Die Kriegerin der Himmelsscheibe

Mittlerweile aber begriff sie es. Nor schien von einem Ehrgeiz getrieben, der ihrer Mutter fremd gewesen war. Sonst aber waren sich die beiden in vielen Punkten ähnlicher, als sie es damals auch nur ansatzweise begriffen hatte. Auf jeden Fall verstanden sie weit mehr von den Geheimnissen der Natur und den Menschen als die meisten anderen, Abdurezak vielleicht ausgenommen. Damals hatte Nor einen Anlass gesucht, um sich mit Lea auszutauschen, und er hatte das fordernd und unter dem Deckmantel des machthungrigen Hohepriesters getan.

Vielleicht hatte er aber vor allem von ihrer Mutter lernen wollen, von dem, was dieser Teil ihres gemeinsamen Volkes für Wunder geschaffen hatte. Vielleicht war das auch der Grund gewesen, warum Nor ihr geraten hatte, auf ihre Mutter zu hören.

Als sie ihm zusammen mit ihrer Mutter vor einer halben Ewigkeit begegnet war, da hatte sie vor diesem uralten Hohepriester Angst gehabt. Vielleicht hatte sie sich auch ein bisschen vor ihm geekelt, vor diesem haarlosen, hässlichen Mann. Vor allem aber hatte sie die Aura der Macht gespürt, die ihn wie einen Mantel umgab. Und nun begriff sie, dass da noch weit mehr war - nicht nur das unbarmherzige Machtstreben, sondern etwas Tieferes.

Nor hatte gar nicht geleugnet, dass er mit dem Heilmittel ihrer gemeinsamen Vorfahren sein eigenes Leben retten wollte. Aber dahinter hatte sie noch mehr gespürt: den tiefen Wunsch zu verhindern, dass eine verheerende Katastrophe ihren Lauf nahm, die Menschen entstellte und schließlich tötete.

Ihre Augen füllten sich mit Tränen. Sie hatte ja schon geglaubt, sie hätte sich in den letzten Nächten leergeweint, und dass statt der Trauer eine Kälte Einzug in ihr Herz gehalten hatte. Aber das stimmte doch nicht. Sie hatte sogar noch gar nicht richtig begonnen, um Dragosz zu trauern: Sie hatte ja noch nicht einmal wirklich begriffen, dass er nun tot war und sie niemals wieder in die Arme schließen würde.

Und als ob das noch nicht schlimm genug gewesen wäre, so bekam sie auch das schreckliche letzte Bild von Isana nicht aus dem Kopf, als sie leblos und zerschmettert neben ihr am Strand gelegen hatte. Wenn die Götter ihr Unglück vollkommen machen wollten, dann hatten sie es fast erreicht, indem sie ihr auch die einzige Freundin nahmen, die sie je gehabt hatte.

»Aber dich, Kyrill«, flüsterte sie voller Verzweiflung, »dich werde ich wieder in die Arme schließen. Ich werde dich beschützen und dir alles beibringen, was mir meine Mutter schon beigebracht hat.«

Sie verlor den Gedanken aber sofort, als das Hundegebell hinter ihr plötzlich anders klang, von einem merkwürdigen Echo verfremdet nämlich heller und leiser zu ihr herüberwehte. Sie konnte das gar nicht begreifen. Es klang fast so, als sei ihre Verfolgermeute drauf und dran, in eines der kleinen Nebentäler abzubiegen, statt den Pfad auf den Gipfel weiterzuverfolgen. Wie konnte das sein?

Sie drehte sich um und starrte zurück. Noch war der Tag dem Drängen der zehrenden Dunkelheit nicht gewichen, aber die dichte, aus mehreren Schichten bestehende Wolkendecke ließ nur vereinzelt Lichtstrahlen der untergehenden Sonne durch, die wie suchende Lichtfinger über die karge Hügellandschaft glitten. Arri konnte sich nicht daran erinnern, zuvor schon einmal ein solch verwirrendes Lichtspiel gesehen zu haben. Der gras- und moosbewachsene Boden, die Sträucher, die wenigen Bäume mit ihrem kargen Blätterwerk, und dann die tiefer gelegenen Wiesen, all das lag im tiefen Schatten des zugezogenen Himmels. Nur dort, wo vereinzelt das Licht durch die Wolkendecke brach, war alles so hell erleuchtet und so klar zu erkennen, dass es fast schon etwas Übernatürliches zu haben schien.

»Mutter?«, fragte sie leise. »Was willst du mir zeigen?«

Zwei, drei Lichtstrahlen flackerten auf und verschwanden dann wieder. Arri kniff die Augen zusammen, als sich das gleiche Schauspiel noch einmal wiederholte. Sie versuchte ihre Verfolger auszumachen, irgendeine Spur von ihnen zu entdecken. Eine beständig lauter werdende Stimme in ihrem Hinterkopf wisperte ihr dabei zu, dass sie sich vorsätzlich in Gefahr brachte, wenn sie hier so deutlich sichtbar stehen blieb: Denn wenn sie von hier oben aus die Hügellandschaft unter sich so gut im Blick hatte, wenn sie von hier aus gelegentlich sogar ein Stück der vom Wind gekräuselten Wasseroberfläche des weit entfernten Sees wie von Geisterhand beleuchtet aufblitzen sah, dann konnte man doch genauso gut von unten aus auch sie sehen.

Die Stimme hatte zwar recht, aber ihre Warnung war trotzdem überflüssig. Es war keine Menschenseele zu sehen. Was sie hörte - oder besser gesagt: was sie nicht hörte - verwirrte sie umso mehr. Die Kommandorufe waren ganz verstummt, und auch das Hundegebell wurde immer leiser. Das schien ihr mehr als merkwürdig. Fährtensucher mochten sich irren, Hunde aber niemals.