Плохие мальчики не влюбляются
- Автор: Пылаева Эля
- Серия: Закрытая школа #3
- Год: 2021
- Язык: русский
- Жанр: Современные любовные романы
Электронная книга - «Плохие мальчики не влюбляются». Краткое содержание книги:
— Как дела, ангел? — поднимаю на него свирепый взгляд.
Рафаэль! О, боже. Мне казалось, имени красивее быть не может.
— Эм… нормально, — растерянно пялится на меня.
— Хм.
Нормально — это плохо. Надо тебе подрихтовать карму.
— Исправим!
— Вы и сейчас такие. Поехали, Паш…
Мне страшно. И затея эта нехорошая. Но, когда привязываешься к людям очень сложно их оставить в тяжелой ситуации. И я знаю, что идиотка. Но очень надеюсь, что пронесет и все получится. Не может же молния бесконечно бить в одно место — меня. Но страшно до боли в животе. И предчувствия у меня плохие. Но хорошие и не могут быть, верно?
Воронин, проезжает по узкой дороге, паркуется. Кивает мне на невысокий заборчик с вензелями наверху. Да, я смогу перелезть, без проблем. За ним кирпичная стена. Кирпичи выложены рисунком с выступами и углублениями. Залезть… смогу, слезть — нет. Но там балкончик. Можно повиснуть на нем и спрыгнуть. Метра три с половиной… Минус мой рост…
- Если что-то пойдет не так, я тебе позвоню. И сразу же смываешься.
Надеваю капюшон, черную бандану поднимаю с шеи на лицо.
— Давай, удачи.
Спрыгиваю с мотоцикла.
На первом этаже горит свет. Этажи очень высокие. Не меньше четырех метров. Или у страха моего слишком велики глаза. Ухватившись за вензеля, подтягиваюсь вверх. Делаю выход на две руки, как на турнике. Плоская ковка режет ладони. Сжимая зубы, перемахиваю на другую сторону.
Тихий хлопок от моего приземления. Но мне кажется, он звучит как раскат грома.
Адреналин курсирует по венам, ладони моментально становятся мокрыми. Вытираю пальцы об одежду.
Хватаясь пальцами за выступы в кирпичах, понимаю, что они не так глубоки, как показалось изначально. Но отступать поздно.
Плавно поднимаюсь наверх. Не сложнее синей дорожки. Но там была страховка. А здесь я полечу с шести метров вниз. И поэтому каждый метр дается гораздо сложнее. Добравшись наконец до края маленького балкончика соображаю, как перелезть. Потому что до кованого узора мне не дотянуться и придется как-то по кирпичам. Темно… Видно плохо. Руки-ноги дрожат. Лишь бы судорогой не свело от напряжения. С трудом перебираюсь на балкон. В открытую фрамугу — дело уже привычное.
В комнате горит свет. Внимательно присматриваюсь, чтобы никого не было. Дверь открыта нараспашку. Это сильно смущает. В доме могут быть и другие люди. Но время идет…
И я ныряю внутрь. Аккуратно спускаюсь на стол у окна. Заранее открываю себе балкон, чтобы в случае чего быстро смыться. И запираю дверь в комнату на щеколду.
Перерываю быстро ящики в столе. Но телефона там нет!
С колотящимся сердцем начинаю выгребать из шкафов и полок вещи. Все летит на пол и на кровать.
Его нет!
Нет его!
Черт!
С верхней полки тяну коробку, мне неожиданно на голову сваливается что-то, больно ударяя по макушке.
— Ай!
Телефон! Грохнувшись об гантели и пол рассыпается. Задняя панель слетает и батарейка. Экран лопается. Испуганно сгребаю все запчасти, засовывая по карманам.
Очень надеюсь, что это он! Разглядывать некогда. Потому что мой уже трезвонит в кармане.
Толчок в дверь. Я застываю.
— Эй! Что за фигня?!
Лечу к балкону, слушая, как с той стороны ругается мужской голос, вынося дверь.
И когда я перелажу через балкон и повисаю, то он как раз выглядывает с него вниз. Мы встречаемся взглядами.
Господи! Высоко-то как! И темно!
— А ну-ка стой!
Отпускаю руки. Группируясь, бьюсь больно об землю.
— Па-а-ап! — орет парень. — У нас воры!
Слышу рев мотоцикла. Сдирая руки перелажу обратно через забор. Крики, свет, звук бегущих людей.
Меня обдает паникой.
— Шлем! — всовывает в руки Воронин.
— Поехали, ради Бога!
— Шлем! — упрямо.
Руки трясутся, и он помогает мне затянуть фиксатор снизу. Едва успеваю схватиться за него, как он, шлифуя, срывает с места байк. Мы набираем скорость, объезжая этот коттедж. Внезапно в глаза бьет яркий свет фар, и машина сдает задом. Зажмуриваюсь, чувствуя, как мощной силой меня срывает с байка. Сердце сжимается! Полет. Удар…
Глава 47. Хрустальная
Сквозь веки мелькает синим и красным. Голоса, суета… Гул в ушах. Я не могу ничего разобрать, плавая в боли. И не могу отыскать ее источник.
— Поднимаем!
Меня плавно дергаю вверх. И кладут на что-то твердое.
— Девочку — в «травму» на рентген. Парня — в реанимацию.
Какого парня? Я не могу ничего вспомнить. Огрызки какие-то… Мельтешит в голове образами. Чувствую, как меня чем-то прижимают.
Приоткрываю с усилием глаза.