Бег по пересеченной местности (СИ)
- Автор: Старки
- Год: 2013
- Язык: русский
- Год: http://ficbook.net/readfic/1327348
- Жанр: Остросюжетные любовные романы
Электронная книга - «Бег по пересеченной местности (СИ)». Краткое содержание книги:
— Что? Идти не можешь?
— Нам немножечко осталось, хочу напоследок прижаться к тебе, вот и прошусь! — лукаво шепчет мне Петер.
— Немножечко? — делаю вид, что равнодушен к его приставаниям.
— Идем, вернее, ты идешь и меня несешь до пункта ДПС, а это километров семь. Там нам карету подадут!
— Карету скорой помощи?
— Ага!
— То есть у тебя всё-таки есть план? Тогда почапали!
Когда выбираемся из-под ёлки, Петер цепляется и практически прыгает на меня. Чёрт! Совсем обнаглел парень! Но я подхватываю его удобнее, и мы двигаемся дальше. Конечно, я мужик здоровый, тренированный, ныть не приучен. А Петер – мало того, что ранен, так еще и тощ, нежен, ему бы бабой родиться. Ему и краситься бы не пришлось! Кстати, чёрная подводка почти стерлась, теперь на него смотреть не стыдно. Кожа гладкая, губки идеальные, глазки ясные, ресницы пушистые, волосы густые, ноги стройные, коленки круглые, пальцы тонкие, попка… Мда… Всё разглядел. В общем, тащу на себе это симпатичное сокровище. А он меня какими-то анекдотами развлекает, мурлыкает, нашептывает, пару раз в ухо лизнул (тут же был мною сброшен), пару раз укусил за шею (сброшен вторично и обматерён). Вертолет пролетал ещё раз. Мы укрывались от всевидящего небесного глаза с пропеллером в густом малиннике, накрывшись петрушиной курткой, её темно-зеленой стороной. Заодно горсть ягод в желудок отправили. Жрать хочется! Пить хочется! До контрольного пункта шли полтора часа (с учётом отсидок в малиннике и ругани из-за языка в ухе).
На контрольном пункте этой выборгской дороги аншлаг! Никогда здесь такого не видел. Стоит четыре фуры, пара легковушек и даже автобус. Ментов много. Обычно здесь двое пасутся или вообще пусто. А сегодня! Раз, два, три, четыре, пять. Ага! Вон шестой! Чёрт! Машины проверяют. Водилы все выходят с документами, служивые лезут внутрь, шарят, нюхают.
— Нас ищут! – радостно пояснил Петер.
— И чему ты радуешься?
— Ну… Жизнь кипит, люди делом заняты, а не какой-нибудь фигнёй, как обычно!
Мы подползаем ближе, к бетонным заграждениям. Тылом к нам стоит фура, полуприцеп которой обтянут синим тентом. Менты стоят как раз рядом, мирно беседуют с толстым водилой, перебирают накладные, водительское, личные документы. Из-под тента выскакивает молодой гаишник:
— Порядок! Ну у вас там и вонь!
— Так, рыба… — грустно отвечает водитель. — А что у вас за переполох?
— Преступников ищем! — весело рапортует молодой гаишник, но побазарить им не дали. Дело в том, что из автобуса выперли всех пассажиров. Один, в костюме и в галстуке, начал орать: типа он, такой важный чел, торопится, опаздывает то ли на поезд, то ли на самолет, то ли по жизни, а вокруг одни уроды, останавливают, мешаются, подсекают. К недовольному голосу пассажира присоединился еще один возмущенный голос. Визгливое сопрано. У бабы так вообще истерика случилась. Трясет телефоном, угрожает тем, кто в телефоне сидит… Короче, все действующие лица этой мизансцены развернулись и двинулись к этим прекрасным людям с обостренным чувством справедливости и повышенной дозой эгоизма. Петер пихает меня в бок:
— Пора!
Мы на носочках, мы ветер, мы чижи, мы ассасины, мы бесы, мы тени… Неслышно, стремительно, не дыша… Добежали до фуры, задираю синий тент на веревочках, подхватываю за зад Петера, впихиваю, подтягиваюсь сам, он меня за шкирку и подмышку тащит. Легли… Тс-с-с-с… Фура гружёная, тяжёлая, не пошевельнулась от наших прискоков. Мы лежим живот в живот в проходе между длинными ящиками, с мерзким рыбьим запахом. Петер вцепился пальцами в моё тело, лицо сморщилось, подбородок дрожит.
— Задел рану? – шепчу я. Он кивает. Сжимаю его сильно в объятиях. Знаю, это почти всегда помогает, когда чьё-то тело близко, боль как бы растекается. А за пределами этого вонючего склада голоса:
— Во разорались!
— Что за люди?
— Э-э-э, гражданин начальник, ехать-то можно?
— Да! Счастливого пути! И не подсаживайте никого по пути!
— А что хоть за преступники? Из зоны, что ли, удрали?
— Нет. Тут недалеко убийство громкое. Неужели не слышали?
— Не… Не слышал. Откуда?
— Всё, езжайте!
Наш водила обошёл машину, что-то еще крикнул другому шофёру. Хлопнул дверью. Врубил на всю ивановскую радио с аутентичным шансоном и завёл мотор. Тронулись. Мощно помчались по трассе. Всё ближе и ближе к Питеру.
И если еще совсем недавно мысль о доме меня несказанно радовала, то теперь тупая боль в башке:
— Петер! Убийство?
— Не верь им.
— А кому верить?
— Мне.
— Почему я тебе должен верить?
— Поэтому…
И он присасывается к моим губам. Я дергаюсь. Парень забирается на меня, прижимает к полу, к ящикам. Опять находит губы, не даёт дышать. И я измученный жаждой и голодом вдруг начинаю его пить и есть. Пить и есть… Прохладные губы и вкус крови. Пью и ем… Пью и ем… И схожу с ума! Нет, я не был в аффекте! Я понимал, что целуюсь с парнем, но стало так хорошо и так страшно одновременно, адреналин так выстрелил в голову, что я плюнул на все эти оскорбительные вскрики моей нормальной ориентации. Никто не видит! Только рыбы. И те дохлые! И те в ящиках! А я хочу!
Он отрывается от меня:
— Ты мне веришь?
— Верю…
— Я не могу тебе лгать!
— Я верю…
— У нас есть время. Надо отдохнуть.
— Да.
И он отдыхает прямо на мне. Нашёл себе перину! Расслабился, щекой лёг мне на грудь, руки просунул мне под плечи. И что, спит?
А я нет. Я внушаю себе под рокот шестисот лошадиных сил: «Я – рыба. Я, блядь, пелядь! Моя жизнь в мутной водице закончилась. Этот рыбачок Петруша уловил меня в свои сети, сунул в кипящее масло, залил мексиканским жгучим соусом, вымочил в уксусе. Что сейчас? Обглодает? Кинет псам? Не верь!»
Но тут же отвечаю себе: «Это то, что ты хотел! Тебе послан человек, чтобы ты перестал быть рыбой! Верь ему! Не будь рыбой, будь рыбаком! Будь сильным, не будь мудаком!»
Комментарий к – 4 –
========== – 5 – ==========
Ехали недолго, с полчаса. Но этого хватило, чтобы пропитаться запахом рыбы. Этого хватило, чтобы поссориться с собственным «я» и вновь помириться. Этого хватило, чтобы одному из нас сладко вздремнуть.
Вдруг машина сбавила ход и вильнула на поворот. Стоп. Петер тут же проснулся, резво пробрался по мне к заднику, тихонечко приподнял тент и высунул нос наружу. Повернулся ко мне и шепчет:
- Фу-у-у… Вроде не патруль! Какая-то забегаловка!
Сбоку, из-за ящиков с рыбой, с улицы послышался голос нашего шофера:
- А-а-а! Брателло! Да, я!.. Я уже приехал в «Автостол»! А ты когда?.. Учти, у меня времени мало, тебя тут дожидаться! Скоропорт везу!.. Когда будешь-то?.. Привёз, конечно! Зачем бы я звонил?.. Ну, всё, жду!
Голос водителя затих, послышались шаркающие шаги в сторону от машины.
- Пошёл обедать! – предположил Петер. – Блин, так хочется чего-нибудь слопать или выпить!
- А если я схожу в эту забегаловку, что-нибудь принесу! Тебе нельзя, опознают по ране. А у меня где-то и карточка банковская есть!
- Ха-ха-ха… Не думаю, что карточка тебе поможет! Но вообще иди! Горячей воды ведь бесплатно дадут! Возьми фляжку и кофе, попроси, чтобы налили кипяточка! У тебя как раз вид бомжатский, дадут бесплатно, жалеючи!
Я соглашаюсь. Чтобы в темноте не просыпать кофе, попадая в узкое горлышко фляжки, беру всю сумку с собой. Прислушиваюсь, рядом вроде никого. Эх, была не была! Резко откидываю тент и спрыгиваю наземь. Оглядываюсь – никого, обхожу машину. «Наша фура» стоит четвертой среди подобных на просторной площадке возле двухэтажного беленого здания с красной надписью «Автостол», а рядом с ней буковки поменьше – «и мотель». В сторонке расположилась пустующая бензоколонка. У крыльца «и мотеля» стоят мужики, курят. Среди них «наш водитель». Двигаюсь назад, обхожу отбойники, делаю крюк – надо, чтобы было непонятно, что я от машин иду. Подхожу к дому сбоку и выруливаю к крыльцу. Курящие дружно замолчали и недоверчиво покосились на меня, такого раскрасивого: в грязнущих штанах, в футболке, что утыкана иголками, замазана смолой, ягодами и кровью. Я небрит, лохмат, с красными голодными глазами. Представляю, что они обо мне подумали!