Highway ins Dunkel. Stories

Detective Frank Shaw biß die Zähne zusammen, bemühte sich, den Schmerz in seiner rechten Seite zu ignorieren, blinzelte in der Dunkelheit, hielt seine 38er Smith & Wesson Chief’s Special mit beiden Händen fest, nahm die Stellung eines Schützen ein und feuerte zweimal.

Karl Skagg sprintete noch gerade rechtzeitig um die Ecke des nächsten Lagerhauses. Die erste Kugel riß ein Loch in die leere Luft dicht hinter ihm, die zweite streifte die Ecke des Gebäudes.

Das unablässige Trommeln des Regens auf die Metalldächer der Lagerhäuser und das ständige Donnergrollen übertönten die Schüsse. Sogar wenn private Wachmänner in der unmittelbaren Umgebung ihren Dienst versahen, hatten sie höchstwahrscheinlich nichts gehört, so daß Frank nicht mit Hilfe rechnen konnte.

Ihm wäre jede Hilfe willkommen gewesen. Skagg war groß und kräftig, ein Massenmörder, der mindestens zweiundzwanzig Menschen auf dem Gewissen hatte. Der Kerl war sogar in Sonntagslaune unglaublich gefährlich, und im Augenblick konnte man ihn am ehesten mit einer Kreissäge auf Hochtouren vergleichen. Diesen Mann zu schnappen, war nun wirklich keine Aufgabe für einen einzelnen Bullen.

Frank überlegte, ob er zu seinem Auto zurückkehren und Verstärkung anfordern sollte, aber er wußte, daß Skagg entkommen würde, bevor die Gegend weiträumig abgesperrt werden konnte. Kein Polizeibeamter würde die Verfolgung eines Killers nur aus Angst um sein eigenes Leben aufgeben -und Frank Shaw am allerwenigsten.

Er platschte durch die Pfützen auf der Zufahrt zwischen zwei der riesigen Lagerhäuser und bog in weitem Bogen um die Ecke, für den Fall, daß Skagg ihm dort auflauerte. Doch der Kerl war verschwunden.

Im Gegensatz zur Vorderseite des Lagers, wo Laderampen aus Beton zu den riesigen automatischen Rolltreppen führten, gab es an dieser Seite nur eine einzige Metalltür unter einer schwachen Glühbirne, die durch ein Drahtgeflecht geschützt war. Diese etwa sechzig Meter von Frank entfernte Tür fiel gerade zu.

Obwohl seine Seite verdammt weh tat, rannte Frank auf den Eingang zu. Überrascht stellte er fest, daß die Klinke abgerissen und das Schloß zertrümmert war, so als hätte Skagg ein Brecheisen oder einen Vorschlaghammer benutzt. Hatte er irgendein Werkzeug gefunden, das zufällig an der Wand lehnte, und sich auf diese Weise Zutritt zum Lager verschafft? Aber Frank hatte ihn nur für Sekunden - höchstens für eine halbe Minute - aus den Augen verloren, und kein Mensch konnte in dieser kurzen Zeit eine Stahltür aufbrechen.

Und warum hatte die Alarmanlage, über die das Lagerhaus zweifellos verfügte, nicht funktioniert, obwohl Skagg - wie die beschädigte Tür bewies - keinerlei Vorsicht hatte walten lassen?

Naß bis auf die Haut, erschauderte Frank unwillkürlich, als er seinen Rücken an die kalte Mauer neben der Tür preßte. Mit äußerster Willenskraft gelang es ihm, das Zittern unter Kontrolle zu bringen und angespannt zu lauschen.

Er hörte nur das dumpfe Trommeln des Regens auf Metall. Das Prasseln des Regens auf dem nassen Pflaster. Das Gurgeln, Schlürfen und Glucksen des Regens in den Regenrinnen und Rinnsteinen.

Das Heulen und Zischen des Windes.

Frank lud seinen Revolver nach.

Seine rechte Seite schmerzte. Vor einigen Minuten hatte Skagg ihm mit einem Metallrohr, das er auf einem Bauplatz aufgelesen haben mußte, einen heftigen Schlag versetzt. Frank war völlig überrascht gewesen, als der Killer plötzlich aus der Dunkelheit hervorsprang und seine Waffe wie einen Baseballschläger schwang. Noch jetzt hatte er das Gefühl, als würden in seinen Muskeln und Knochen Glassplitter zerrieben, und bei jedem Atemzug nahm der Schmerz ein wenig zu. Vielleicht hatte er eine gebrochene Rippe oder auch zwei. Wahrscheinlich nicht . aber vielleicht doch. Er war naß und müde, und er fror.

Die Sache machte ihm aber auch großen Spaß.

2

Bei seinen Kollegen von der Mordkommission war Frank nur als »Dickschädel Shaw« bekannt. So hatten ihn auch schon seine Freunde während der Grundausbildung des Marine Corps genannt, vor mehr als fünfundzwanzig Jahren, denn er war stoisch, zäh und nicht unterzukriegen. Der Spitzname folgte ihm, als er den Militärdienst quittierte und zur Polizei von Los Angeles kam. Er ermunterte nie jemanden, ihn so anzureden, aber der Name haftete ihm trotzdem an, weil er eben so zutreffend war.

Frank war groß, hatte breite Schultern, eine schmale Taille, schmale Hütten und einen muskulösen, durchtrainierten Körper. Wenn er seine riesigen Hände zu Fäusten ballte, genügte meist schon dieser furchterregende Anblick, um einen Gegner zur Vernunft zu bringen. Sein breites Gesicht schien aus Granit gemeißelt zu sein - der Bildhauer hatte bestimmt seine Mühe damit gehabt und viele Hämmer und Meißel zerbrochen.

Seine Kollegen von der Mordkommission des Los Angeles Police Department behaupteten manchmal, Frank hätte nur zwei Gesichtsausdrücke: grimmig und sehr grimmig.