Теория убийства [litres][Murder Theory]

Глава 27

Переносчик

В «Упаковку и доставку Бимана» никто не заходил с того момента, как они закрылись в шесть вечера. Я уже третий день дежурю около небольшого пункта выдачи посылок в Северной Каролине в надежде, что доктор Джекилл придет проверить свою ячейку. Но пока его не видно. «Ячейка 44. До востребования» — такой адрес сказал мне МакДугалл по телефону. Имя получателя Уотсон Франклин Крик, фамилии трех ученых, работавших над открытием ДНК — очень смешно.[15]

Над дверью я установил видеокамеру, замаскированную под датчик пожарной тревоги. Владельцы, пожилая пара, ее пока не заметили. С помощью этой камеры я нашел Ойо, глупо не попытаться использовать ее снова. Сигнал с камеры поступает на мой ноутбук, и я могу видеть лица всех посетителей. Фотографии посетителей я могу проверить по базе изображений из соцсетей и камер на транспорте.

Владельцы пункта выдачи понятия не имеют, кто арендовал ячейку. Они смогли лишь смутно вспомнить, что какой-то черный подросток принес заранее заполненное заявление и чек. Наверняка случайный курьер, которого доктор Джекилл нанял по объявлению. Хотя на всякий случай я решил приглянуть и за ним. Кто знает, может, это и есть озлобленный гений-вундеркинд.

Если Джекилл умен, то скорее всего будет использовать ячейку очень редко. А учитывая, что медицинские данные Вика он запросил очень давно, это вообще мог быть одноразовый способ получить информацию. В Вашингтоне Галлард пытается выяснить, поступали ли запросы на данные о других убийцах.

Жужжит телефон. Это Джиллиан. Я обещал позвонить ей еще час назад.

— Привет, детка, — говорю я в гарнитуру.

— Когда живешь с безумным гением, как определить, чего в нем больше — безумия или гениальности? У меня тут друзья интересуются.

— Эх, кто бы знал, — вздыхаю я в ответ.

Джиллиан в общих чертах представляет, чем я сейчас занимаюсь. Я не знаю, правда ли она сильно расстроена или уже смирилась с тем фактом, что время от времени я внезапно исчезаю.

— Ну, да, кто бы знал. Не ты, это точно.

— Ага, мои понятия о том, что нормально, а что нет, отличаются от общепринятых.

— На первом свидании мы с тобой искали трупы, — смеется она в ответ.

Я смотрю, как по улице, шаркая, медленно идет бездомный. На нем камуфляжные штаны и толстое черное пальто. Лицо изборождено морщинами, а волосы выгорели на солнце. На вид ему лет пятьдесят. Он останавливается около старого кинотеатра, где выставлены мусорные баки, и запускает туда руку. Внутри, видимо, пусто, и он громко ругается.

— Ты со мной?

— Да, да, извини. Наблюдаю тут кое за кем подозрительным.

— Для этого тебе достаточно посмотреть в зеркало.

— Ха-ха. Как дела в пекарне?

— Ничего. Как поиски маньяка?

— Пока скучновато.

Я пригибаюсь за рулем и наблюдаю, как бездомный подходит к пункту выдачи посылок. Моя машина припаркована в переулке, но кроме меня тут вообще никого, и поэтому лучше не высовываться.