Last Affair

Château se leva, s’approcha de la baie vitrée.

Au bas des tours, il demeurait quelques arbres que l’hiver avait dépouillés et qui n’en tendaient pas moins, immobiles, vains et pathétiques, leurs branches squelettiques en direction d’un peu partout, et en particulier du ciel sombre. La ville s’était allumée, dans le vent d’est qui finirait par apporter la neige, salubre et glacial, le vent qui sifflait par les interstices du châssis d’aluminium brossé. Château contempla son image dans la vitre, l’extrémité brasillante de sa cigarette.

Il sortit de son bureau, on le vit approcher de la broyeuse, un dossier entre les doigts. L’appareil avait été relégué contre la machine à café. Un inspecteur se proposa à aider son supérieur, qui déclina l’offre avec son habituelle fermeté silencieuse. L’inspecteur avait vidé son gobelet tandis que Château détruisait le dossier, feuillet par feuillet, puis liasse par liasse. L’inspecteur jeta son gobelet vide dans la poubelle en plastique. Il s’éloigna dans le couloir. Château finit par éteindre la broyeuse, les mains vides. Il regagna son bureau, s’assit dans le fauteuil. La pendule marquait dix-neuf heures. Il sortit le cliché de son sous-main. L’examina avec la même attention que si l’homme prostré pouvait encore lui apprendre quelque chose. Il resterait une irritante inconnue : et si le black n’avait pas pris à sa place, et tué Mauber, est-ce que le jeune homme ne serait pas remonté jusqu’à lui, Château ? Milard avait emporté un dernier lambeau de mystère : comme il avait formé Berg, avait-il formé Mauber pour que le jeune homme s’en sorte ou plus simplement pour qu’il remplisse un dernier contrat ? La seconde hypothèse était beaucoup plus conforme à la manière de Milard, en tout cas plus en rapport avec sa terrible sagacité. Ce qu’on a commencé, il faut toujours le finir.

L’usine commençait à se vider, on l’entendait aux portes qu’on verrouillait, aux pas plus ou moins pressés, au va-et-vient des ascenseurs. Bientôt, elle ne serait plus qu’une coquille silencieuse, rejetée par la nuit elle-même. Les mains dans le dos, Château pensa que Berg n’avait pas donné signe de vie depuis l’hécatombe. Signe de vie, signe de mort… Il n’était pas inquiet, cependant. Il savait que l’homme attendait son heure.