Остання подорож Сутіна
- Автор: Дутли Ральф
- Год: 2017
- Язык: украинский
- Год: Книги – XXI
- ISBN: 978-617-614-178-5
- Переводчик: Христина Назаркевич
- Жанр: Биографии и мемуары
Электронная книга - «Остання подорож Сутіна». Краткое содержание книги:
І саме цьому гарячково-сварливому ангелові він завдячував паризькими прихистками, на вулиці Літр — у її батька, на вулиці Плант — у пари Лалое, тих шість різних помешкань у Шампіньї. Зруйнована муза оберігала його і штовхала у прірву.
Ма-Бе сиділа на табуреті в катафалку, часом зсувалася набік, волосся заплутане, її тілом пробігала дрож, коли працівники похоронної фірми повертали, вона осмикувалася, посувалася, схлипувала, зітхала, бубоніла щось, чого він уже взагалі не міг зрозуміти.
Морфін
Покійницький бус висковзує, немов важкі чорні сани, у літній французький краєвид, переїжджає найменш помітний з усіх міст над Сомюром, перетинає у північному напрямку примхливу Луару, залишає позаду Шинон і в'їжджає у ріденьку пшеницю, що лежить у полях, схожа на сніг. Очерет не пам'ятатиме їх, і крихітні бухточки не пам’ятатимуть, ані крик водяних птахів. Автомобіль в'їжджає в тополині алеї, що обрамлюють порожні дороги департаменту, котиться заспаними селами, неширокими дорогами, що вперто чіпляються до коліс, немов бажаючи пригальмувати рух авто, зупинити цей катафалк, що прагне все далі на північ, до того ж, їде боязким зиґзаґом, оминаючи міста і великі села, немов там якийсь розплідник чуми, де можна було б підхопити заразу. Оминаючи всі великі роз'їзди і контрольно-пропускні пункти окупантів, вибираючи об'їзні дороги, якими зазвичай коні тягнуть тільки навантажені сіном вози і розгаратані причіпи з гноєм. На північ, у ритмі одночасного руху вперед і посування назад, здаля від Тура, Орлеана чи Шартра, подібно до зайця з пораненою лапою накручуючи розпачливі безшумні гаки крізь Сарт і Орну, і Ору, і долаючи шлях нагору, в абсолютно нереальну Нормандію, а тоді, тримаючись східного напрямку, все ближче до таємної мети — Парижа. Тільки якою ж просторою виявилася раптом Франція. На північ, на схід, неймовірно сповільнено, час сиплеться, мов пісок з надрізаного, виповненого по вінця міха, мов кров, що сочиться в шлунок.
Він — це його біль у центрі шлунка, у верхній частині шлунка біль пустив коріння, тисне з усієї кислотної сили на слизову оболонку і віддає в місця, в яких його зроду не бувало. Він уже протягом років був болем, а тепер став струмком. Шлункові соки витікають у черевну порожнину. Шлунок випорожнюється, запалена діафрагма миготить, живіт пече нестерпним болем. Так може тривати цілими годинами, проте що таке години? Ніхто не знає, скільки вони насправді тривають, години міри не мають.
Вони немов змовилися там, їдуть якимись найнесусвітнішими об'їзними дорогами, в надії обдурити долю, немов чорний покійницький бус відчуває, де вони там, ці КПП смерті, ці біло-червоні шлагбауми, їхнє «стоп» з шипінням літери «с». Там на мотоциклах з колясками сидять циклопи з автоматами навпереваги, на шоломах каучукові окуляри, і ця металева штуковина на грудях, в очікуванні застосування.
Біля помпи на в'їзді до села висить порваний плакат, що закликає добровольців попрацювати в Німеччині: «Ви віддаєте кров, а ліпше віддайте свою працю, щоб порятувати Європу від більшовизму». Ніхто не зголошується, Віші розпоряджається встановити Обов’язкову службу праці по інший бік Райну. Молодь починає пропадати, розчинятися в лісах і хлівах, у скирдах сіна і в забутих стодолах. Як ви кажете: добровольці? Кепський жарт. Селяни на ходу зривають плакати, повз які проходять.
Селами їде художник, про якого ці села зроду-віку не чули. Поїздка триває цілісінький день, двадцять чотири години — це фактично вічність. Богові об'їзних доріг приносять жертву без кінця і краю, поки він, пересичений, не скаже «досить». Їм потрібно доїхати до серця столиці, але їхати треба найвіддаленішими найтоншими жилочками, польовими дорогами, чого цей покійницький бус там, серед збіжжя і фруктових дерев, шукає, оминаючи кожну артерію, де вони могли б засісти.
Дороги не знає ніхто. Ніхто ніколи про неї не дізнається. Хіба допоможе щось перечислювати назви сіл і хуторів, назви крихітних вуличок, поворотів і об’їздів? Художникові дороги не видно тим паче. Він лежить у напівмороку «Сітроена», захищений сірими, хвилястими занавісками. Тільки його життя скрикує ще з миготливих спогадів у приглушений біль, в обривки задавнених бажань, у страх мрій, які продовжують снуватися. То було його останнє спалення. Дороги не знає ніхто. Ніхто ніколи про неї не дізнається. Хіба може хтось знати, хто цей чоловік у покійницькому бусі, що саме їде дорогою. Існують лише картини, їх залишилося небагато, інші він понищив і спалив. Ніхто його не знає.