N'éteins pas la lumière

Léo ne m’a pas demandé si cela me plaisait. Nous avons dépassé ce stade. Nos échanges sont désormais presque réduits à néant. Peut-être que je ne lui ai pas assez montré que je l’aimais, peut-être que je ne le lui ai pas dit assez souvent… Ou qu’il croit que je veux me servir de lui pour ma carrière… Je ne sais plus quoi penser.

Je me sens de plus en plus isolée, vidée, usée mentalement par la répétition de ces situations. À qui pourrais-je bien me confier ici ? Je ne connais personne, et Léo fait son possible pour que ça reste ainsi. La datcha en est la preuve… Je préférerais mille fois avoir mon appartement à moi, moi qui me réjouissais tant, en France, que nous partagions cette aventure. Oserai-je le dire ? Léo me fait peur.

« Tu sais ce dont j’ai envie, là, tout de suite ? » me dit-il une fois à l’intérieur.

Je croise son regard plein de concupiscence. Son regard nouveau, celui qui me fixe comme il fixerait un objet. Un jouet. Il m’attrape par le bras, me le tord dans le dos. Je dis : « Léo, non, arrête, s’il te plaît », mais il ne m’écoute pas, tout entier concentré sur sa putain d’envie à lui. Il me fait mal, me pousse contre le rebord de la fenêtre, défait la fermeture de mon jean et le fait glisser avec mon slip sur mes jambes. Je ne bouge pas, je me laisse faire. Je sais que ça ne sert à rien — et surtout que j’aurai la paix après.

Il me pénètre tout de suite, sans la moindre caresse, me lèche la joue et l’oreille en allant et venant, me pince douloureusement un téton à travers le soutien-gorge.

Il jouit vite et, tandis qu’il s’éloigne, mes larmes coulent sur mes joues et je regarde les stalactites qui pleurent leurs larmes gelées de l’autre côté de la vitre, embuée par mon souffle.