Le ratichon baigneur et autres nouvelles
- Автор: Виан Борис
- Год: 1999
- Язык: французский
- Год: Éditions Le Livre de Poche
- ISBN: 978-2253147190
- Жанр: Современная русская и зарубежная проза
Электронная книга - «Le ratichon baigneur et autres nouvelles». Краткое содержание книги:
— Pour la Rue, une interview, curé, je lui dis.
— Oui, mon fils, dit le curé. Je ne peux pas refuser ça à une brebis égarée.
J’essaye de lui faire comprendre que je suis un homme, et, partant plus assimilable au bélier qu’à la brebis, mais, va te faire voir chez Alfred, plus de tente. Plus d’homme. Plus rien. Bon, je pense, c’est à cause du curé ; ça reviendra quand il sera parti. Alors je commence, tant pis.
— Curé, dis-je, êtes-vous marxiste ?
— Non, mon fils, dit le curé. Qui est Marx ?
— Un pauvre pécheur, curé.
— Alors, prions pour lui, mon enfant.
Il se met à prier. Moi, comme un cave, j’allais me laisser influencer et je commence à joindre les mains, mais un soutien-gorge craque juste sous mon nez et je sens que ça revient ; ça me remet sur la voie.
— Curé, continué-je, allez-vous au b… ?
— Non, mon fils, dit-il. Qu’est-ce que c’est ?
— Vous ne vous… pas ?
— Non, mon fils, dit-il, je lis mon bréviaire.
— Mais, la chair ?
— Oh ! dit le curé, cela ne compte pas.
— Êtes-vous existentialiste, curé ? je continue. Avez-vous gagné le prix de la Pléiade ? Êtes-vous anarcho-masochiste, social-démocrate, avocat, membre de l’Assemblée constituante, Israélite, gros propriétaire foncier ou trafiquant d’objets du culte ?
— Non, mon fils, me dit-il, je prie et je lis aussi le Pèlerin ; quelquefois, Témoignage chrétien, mais c’est un organe bien licencieux.
Je ne me décourage pas.
— Êtes-vous agrégé de philosophie ? Êtes-vous champion de course à pied ou de pelote basque ? Aimez-vous Picasso ? Faites-vous des conférences sur le sentiment religieux chez Rimbaud ? Êtes-vous de ceux qui croient, comme Kierkegaard, que tout dépend du point de vue auquel on se place ? Avez-vous publié une édition critique des Cent vingt journées de Sodome ?
— Non, mon fils, dit le curé. Je vais à Deligny et je vis dans la paix du Seigneur.
Je repeins mon église tous les deux ans et je confesse mes paroissiens.
— Mais vous n’arriverez jamais à rien, espèce de fou ! lui dis-je (je m’emportais). Enfin, quoi ? allez-vous continuer longtemps comme ça ? Vous menez une vie ridicule ! Pas de liaison mondaine, pas de violon de Crémone ou de trompette de Géricault ? Pas de vice caché ? Pas de messes noires ? Pas de satanisme ?
— Non, qu’il fait.
— Oh ! curé, dis-je, vous allez fort.
— Je vous le jure devant Dieu, dit le curé.
— Mais enfin, curé, si vous ne faites rien de tout ça, vous vous rendez bien compte que vous n’existez pas en tant que curé ?
— Hélas, mon fils, dit le curé.
— Vous croyez en Dieu ?
— Ça ne se discute pas.
— Même pas ça ? (je lui tendais la perche).
— J’y crois, dit le curé.
— Vous n’existez pas, curé, vous n’existez pas. C’est pas possible.
— C’est vrai, mon fils. Vous avez sans doute raison.
Il avait l’air accablé. Je l’ai vu pâlir et sa peau est devenue transparente.
— Qu’est-ce qui vous prend, curé ? Faut pas vous frapper ! Vous avez le temps d’écrire un volume de vers !
— Trop tard, murmura-t-il. Sa voix m’arrivait de très loin. Qu’est-ce que vous voulez, je crois en Dieu et c’est tout.
— Mais ça n’existe pas, un curé comme ça (je murmurais aussi).
Il devenait de plus en plus transparent, et puis il s’est évaporé sur place. Mince, j’étais gêné. Plus de curé. J’ai emporté le bréviaire, en souvenir. Je le lis un peu tous les soirs. J’ai trouvé dedans son adresse. De temps en temps, je vais chez lui, dans le petit presbytère où il vivait. Je m’habitue. Sa bonne, elle s’est consolée, elle m’aime bien maintenant, et puis quelquefois, je confesse des filles, les jeunes… je bois du vin de messe… Au fond, c’est pas mal d’être curé.