Безумие на двоих
- Автор: Хан Наргиз
- Серия: Останови моё безумие #2
- Язык: русский
- Жанр: Современные любовные романы
Электронная книга - «Безумие на двоих». Краткое содержание книги:
«…Она изучила каждую чёрточку моего лица, знала меня лучше, чем я сам себя знал. И мой временами хмурящийся лоб немедленно получал порцию нежной ласки её пальчиков, чтобы упрямые складочки разглаживались, и вместо них на губах появлялась улыбка, а потом она дарила мне поцелуй − шаловливое чмоканье в губы. А брови вновь хмурились…
− Посмотри на меня, − говорит она, поворачивая моё лицо к себе обеими ладошками. Выражение на её лице лишено всякой улыбки, оно серьёзное и решительное. − Посмотри на меня и скажи, ты веришь мне? − я киваю, продолжая не вырываться из хватки её рук. Я верю ей, в неё.
− У нас будет здоровый малыш, − продолжает она, кивая с каждым произнесённым словом, вынуждая меня повиноваться и кивать вместе с ней. − Он будет абсолютно нормальным, и никогда не будет болеть. Ты веришь мне?
− Верю, − размыкаю я губы…»
− Верю, − шепчу я, приваливаясь лбом к закрытой двери, не замечая, как стихает вода за ней, как прекращаются шаги, и дыхание становится близким-близким, почти смешивающимся с моим собственным, только разделённым на бесконечность этой тонкой преградой запертой двери.
Я отступаю на шаг, преграда рушится − дверь открывается, и я оказываюсь прав, Мира стоит лицом к лицу со мной, и уже говорит, безмятежно и бесстрастно:
− Ты, наверное, голоден?
Комок в горле исчезает, дышать становится легче, но что-то светлое, неосязаемо-светлое вдруг покидает меня, забирая необходимость в следующем вдохе.
− Да, немного, − просто киваю.
«Мы не чужие, мы нечужие, мынечужие» − повторяю я всё время гнетущего молчания её неспешной готовки обычного омлета. Я сижу за столом в кухне, почти не использованной по назначению до этого дня, только её горизонтальных поверхностей, когда нам с Мирой оказывалось недостаточно кровати, пола в прихожей, ванной комнаты и гостиного дивана.
Всё это кажется таким невероятно далёким, и даже вспоминается смутно, как будто было только придумано мной, но пережито − никогда.
− Ты будешь кофе или чай? − спрашивает она, нарушая мертвенность звука, и я вздрагиваю от чужеродности её голоса.
− Кофе, − отвечаю, сглатывая пыль в горле.
− Хорошо, − снова говорит она и это похоже на чтение пьесы по ролям в школьном спектакле.
Она заливает кипятком быстрорастворимый пакетик с кофе и ставит чашку на стол передо мной, а затем и тарелку с омлетом, который оказывается совершенно мне без надобности.
Ловлю себя на мысли, что я вовсе не голоден.
Ловлю себя на мысли, что благодаря Мире мне легче справляться с потерей нашего ребёнка. И не потому, что её поддержка неоценима, но её состояние заторможенного существования целиком поглощает мой разум и сердце.
«… − Ты думаешь о том, что они могут узнать, кто отец ребёнка? − лёжа в кровати поперёк меня, накручивая два противоположных конца простыни себе на указательные пальцы, спрашивает она.
− Да, − лениво поглаживая её растрёпанные волосы, хрипло проговариваю я.
− Мне ведь необязательно врать им снова, я могу просто отказаться говорить кто он, ведь так? − Она сдвигает голову вверх по моему животу и смотрит на меня, смешно поднимая в воздух свои обмотанные пальцы. − Не хочу придумывать другого отца твоему ребёнку, − категорично заявляет, глядя прямо в глаза, взглядом прожигая моё сердце…»
− Не мог бы ты привезти сюда мой мольберт с красками? − я отрываю взгляд от своей тарелки и несколько секунд смотрю в лицо сестры, запивающей слова лимонным соком с мятой.
− Я хотела бы порисовать. Здесь тихо, а у меня есть несколько хороших идей.
− Хорошо. Я привезу завтра. − Я откладываю вилку в сторону и допиваю остывший кофе, плотоядно разглядывая упаковку любимого сока сестры.
− Вот и отлично, − почти весело реагирует она, а я хочу предложить остаться с ней на ночь. Я поднимаюсь со стула, удивляясь, почему мы не поменяли мебель в квартире после переезда, прячу собственные тяжёлые мысли от себя.
− Только старый мольберт и старые краски, − говорит в спину, ранит и разбавляет свою пытку лимонным соком с мятой.
− Хорошо, − снова повторяю. Не успеваю ни о чём попросить.
− Тебе уже пора, − добавляет, ножки её стула свистят по гладкому полу, ненамеренно, но этот звук приятней холодности её голоса.
− Да, наверное, − моргаю несколько раз во входную дверь, когда она спокойно доводит меня до неё.