Das Olschieferskelett. Eine Zeitreise

»Sie meinen, er ist verschwunden?« Axt wurde hellhörig. Irgendein Gefühl sagte ihm, daß er auf dem richtigen Wege war. »Wie war noch mal der Name?«

»Michael Hofmeister. Na ja, verschwunden würde ich das nicht nennen, eher verschollen. Er war halt schon lange nicht mehr hier. Er wollte in Urlaub fahren, soviel ich weiß, aber es ist mittlerweile eine ziemlich lange Reise geworden. Vielleicht hat er sich auch anders entschieden und geht jetzt zu den Genetikern. Ökologie ist out, wissen Sie, zu deprimierend für unsere jungen Leute. Statt dessen rennen sie jetzt scharenweise zu den Gentechnologen. Na ja, ich kann es ihnen kaum verdenken. Damit läßt sich ja wohl auch als Biologe endlich einmal richtig Geld verdienen.«

»Wissen Sie, wo er hingefahren ist?«

»Warten Sie, da muß ich überlegen. Richtig, in die Slowakei wollte er, genau, jetzt fällt’s mir ein. Ich weiß noch, daß ich mich darüber gewundert habe, was ein Mensch um diese Jahreszeit in der Slowakei verloren hat. Ich meine, zum Skifahren oder so gibt’s doch sicher aufregendere Reiseziele.«

»Bestimmt! Und wann ist er losgefahren?«

»Sie wollen es aber genau wissen.«

»Ja, entschuldigen Sie, ich bin aufdringlich, ich weiß. Aber ich müßte ihn wirklich sehr dringend sprechen. Es wäre sehr wichtig für mich.«

»Ja, aber wissen Sie, so genau interessiere ich mich eigentlich nicht für das Privatleben meiner Studenten. Ich bin da wirklich überfragt.« Rothmann klang jetzt etwas ungehalten. »Vielleicht sollten Sie es mal bei ihm zu Hause versuchen. Soviel ich weiß, lebt er in einer Wohngemeinschaft irgendwo in Charlottenburg. Falls Sie mit ihm sprechen, erinnern Sie ihn doch bitte daran, daß er sich mal bei uns melden soll. Mit der Telefonnummer kann ich allerdings nicht dienen.«

»Macht nichts! Ich danke Ihnen vielmals«, sagte Axt.

Kaum hatte er aufgelegt, wählte er schon die Nummer der Auskunft. Michael Hofmeister war zwar nicht gerade ein besonders ausgefallener Name, aber vielleicht hatte er ja Glück.

Besuch

Kaum hatte der Mann das Ende des Pfades erreicht, der eng an den Felsen geschmiegt bis hinauf zu seiner Höhle führte, hockte er sich auf einen flachen Stein und stellte den leeren Eimer neben sich auf dem Boden ab. Wie oft er hier schon rauf- und runtergegangen war. Er hatte den Pfad selbst angelegt und im Laufe der Jahre Schritt für Schritt ausgetreten. Er zog seine Pfeife aus der Tasche und begann sie zu stopfen. Er mußte dringend einmal ein paar Minuten in Ruhe darüber nachdenken, was er hier eigentlich tat. Oben in seiner Behausung lungerten jetzt diese drei jungen Leute und der Dackel herum, und eine mitunter recht laute Stimme in seinem Kopf fragte ihn, ob er denn eigentlich noch ganz bei Trost sei.

Was, wenn sie jetzt alles auf den Kopf stellten, während er weg war, sich mit seinen Vorräten oder anderen für ihn lebenswichtigen Utensilien aus dem Staube machten?

Er gönnte sich zur Beruhigung einen Schluck von seinem Kräuter- und Beerenschnaps, den er in mühevoller Arbeit selbst herstellte. Er hielt die braune Flasche gegen das Licht. Fast leer! Und alles nur, um den Kerl mit dem Armbruch betrunken zu machen und die Wunde zu desinfizieren. Welche Verschwendung! Er würde wieder tagelang Kräuter sammeln müssen, wenn er nicht bald ganz auf dem trockenen sitzen wollte. Er verzichtete hier wirklich auf allerhand, aber ein gutes Schnäpschen hin und wieder, das mußte einfach sein. Er fluchte mißmutig in sich hinein.

Aber was hätte er tun sollen, sie einfach verrecken lassen? Nachdem er sie einmal gesehen hatte, war es dafür zu spät. Er konnte sie nicht einfach ihrem Schicksal überlassen. Und der gebrochene Arm sah ziemlich schlimm aus. Jede orthopädische Spezialklinik hätte mit einem solchen Bruch ihre liebe Mühe gehabt. Oder hatte sich die Medizin in den vielen Jahren seiner Abwesenheit vielleicht schon so weit entwickelt, daß selbst eine Verletzung wie diese zur Bagatelle geworden war? Manchmal reizte es ihn, mehr über das zu erfahren, was drüben vor sich ging, auf der anderen Seite, wie er es nannte, im Holozän.

Er lehnte sich an den Felsen, paffte ein paar dicke Rauchwolken in die Luft und ließ seinen Blick über die urzeitliche Savanne schweifen, die er so liebte. Nein, nein! Er hatte nicht vor, seine Position hier zu räumen oder gar mit anderen zu teilen. Niemals! Schon gar nicht mit solchen Grünschnäbeln.

Aber er hätte nicht länger mitansehen können, wie der Junge sich quälte. Seit Tagen schon hatte er sie beobachtet, lange, bevor es zu dem Unfall gekommen war. Wie jeden Abend nach dem Essen hatte er in der Dämmerung vor seiner Höhle gesessen und plötzlich ein Feuer gesehen, weit weg, aber doch deutlich zu erkennen. Es brannte wahrscheinlich in der Nähe des Flusses, ein winziger flackernder Lichtpunkt in der endlosen Ebene, ein seltsamer und ungewohnter Anblick, der in zutiefst verwirrte. So etwas hatte es in all den Jahren, die er hier lebte, noch nicht gegeben.

Anfangs glaubte er natürlich, das müsse dieser Unbekannte sein, dem er schon seit längerem auf der Spur war, der Fallensteller, den er im Verdacht hatte, auch für den Erdrutsch verantwortlich zu sein. Dieser Jemand da unten kam jedenfalls den Fluß entlang, den Fluß, der über die Berge in die Wüste und letztlich auch zur Höhle führte, denselben Weg, der auch ihn einmal hierhergeführt hatte. Wer sollte es sonst sein? Alle die Jahre hatte es hier nur einen Menschen gegeben, ihn.