Le ratichon baigneur et autres nouvelles

UN TEST

À force de venir à la piscine Deligny, on finissait par tous se connaître ; les prénoms seulement, naturellement, mais on ne s’embarrassait pas de formules de politesse : entre hommes, on se flanquait dans le bouillon, d’homme à femme, une claque sur les fesses tenait lieu de cérémonie, et, entre femmes, on bêchait le costume de bain, les jambes ou la cellulite de celle (la bonne copine) qui n’était pas encore arrivée. En gros, c’était sympathique.

Il y avait Christian-le-marsouin, Georges, qui arrivait sur les planches avec une paire de gamiroles à faire crever sa grand-mère de saisissement (et même la grand-mère de n’importe qui), Ops (plus elle était déshabillée, plus elle avait d’accent), Michel-l’architecte et Michel-le-slip-rayé, la grande Yvette avec sa mâchoire en pare-chocs (selon l’architecte qui avait le don des comparaisons helléniques) ; il y avait Claude Luter qui ne s’arrête de jouer de la clarinette que pour faire du judo ou se mettre à poil au soleil, Nicole, Maxime, Roland, Moustache couvert d’une belle couche de poils noirs et d’une couche de lard bien fournie… enfin une vraie mafia.

Un qu’on ne voyait presque jamais, c’était Christian Castapioche, le bourreau des cœurs. Forcément, s’il était venu trop souvent, on lui aurait pris son huile solaire. On en faisait une grande consommation, on allait jusqu’à en assaisonner les tomates qu’on chipait à Ops et au beau Gilles, le tombeur de l’établissement (que je n’ai pas mentionné plus haut parce que j’étais jaloux).

Le meilleur moment, c’était le matin, vers neuf heures et demie dix heures, en semaine. Pas trop de monde, de la place pour se faire cuire, et de l’eau propre.

Justement, ce jour-là, j’avais réussi à me lever. J’arrive, et qu’est-ce que je vois sur les planches ?… Mon Castapioche, beau comme tout dans un bikini mauve et jaune.

— Salut !… je lui dis. Tu te décides ?

Il était blanchâtre. Michel et moi, on le regardait avec mépris.

— Oui, dit Castapioche, d’un petit ton confidentiel. Je viens reconnaître le terrain.

— T’es jamais venu ? demanda Michel.

— Jamais, dit Castapioche. Je travaille, moi, dans la journée.

Le travail de Castapioche, personne n’a jamais su en quoi il consiste. Selon certains, il est portier de nuit à l’hôtel Macropolis ; selon d’autres, il est très bien avec une dénommée Mademoiselle Laurent ; selon les mieux renseignés, il n’en fiche pas une rame. Moi, je ne sais pas.

— Dis donc, me dit Michel à ce moment-là, regarde ce châssis.

Je regarde le châssis. Ça, c’est la grosse distraction, à Deligny. Il y a des châssis méritoires. Quand c’est vraiment très bien, Michel change de sens et se fait cuire un peu le dos, parce qu’il est discret. Là, il restait quand même le ventre à l’air. C’était un joli châssis, mais rien de terrible.

— Pas mal baraquée, dit le petit Bison.

— Attendez, mes enfants, dit Castapioche. Ne vous retournez pas pour ça. Demain, vous verrez quelque chose.

Nous, on laisse tomber, mais il enchaîne et me prend à part.

— Écoute, il me dit, tu sais que j’ai pas de secrets pour toi.

— Turellement, je réponds. Moi non plus.

— Je vais peut-être me marier, dit-il. Mais d’abord, je la fais venir à la piscine.

— Alors, tu es fiancé ? je dis.

— Il faut toujours faire venir sa fiancée à la piscine avant de s’engager à fond, dit Christian. Il n’y a que là qu’on puisse se rendre compte de la façon dont elle est faite.

— Alors, tu es fiancé ? je dis.

— Hé ! Hé !… il dit. Peut-être.

Là-dessus, il se lève et s’en va.

— Je vais travailler, mes enfants, il dit. À demain.

Il s’en va. Il est vraiment tout blanc. Ça ne fait rien, on va bien s’amuser demain. J’empoigne Michel et le petit Bison.

— Les enfants, je leur dis, Castapioche se ramène demain avec sa douce. Faut faire quelque chose.

— Gilles !… disent-ils d’une même voix.

Il y a Ops qui ouvre un œil. Il faut dire qu’elle est un peu mélangée avec Gilles, et elle pue l’huile d’arachide que c’en est un crime. On extirpe une oreille de Gilles et on colle un sac de bain retourné sur la tête d’Ops pour qu’elle reste tranquille.

— Quoi ? dit Gilles.

— On a besoin de ton concours, je lui dis.

Ce bougre de Gilles, il est vraiment bâti comme un ange. Il y a des costauds à Deligny, pleins de gros muscles en bosse, et qui jouent à marcher sur les mains et à soulever avec le petit doigt quatorze perruches qui piaillent, mais, en réalité, il vaut mieux être comme Gilles. Large des épaules, étroit des hanches et bien dessiné au pinceau. Et bronzé, lui, à enterrer Don Byas, le saxophoniste à la moustache en croc.