Жена криминального авторитета

Внутри меня будто что-то обрывается, почему-то становится трудно дышать, а ноги подкашиваются. Но я, всё так же не прерывая зрительного контакта, смотрю прямо в глаза своего мужа. Фиктивного мужа — тут же добавляю про себя. Фиктивного.

В груди щемит так, что там, с левой стороны, где находится сердце, больно сжимается, отчего хочется потереть это место. Сделать хоть что-то, чтобы только унять эту ноющую боль, которая, кажется, раздирает меня на части.

Я не могу понять, почему это так. Почему там внутри так болит, но я чётко чувствую, что мне больно. Больно так, что в глазах щиплет, и я вот-вот расплачусь прямо перед мужчиной.

Почему так больно? И самая главная мысль: где он был?

Я же чётко помню, что вчера вечером, когда я ложилась спать, он был дома. И я не слышала хлопка входной двери, хоть моя комната и была закрыта. Тогда где он, чёрт возьми, был?

Мысль вертится в моей голове, но я не могу ухватиться за неё. Не могу зацепить то, что, кажется, лежит на поверхности.

— Аврора, что-то случилось? — Зверев пристально осматривает меня, будто хочет понять, что со мной произошло за одно мгновение.

Я качаю головой, еле сдерживая себя. Он не должен увидеть, что мне больно. Он не должен увидеть мои слёзы из-за него.

— Нет. Со мной всё хорошо, — отвечаю тоненьким голоском, а потом поворачиваюсь спиной к нему и направляюсь именно туда, куда хотела — на кухню, делать завтрак для себя и для своего мужа, который в этот момент должен быть дома, а не где-то шляться.

Мне хочется ошибиться в своих предположениях. Чтобы это было не так. И у меня, по сути, нет никаких доказательств того, что он мне неверен.

Да, иногда он уходит из дома и пропадает по нескольку часов. Да и сейчас с самого утра его где-то носило, но это ведь не повод подозревать в его в том, что он мне изменяет. Он бы не сделал этого. Я не верю.

Но в голове тут же вспыхивает одна-единственная мысль, что я-то ему фиктивная жена. Он женился на мне просто потому, что чувствует вину за то, что я его спасла и за это поплатилась. И теперь, как я поняла, за мной охотятся, чтобы убить главного свидетеля.

Это просто чувство вины и желание защитить меня, но никак не что-то большее.

Какая же я дура.

А я-то думала, что я ему дорога. Но это лишь чувство вины.

Я зажмуриваюсь, пытаясь сдержаться и не заплакать. Беру себя в руки и захожу спокойно на кухню. Вот только в моей душе не так спокойно, как я это показываю. Там дикий шторм. Ураган. Там дожди и осень. Там плакучая ива, что тянет свои ветви вниз от боли и печали.

Движения какие-то механические. Не понимаю, что делаю, словно мозг отключился, а руки двигаются сами по себе, совершая отточенные до автоматизма действия.

Внезапно вздрагиваю от того, что мои плечи крепко сжимают широкие сильные ладони. Замираю, прикрывая глаза. Вдыхаю, приводя свой пульс в норму. Но вот в душе буря, которую ничем не успокоить.