Тени Танцуют в Полдень

— Надо же… Вы очень похожи на своего предка, Кристиан, — наконец я обернулась к парню.

— Да, — он улыбнулся. — Многие это говорят… Только глаза не…

— Зеленые.

— О, вы знаете о Кристоффе Уильямсе?

— Немного.

В горле пересохло.

Мы помолчали.

— Знаете, это, наверное, прозвучит странно… Но не желаете ли вы выпить кофе? Я хотел бы обсудить с вами возможность оставить картину во владении музея… Тяжело будет с ней расставаться.

В глазах Кристиана я прочитала твердое намерение бороться за любимое произведение искусства и спросила:

— А со мной?

— Что?

— Со мной будет тяжело расставаться?

На мой вопрос Кристиан не ответил. Точнее ответил, но по-другому — поцелуем. Он отличался от тех, что я помнила, но был по-своему… притягательным. По крайней мере, остановиться было тяжело.

Кладовая смотрителей подвернулась очень вовремя. В наше время нельзя доверять такие важные ценности, как картины, роботам-уборщикам.

— Вы не подумайте, я обычно на девушек так не бросаюсь, — пробормотал Кристиан, сидя на раскладном стуле, лишенный некоторых предметов одежды. Рубашки, например. Штаны остались, хотя и оказались расстегнуты. Вот я своих, например, лишилась, и теперь пыталась втиснуть ногу в штанину.

— А на парней? — не удержалась я от шуточки.

Кристиан посмотрел на меня в ужасе.

— Нет, что вы! Хотя мой лучший друг — гей.

— Эндрю Дин, — ткнула я пальцем в небо.

— Откуда вы знаете? — изумился Кристиан.

— Ну… Я же девушка из будущего, — улыбнулась я ему в ответ.