летают в разные стороны. Заскакиваю на стеклянный стол, спрыгиваю, изображаю Мика Джаггера, судороги ягодиц, всплеск пальцев… у вас не текут слюнки? Су-у-у-ударь, вы импотент-с!
Новая музыка, делаю вакинг – танец в подражание топ-моделям на подиуме. Хожу, виляя бёдрами, фиксирую позы, подхожу к Марату. Ставлю ногу на его коленку и веду ею к паху. Я сумасшедший? Даааа! Я так хочу! Не всё же ему хотеть! Не смотрю на него! Подпеваю вокалисту. На секунду сажусь к нему на коленку, трусь задом, и нет меня здесь… Подавись спермой, гад!
Наверное, я всё-таки пьян. В здравом уме вряд ли бы я расстегнул ширинку… при этом в позе на коленях в центре комнаты, танцуя плечами и бёдрами, пробуя ритмично сокращать живот. И потом я на четвереньках пополз к Марату! Хищно сощурив глаза и закусив нижнюю губу. Я первый раз за весь танец взглянул на него… в глаза… Ёоооо… стоп, карапузики! Он же сейчас прыгнет! Он же сожрёт! Глаза без дна, без лимита, без предела! Оскал, губы оголяют клыки. Загрызёт?
И он прыгает. Танец продолжился, но парный. Он грызёт и поедает меня, а я вдруг отдаюсь. Заиграла Bananarama в современной обработке. Он сдёргивает с меня брюки и наступает, наступление продолжалось до коридора. Потом он просто схватил мою ногу и попёр меня на диван. Я весело и бесстрашно орал Шизгару. Я был пьян? Неа. Я тупо хотел… чего? Боли?
Я её получил. И ещё я кончил и, похоже, снова сорвал голос.
***
Гребаный ублюдок! Это же выходные. Он меня не отпускает. Каждую минуту он рядом. Контролирует. Забирает телефон, какие на хрен друзья, забудь! Отказываюсь есть с ложечки. Потом матерюсь. Проверку прошёл. Мне врезали.
Вечером умоляю увезти меня домой. Блин, болит ведь!
— Нет, ночуешь здесь! Обещаю — не трону.
Вот ведь самурай хренов! Бусидо, конечно, будет исполнено, но ведь это не спать всю ночь. Меня вновь оплетают руками и ногами, запахом пряного тела и субботней щетиной. Вновь стон: «Мо-о-ой!» Крикнуть, что ли, в ухо со всей дури: «Да твой, твой, куда денешься от тебя!»