Удержи меня, если сможешь
- Автор: Бонд Юлия
- Язык: русский
- Жанр: Современные любовные романы
Электронная книга - «Удержи меня, если сможешь». Краткое содержание книги:
— И что? Я там уже была, — ухмыляется. — Ничего интересного, между прочим.
— Я изменился.
— Не верю, — качает головой. — Бабники никогда не меняются, разве только, когда уже на полшестого. Что уже?
Закатываю глаза. Обнимаю крепче, чем надо.
— Дура ты, Мартынова. Там все нормально. Ночью проверишь.
— Разве только для здоровья, — бубнит под нос, а затем: — Орлов, ну почему ты такой гад?
— В смысле?
— Почему все наши с тобой встречи заканчиваются в постели?
— Тебе же нравится, — улыбаюсь.
— Нравится, но я правду сказала. Замуж хочу, а ты все портишь, как всегда!
❤️❤️❤️
Я ненавижу бывшего мужа. Этот гад постоянно все портит, стоит классному мужику появиться на моем горизонте. Отныне я не позволю Орлову вмешаться и нарушить мои планы. Я больше его не люблю…
— Сонь, не в этом дело. Все гораздо банальнее.
— Гастрит?
— Панкреатит.
Мне становится не по себе. Даже ощущаю себя виноватой. Кирилл ни разу не жаловался, что у него что-то болит, а я просто съязвила и попала в десятку.
— Давно болеешь?
— Неважно, — раскрывает объятия, выходит из кухни. — Я в душ. Захочешь присоединиться — адрес знаешь.
Через десять минут на столе дымятся две чашки горячего чая. Я завершаю готовить овощной салат и только-только успеваю почистить куриные яйца. Такое же можно ему, да?
Обмотанный вокруг бедер махровым полотенцем, Кирилл движется в кухню. Смуглая кожа еще влажная, блестит под светом люминесцентной лампы. Я сдерживаю томный вздох, стараясь не пялиться так откровенно на мужское тело. Вот сколько лет прошло, а Кирюша все не меняется. Точнее, он становится только лучше. Мне безумно нравятся его широкие плечи, бугрящиеся на бицепсах мышцы, плоский живот… Господи, ну нельзя же быть таким идеальным в тридцать два! Я же умру от ревности, если выйду на пляж с этим Аполлоном!
Кирилл, устроившись на стуле, тянет меня за руку и усаживает сверху себя. Тело пронзает, будто электрическим током.
Горячий, вкусно пахнущий и весь мой…
Пока Орлов орудует вилкой, я запускаю руку в его волосы на затылке и вожу пальцами вверх-вниз. Он расслабляется, перестает есть.
Смотрит на меня своими карими глазищами и не моргает.
А я ведь тоже соскучилась…
Утром я просыпаюсь раньше Кирюши. Стаскиваю со своей талии его руку, с бедра — ногу и вылезаю из постели. На голое тело надеваю футболку, волосы расчесываю пальцами и собираю в дурацкий пучок на затылке.
Закрываюсь в кухне. Сижу на стуле и гипнотизирую телефон. Позвонить или написать? Или лучше приехать? Господи, как? Как сообщить любимой подруге, что ее мужик — мудак редкостной породы? Ну не скажу же: «Привет, Ань… А я тут вчера твоего имбецила спалила на горячем».
Наверное, я слишком громко думаю вслух или же у нас с Кирюшей просто совпадают биологические часы. Из коридора слышатся тихие шаги, и через несколько секунд я вижу сонного Орлова. Он молча садится на стул. Кладет на стол руку и подбирает подбородок ладонью.
— Чего вскочила в такую рань?
— Думаю…
Показываю на телефон.
Кирилл забирает у меня мобильник и читает вслух:
— Ань, прости, но твой козел реальный мудак! Я хотела его убить, но Орлов не пустил. Анатолий тебе наставляет рога, сорян… — Кирилл замолкает, а затем: — Сонь, ты реально хотела отправить это по вайберу?
— Не знаю, — пожимаю плечами. — Вот ты скажи. Как надо?
— А надо ли вообще вмешиваться?
— То есть… как?
— Сами разберутся.
— Не разберутся! Этот упырь обозвал мою подругу шваброй и сказал, что ее не любит…
— И что? Ну, мало, что он там сказал на эмоциях, да и вообще, — вздыхает. — Сколько пар живет без любви. А у них ребенок будет, Сонь…
— Ребенок — это вообще не аргумент, чтобы терпеть такого мудака, как твой друг, прости Господи. И где вы только такие беретесь?!
Вскочив со стула, топаю к газовой плите, чтобы приготовить утренний кофе. Пока я насыпаю в турку молотый кофе и наливаю воду, Орлов подходит ко мне со спины. Обнимает за талию, прижимаясь бедрами к ягодицам. Голову кладет на плечо и водит подбородком влево-вправо, щекоча кожу своей бородой.
— Ты всех стрижешь под одну гребенку, да?
— Да при чем здесь… Я имела в виду мужиков!
— Ты имела в виду меня. Я понял. Не дурак, — убирает с шеи прядь волос и заправляет за ухо, — есть шанс, что когда-нибудь ты перестанешь вспоминать и упрекать меня за тот случай?
— Я забыла, — вру, конечно, не забыла. — И не вспоминаю.
— Угу, да.
— Что будем делать с Анатолием?
— А что с ним делать?
— Орлов, ты поражаешь своим пофигизмом! Мы не можем остаться в стороне. Не можем!
— Предлагаешь разрушить их семью?
— Это не семья! Если твой друг-кабель так себя ведет, то какая это семья? Что хорошего ждет ребенка? Он будет видеть, как мать вечно плачет, а отец шляется непонятно где и приходит пьяным под утро?
— Ты утрируешь.
— Правду говорю!
Пока мы с Орловым пытаемся доказать друг другу кто прав, а кто — не очень, «убегает» кофе. Я в ауте… Злая, сердитая и не только на кофейную гущу, которая испачкала газовую плиту.
Так и не придя к единому мнению, я сжимаю от злости кулаки и на одном дыхании выдаю Орлову:
— Я поехала домой.
Он догоняет меня в коридоре. Тянет за руку на себя.
— Мартынуль, ну ты чего?
— Отстань, Орлов. Я злая.