Тени Танцуют в Полдень

Мужчина, сидевший на небольшой кушетке перед одной из картин ко мне боком, повернулся на звук моих шагов.

И я почувствовала, как пол уходит из-под ног.

В ушах зазвенело, а в глазах запрыгали черные мушки.

— Что с вами? Вам плохо? — послышался мужской голос, который я меньше всего ожидала услышать. Сильные руки подхватили меня почти у самого пола, не дав удариться о паркет.

Сильные и обжигающе горячие…

Я сфокусировала взгляд, чтобы уставиться прямо в голубые глаза Кристоффа.

Моргнула. Нет, это не он. Глаза у моего Кристоффа зеленые. Но…

Мужчина, смотревший на меня с изумлением, не был Кристоффом, но был невероятно на него похож.

— Я сошел с ума? — спросил он у меня.

— Простите? — выдавила я.

— Это вы простите, но вы словно сошли с одного полотна… Моя любимая картина. Признаюсь честно, из-за нее я и стал реставратором.

Я попыталась подняться и мне это удалось с помощью псевдо-Кристоффа. Он оказался выше меня ростом, значит, ошибки точно быть не может.

Я почувствовала разочарование.

Но вместе с тем — интерес. Какой он, Кристофф Уильямс из XXI века?

— Меня зовут Ивета Янсонс. Я — законная владелица этой картины. И я хотела бы на нее взглянуть.

— Не может быть! — воскликнул мужчина, отпуская мою руку. — Вы собираетесь ее забрать?

— Ну… Я подумаю, — неуверенно ответила я. Столько ужаса слышалось в голосе моего нового знакомого. — Простите, вы не представились.

— Мое имя Крис… — сердце пропускает удар, — …тиан Блэк. Я реставратор. Ох, я уже говорил это. Простите, я так волнуюсь.

«Почти что Кристофф» выглядит очень милым. Высокий, немного худощав, с располагающим открытым лицом, с узкими скулами и очень ласковым взглядом, в котором хочется купаться. А еще голос — такой же. Низкий, с хрипотцой.

— Кристиан… — покатала я имя на языке, чувствуя, как странная волна поднимается откуда-то снизу. — Приятно познакомиться.

— А мне как! Вы сейчас поймете, почему…

Кристиан взял меня под руку, увлекая за собой. Он не хромал.

На картине, как и ожидалось, была изображена я. В своей любимой куртке, белой майке и штанах. Руки были согнуты в локтях и подняты вверх. В ладонях — магпистолеты. Прическа — дурацкая парикмахерская ошибка, черное каре с зелеными прядями. И взгляд, безошибочно переданный художником: дерзкий, уверенный.

— Вы… Словно сошли с картины, Ивета… Это моя любимая картина Уильямса. Он — мой далекий предок, хотя я не ношу родную фамилию, но сумел проследить свое древо. Ну, не то чтобы я сильно искал — все записи о ДНК хранятся в личном деле каждого гражданина Земли, вы же знаете… — торопливо пояснял Кристиан, которого я слушала вполуха. — В общем, когда я ее увидел в детстве, то просто… Это звучит глупо, но я влюбился. Картина пожелтела от времени, и я просто мечтал, чтобы ее восстановили. Так что я знал, кем буду, с детства. Устроился работать в музей.

Кристиан рассказывал и рассказывал, я стояла, смотрела и слушала.

— Так что, когда я вас увидел, то немного испугался… А потом вы подозрительно качнулись, и я рванул вам на помощь.