Последняя ночь моей убогой жизни

– ПОШЛИ ОНИ. ПОШЛИ В ЖОПУ… кхм… прости.

– Знаю, ты не это имела в виду, – смеюсь я.

– Разумеется, – хмыкает она. – И ты хочешь, чтобы я подружилась с ребятами, которые писаются?

– Дава-а-а-а-ай! Они тебе понравятся. Обещаю! – упрашиваю я.

– Ладно. Может быть и приду. Делать всё равно нечего – с шутливым одолжением говорит Эля.

– Поэтому я и хочу вас познакомить. Ты вечно жалуешься, что тебе скучно, и я тебя не виню – в этом универе повеситься можно со скуки.

– Вынуждена согласиться, – своим низким голосом отвечает она и кряхтит. – Я даже рада, что нас заставили… ДАВИТЬ ГРАНАТЫ…ДАВИТЬ ИХ… кхм… показывать ту презентацию вместе.

– А то ты бы так и сидела в наушниках на задней парте и книгой в руках. Что ты вообще читаешь? – интересуюсь я. Мне не встречались девушки, которые любили читать так же много, как она.

– Разное. Достоевского, Толстого, Ремарка, Камю, Сартра, Брэдбери, Гессе… когда как, короче. Это успокаивает тики. Более или менее.

– Это всё названия книг? – я делаю вид, что говорю всерьёз, и на мгновение она мне верит, но затем расплывается в своей доброй улыбке. – Поверила! Я знаю этих ребят… ну, многих.

– Я даже засомневалась в тебе на секунду. Обычно я разбираюсь в людях и подумала: «Он же не настолько тупой?» – она хихикает и снова издает какие-то странные звуки.

– «Не настолько»? А вот это уже обидно – говорю я и выбрасываю сигарету. – Я припомню тебе это, когда ты попросишь помочь с Кянаном.

– Ладно-ладно! Я просто шучу, – она делает последнюю затяжку и тоже выбрасывает сигарету. – У нас ещё есть время. Хочешь погулять, КИСА-КИСА? Не хочу туда возвращаться.

– Можно. А Буковского ты читала?

– Да, но он мне не нравится, – говорит она и хмурится.

– Почему? Прикольный же был мужик.

– Не знаю. Как-то всё однообразно. Он пьёт, меняет работы, трахается… ТРАХАЕТСЯ КАК КИСА…КЫС-КЫС-КЫС… – она откашлялась. – В чём тут суть? Может, я чего-то не уловила?

– Думаю, суть как раз в том, что жизнь по сути своей циклична, и мы живём, повторяя одни и те же действия раз за разом, пока не умрём. Хотя… может, я выдумываю…

– Любопытно… я об этом не думала… Знаешь, наверное, ты прав. К тому же, было в его романах пару моментов, когда мне было его жалко, так что, может быть, в этом действительно вся суть. Он просто показывал свою жизнь такой, какая она есть.

Я пожал плечами.

– Гессе мне, кстати, тоже нравится, – сказал я.

– Да, он классный. Особенно «Степной волк». Потрясающая книга.

– Угу, – отвечаю я, и мы несколько минут обсуждаем Гессе.

– А ты, оказывается, не так туп, как мне казалось, – улыбается она.

– Ещё бы. Я же читал Гессе. Я тот ещё претенциозный засранец.

Мы продолжаем гулять по окрестностям университета и рассказываем друг другу о книгах, которые прочли и о тех, которые ещё собираемся прочитать.