Легенда о мальчике, что учился дышать (СИ)
- Автор: chuckcloud
- Язык: русский
- Жанр: Юмористическая фантастика
Электронная книга - «Легенда о мальчике, что учился дышать (СИ)». Краткое содержание книги:
— И я сижу тут как конченый мудак, занимаюсь какой-то невообразимой хуйней, сука-бля, — еле ворочая языком буробил Том, глаза которого уже были полузакрыты. — А где-то… Хуй знаю даже где… Где-то в доме со старой блядью Мэрил, на втором этаже в шаре, заперт ребенок! А я, пидорас, сижу тут, в Чикаго, и творю какую-то шляпу, вместо того, чтобы найти его и спасти… Хотя… Я даже, сука-бля, не знаю, существует он на самом деле или нет! Даже если нет, то я должен найти суку-мать и побазарить с ней за все то дерьмо, что она делала… Я ж, сука-бля, уже взрослый и не зассу ее, как раньше, когда был пиздюком… Но и этого я не делаю… Потому что — что? Потому что я — ебанат!
— Ууух, вот это закавыка… — помотал головой бармен, протирая барную стойку. — Вот что я тебе скажу… — сказал он, отложив в сторону тряпку и присев на высокий стул, закинув ногу на ногу.
Но, кажется, Том совсем не собирался слушать советы этого человека, а вместо этого уронил голову на стол, заснув крепким сном депрессивного алкоголика.
— Эй, эй… — заорал бармен, пихнув Харди в больное плечо, но даже это не смогло разбудить его.
Бармен пожал плечами и принялся работать дальше, принимая заказы и выслушивая бредни очередных страдающих клиентов.
— Батлер, закрываемся уже! — крикнул с кухни кто-то из персонала. — Давай, выгоняй уже всех, тащи сюда все стаканы и по домам!
— Сейчас, — проорал на весь бар бородач и принялся вновь будить Тома. Но что бы он не делал — все было тщетно! Харди никак не просыпался!
Надо сказать, у Батлера каждый день были толпы таких посетителей, которые нажирались до умопомрачения, изливали ему душу, а потом также засыпали за барной стойкой. Даже если они не просыпались сами, то бармену удавалось успешно разбудить их в крайнем случае к концу своей смены, и те, ни шатко, ни валко, покидали питейное заведение на своих двоих. Порой с самыми безнадежными пропойцами приходилось сложнее. Если они так и не просыпались, то Батлер просто вытаскивал их на улицу, да бросал под дверями бара, накрывая их красным плюшевым пледом, который имел всегда под барной стойкой на такие случаи. Он совсем не хотел, чтобы эти конченные алкаши померзли во сне по его вине. Но сегодня на его беду, а может и на счастье, ему попался Том, крепкий сон которого был не способен прервать даже невообразимо громкий крик бармена. Батлер взял Харди под мышки и потащил, по обыкновению к выходу, прихватив с собой красное покрывало. Бросив его у дверей бара, он отряхнул руки, накинул на него плед и хотел было вернуться внутрь, как вдруг кое-что заставило его остановиться.
— Сука-мать… Мразь… — забуробил во сне Том, приуючиваясь на холодном асфальте под теплым одеялом. — Джейки… Я помогу, помогу построить башню… Прости, пап, я нехило объебался… — нес он невменяемую дичь конченного бухарика.
Однако эти слова и заставили Батлера остановиться. По правде сказать, история Тома нехило запала в его сердце. Хотя он и не был уверен, что все это правда, ведь сомневался, что столько хуйни может свалиться на плечи одного человека. Но, тем не менее, бармен проникся этим душещипательным рассказом, ведь ему и самому приходилось в жизни встречаться с непониманием людей, хотя это было непонимание другого плана.
— Фрэнк, закроешь тут все сам? — крикнул он парню с кухни, вновь подхватив Тома под руки. — Отвезу этого хлопца к себе на ночь, а то померзнет, черт бы его побрал…
— Ой, все понятно с тобой, — отозвался голос из бара. — Давай уже, иди, закрою сам…
Батлер дотащил Харди до красного обшарпанного Доджа Челенджер 1969 года выпуска, забросил его на заднее сиденье вместе с плюшевым пледом и сел за руль. Он вставил ключ в зажигание и повернул его. Додж затарахтел, затрясся и, с трудом тронувшись с места, помчал прочь от бара.
Когда Том открыл глаза, то не сразу понял, где вообще находится. Голова раскалывалась от жуткого похмелья и, кажется, он был до сих пор еще пьян. Парень немного приподнялся на локтях и осмотрелся по сторонам. Харди лежал на диване в какой-то небольшой убогой квартире-студии, которая, несмотря на свой нищебродский интерьер, выглядела весьма аккуратной и прибранной.
— Уже проснулся? — проорал некий бородач, присутствие которого Том даже и не заметил. Незнакомец стоял за кухонной плитой и варил в турке кофе, запах которого окутал убогую халупу чарующим ароматом.
— Ты кто еще, сука-бля, такой? Это ты меня сюда приволок? — простонал Харди, зажмурившись от похмельной головной боли.
— Да ты чай не помнишь ничего?! — продолжил верещать громче некуда незнакомец, хлопнув себя по бедрам. — Ты вчера так накирялсси, что отрубилсси в баре… — начал он свою громогласную неграмотную историю, рассказав о событиях вчерашнего вечера.
— Ну я понял… Понял… — помассировал виски Харди, после завершения истории бородача. Мало того, что ему было пиздец как хуево с похмелья, так еще и этот бармен говорил до безобразия неграмотно.
— Ты наверняка запамятовал, как меня звать, — подошел к нему бородач и протянул руку. — Леонид Батлер!
— Ну, спасибо тебе, Леонид, — пожал в ответ руку Том, затем скинул с себя плюшевый красный плед и, опустив ноги с дивана, полез в карман за денежкой, чтобы отплатить этому любезному человеку, не позволившему провести ему ночь на холодном асфальте. — Сколько я тебе должен?
— Ба! Да ты чай шутишь?! — весело изумился Леонид. — Какие денежки, Том, я все делал от чистого сердца! Не надо мне ничего!
— Что? Откуда ты знаешь мое, сука-бля, имя? — приподнял шрамированную бровь Харди.
— Ну как? — продолжал даваться диву Батлер. — Ты же вчера чесанул мне все про себя! Про свою матушку, дитятку, который то ли есть, то ли нет, про маску, про папеньку…
«Послушай, Том, чта?! Какого хуя ты растрепал сокровенное первому попавшемуся? Ты ж хуй когда и кому об этом рассказывал! Но ты посмотри на этого Леонида… Чуешь? Чуешь чем от него веет? Теплом, добром, искренностью… Помнишь, ты как-то кумекал про «своего» человека? Вот прям таковым и веет от него! — охуел сам от своих мыслей парень. — Быстро, уебывай отсюда! А то понапридумал незнамо что, а потом опять на старые грабли наступишь, доверившись этому кренделю!»
— Ладно, мне пора, — суетливо пододвинул к себе кроссовки Том, натянул их, улегся спиной на диван и стал медленно шнуроваться, задрав ногу ввысь.
— Оооу, уже уходишь, — грустно проорал Леонид. — А я вот — кофейку сварганил, — махнул он печальной ладонью в сторону кухонного стола, где уже стояли две чашки свежесваренного напитка.
«Послушай, Том, кажется он так же одинок, как и ты… Да ты шутишь? Уебывай!» — спорил с самим собой в голове Харди.
— Не откажусь, — зачем-то пизданул он и пошел в сторону стола. Леонид за ним.
— Ммм… Какой вкусный, — прикрыл глаза Том, сделав первый глоток кофе.
— Благодарствую! — прикрикнул Батлер. — Вообще, я работаю не только барменом, но и баристой. В чем-чем, а в пойле я знаю толк!
— Сука-бля… Жалко только, что он не поможет мне от похмелья… — простонал Том, положив ладонь на лоб и отставив чашку в сторону.
— Не кручинься, я, кажется, знаю, как помочь твоей беде! — поднялся из-за стола Леонид, подошел к холодильнику и извлек оттуда ананас. — Знаешь, вот ты вчера поведал мне свою байку, и что-то такое было в ней, что я сразу же вспомнил все те невзгоды, которые заставили переехать меня в Чикаго… — задумчиво проорал он, очищая фрукт.
— Расскажешь? — поинтересовался Том, который, чтобы ни делал, как бы ни старался — никогда не мог устоять перед какой-нибудь охуетительной историей.
— Вообще, родился и вырос я на небольшой ферме, что в штате Айова… Все как положено — большая семья, дела у которой шли шарманно… И все бы было ничего, если бы у меня были друзья… — рассказывал бородач, закидывая в миксер кусочки порезанного ананаса, лед и залив туда ананасовый сок. — Местная ребятня не понимала меня… Гнобила… Издевалась… Мол, Батлер так громко разговаривает! Батлер такой-сякой! Как бы я не старалсси — никто не желал со мной якшаться…