Девушка брата
- Автор: Борзакова Надежда Марковна
- Язык: русский
- Жанр: Современные любовные романы
Электронная книга - «Девушка брата». Краткое содержание книги:
Тупой вопрос, очень и очень тупой. Но Влад не разозлился. Как бы мог. На меня!
— Хотел разобраться сам. И вот, разобрался!
Он подорвался, спустил ноги с дивана. Оперся о колени локтями, стиснул пальцами темные пряди на макушке, потер лицо.
Обняла со спины, положила голову на плечо.
— И ведь все на мази уже почти….
— Влад, я ни черта не смыслю… Скажи, если не права, но этот парень не мог не знать, во что ввязывается, а я не поверю, что ты от него это требовал, как-то угрожал.
Выдохнула, попыталась проглотить подкативший к горлу комок. Тяжело это говорить. Тяжело рассматривать чью-то смерть — ужасную, мучительную вот так, отбросив эмоции. Вот только парня этого не вернуть.
Не. Вернуть.
Все точка. Смерть — единственное, чего нельзя изменить, исправить. Вообще никак нельзя.
А Влад жив. И это самое главное.
— Это не отменяет жуткого факта, не отменяет трагедии, но ты не должен себя винить в его смерти. Убил его не ты. Убил его Шаламов.
Если решился на такое, еще и чуть ли не в открытую, значит было что-то… О, боже, даже думать так ужасно…. Была какая-то веская причина. Кроме самого факта предательства.
Глава 62
Бобылев повесился в СИЗО. Конечно же, «сам». Конечно же, вовсе не потому, что причина, по которой Влад подослал своего человека к Шаламову, очевидна. Конечно же, с ним не расправились. Ну-ну.
— Настя, ты через четыре часа улетаешь. В Пунта-Кану, — объявил Влад, — Я следом через несколько дней.
— Нет, — я покачала головой.
— Я ж обещал тебе. И так вон, должны были в марте, а уже июнь…
— Влад, ты считаешь меня дурой? — медленно произнесла, подойдя к нему.
— Нет!
— Так почему тогда ведешь сейчас себя со мной именно так? — я обхватила ладонями его лицо, не давая отвести взгляд.
Измученный. Бессонными ночами, диким напряжением, последствием которого стали сбитые до мяса костяшки пальцев, он растерянно взглянул на меня.
Не рассказывал о реакции Святослава, не рассказывал, что решили после вчерашних известий о Бобылеве. Я не давила, не спрашивала. Ждала, пока сам расскажет. Дождалась.
— Он реальный бандюк, Настя. Вместе с легальными возит нелегальные стволы. Ты понимаешь, что на кону?!
— Я не уеду. Тебя одного не оставлю, — тут даже думать не о чем. И решать нечего.
— Несколько дней. Только несколько дней и будет возможность… Может и закрыть наглухо.
— Так в чем вопрос тогда?
— Что за это время он может сделать, что угодно… С тобой.
Содрогнулся. Дернулся, не сумев контролировать реакцию.
— В Пунта- Кане не сможет? — спросила, удерживая взгляд. — Точно? Ты уверен?
— Ты летишь по липовым документам. Подстрижешься, волосы перекрасишь в черный, — чеканил как заведенный. — С моими людьми. Не найдет….
Встав на носочки, обхватила руками за плечи. Мышцы наощупь казались стальными. Прижалась ко рту, Влад со стоном ответил на поцелуй.
Подтолкнул к столу, усадил на него.
— Ты не уверен, что не найдет, — прошептала, когда оторвался от губ. — Потому, что это нереально. Извини, но находили и не таких. А у нас свадьба через одиннадцать дней, Влад. Странновато будет, если исчезну, не находишь? Если не пойду на эпиляцию, на автозагар, еще в десяток мест, в которые должна?
— Свадьбу мы перенесем, легенда готова. Пусть думает, что сильно испугались.
Прижался лбом к моему, гладя большими пальцами скулы.
Хороший план. Даже, получается, я хоть чем-то помогу, пусть и исчезнув. Но…
— Влад, что если он выжидал, поступив, как ты? — прошептала, внутренне похолодев.
— Что если и у нас есть кто-то…
— Детали знаю только я. Я один.
Я не стала спрашивать о том, что и так знала. Что Влад не доверял полностью никому, даже отцу. Никому, кроме меня, ведь точно знала — спроси я сейчас, рассказал бы все.
Но я рта не открыла, вдруг ощутив какую-то беззащитность в этих стенах. Ощутив, что у них могут быть уши.
Взяла ножницы, две упаковки краски и ушла в ванную.
Слегка намочить. Прочесать. Обрезать. И так снова и снова, пока серая плитка пола у ног не покрылась светло-каштановым шелковистым покрывалом.
Смешала и нанесла краску. Пока ждала, собрала волосы с пола, завернула в несколько бумажных полотенец.
Вымыла голову. Высушила. Накрутила даже, чтоб скрыть неидеальность стрижки. Взглянула в зеркало. А там взрослая женщина с черными, как смоль, волосами до ключиц и настороженными карими глазами. Заострившимися из-за прически скулами. Обозначившимися носогубными складками и слишком бледной кожей. Ей на вид лет тридцать пять, и это не я.