Paganinis Fluch

»Ich muss mir das Boot ansehen«, unterbricht Joona ihn.

»In groben Zügen läuft das in der Regel so«, sagt Lennart Johansson. »Wir haben da ein paar Jugendliche aus … was weiß ich, Södertälje. Sie klauen ein Boot, holen ein paar Mädels ab, fahren durch die Gegend, hören Musik, feiern und trinken, was das Zeug hält. Irgendwann rauschen sie irgendwo gegen, es ist ein ziemlich harter Aufprall und das Mädel, stolpert und landet im Wasser. Die Jungen stoppen das Boot, fahren zurück, finden sie und ziehen sie an Deck. Als sie kapieren, dass sie tot ist, geraten sie in Panik und machen sich dermaßen in die Hose, dass sie einfach abhauen.«

Lennart verstummt und wartet auf eine Reaktion.

»Keine schlechte Theorie«, sagt Joona bedächtig.

»Nicht wahr?«, erwidert Lennart munter. »Glauben Sie mir, und Sie ersparen es sich, nach Dalarö rauszufahren.«

»Zu spät«, sagt Joona und geht auf das Boot der Wasserschutzpolizei zu.

Es ist ein Kampfboot 90 E, das achtern von der Motorjacht vertäut liegt. Ein etwa fünfundzwanzigjähriger Mann mit nacktem, sonnengebräuntem Oberkörper steht mit einem Handy am Ohr auf dem Deck.

»Suit yourself«, hört Joona ihn in das Handy sagen. »Sie brauchen nur telefonisch einen Termin für ein Sightseeing auszumachen.«

»Ich bin aber jetzt hier – und ich denke, ich sehe Sie, jedenfalls wenn Sie an Bord eines Boots der Wasserschutzpolizei stehen …«

»Sehe ich aus wie ein Surfer?«

Der sonnengebräunte Mann lächelt und kratzt sich an der Brust.

»Ehrlich gesagt, ja«, antwortet Joona.

Die beiden Männer stecken ihre Handys ein und gehen aufeinander zu. Während Joona über die Laufplanke geht, streift Lennart Johansson sich ein kurzärmliges Uniformhemd über.

Joona hält den Daumen und den kleinen Finger in einer Surfergeste hoch. Lennart lächelt mit weißen Zähnen im braun gebrannten Gesicht:

»Ich surfe, sobald auch nur ein bisschen Wellengang da ist – deshalb werde ich Lance genannt.«

»Dann ist mir alles klar«, bemerkt Joona trocken.

»Nicht wahr«, sagt Lennart lachend.

Sie gehen zu der Jacht hinüber und bleiben an der Laufplanke auf dem Kai stehen.

»Ein Storebro 36, Royal Cruiser«, erklärt Lennart. »Ein gutes Boot, aber ziemlich heruntergekommen. Registriert auf einen Björn Almskog.«

»Haben Sie mit ihm gesprochen?«

»Dazu sind wir noch nicht gekommen.«

Sie mustern die Schäden am Bug der Jacht, die ganz frisch zu sein scheinen. Zwischen den Glasfiberspänen wachsen noch keine Algen.

»Ich habe einen Kriminaltechniker herbestellt – er müsste gleich da sein«, sagt Joona.

»Das Boot hat ordentlich was abbekommen«, sagt Lance.

»Wer ist an Bord gewesen, seit die Jacht gefunden wurde?«

»Niemand«, antwortet Lance schnell.

Joona lächelt und wartet geduldig.

»Ich natürlich«, erklärt Lennart Johansson schließlich. »Und mein Kollege Sonny. Und die Rettungssanitäter natürlich, die gekommen sind, um die Leiche zu holen. Und unser Kriminaltechniker, aber er hat Trittplatten und Schutzkleidung benutzt.«

»Waren das alle?«

»Abgesehen von dem alten Mann, der das Boot gefunden hat.«

Joona erwidert nichts, blickt auf das schimmernde Wasser hinab und denkt an das Mädchen, das in der Rechtsmedizin auf dem Obduktionstisch gelegen hat.

»Wissen Sie, ob der Techniker auf allen Oberflächen Spuren gesichert hat?«

»Mit dem Fußboden ist er fertig, und den Fundort hat er fotografiert.«

»Dann gehe ich an Bord.«

Eine schmale, abgewetzte Laufplanke liegt zwischen Kai und Boot. Joona geht an Bord und bleibt kurz auf dem Achterdeck stehen. Er schaut sich in aller Ruhe um, lässt sachte den Blick über alle Gegenstände schweifen. Es ist das erste und einzige Mal, dass er den Tatort wie neu, jungfräulich sehen wird. Jedes Detail könnte entscheidend sein. Schuhe, der umgekippte Liegestuhl, das Badehandtuch, ein in der Sonne ausgeblichenes Taschenbuch, ein Messer mit einem roten Plastikgriff, ein Eimer an einer Kordel, ein Sack mit Grillkohle, eine Zinkwanne mit einem Neoprenanzug darin, Flaschen mit Sonnencreme und Lotion.

Er schaut durch das große Fenster und erahnt den Salon mit dem Steuer und die Einrichtung aus lackiertem Holz. Betrachtet man die Glastür aus einem bestimmten Winkel, werden durch das Licht, das hindurchfällt, Fingerabdrücke sichtbar, Abdrücke von Händen, die diese Tür aufgestoßen und wieder zugedrückt oder sich abgestützt haben, wenn das Boot gekrängt hat.

Joona betritt den kleinen Salon. Die Nachmittagssonne schimmert auf Lack und Chrom. Auf den Sofas mit Polstern aus marineblauem Stoff liegen ein Cowboyhut und eine Sonnenbrille.

Wasser schlägt gluckernd gegen den Rumpf.

Joona lässt den Blick über den abgewetzten Fußboden im Salon und die schmale Treppe zum Bug hinunterschweifen. Dort unten ist es so finster wie in einem tiefen Brunnen. Er sieht erst etwas, als er seine Taschenlampe einschaltet. Der eisige, klar abgegrenzte Lichtstrahl erhellt die steile, glänzende Passage. Das rote Holz leuchtet feucht wie das Innere eines Körpers. Joona steigt die knarrenden Stufen hinab, denkt an die junge Frau und stellt sich vor, dass sie auf der Jacht allein war, vom Bug aus ins Wasser gesprungen ist, sich den Kopf an einem Stein gestoßen und Wasser in die Lunge eingesogen, es aber trotzdem wieder an Bord geschafft, den nassen Bikini aus- und trockene Kleider angezogen hat. Vielleicht hat sie sich dann müde gefühlt und ist zu ihrem Bett hinuntergegangen, ohne zu begreifen, wie kritisch ihr Zustand ist, ohne zu erkennen, dass sie eine Blutung erlitten hat, die in einem rasenden Tempo den Druck auf ihr Gehirn erhöht.