Странник с планеты Земля
- Автор: Тимофеев Владимир Анатольевич
- Серия: Потерявшийся #3
- Год: 2022
- Язык: русский
- Жанр: Боевая фантастика
Электронная книга - «Странник с планеты Земля». Краткое содержание книги:
Однако «барьер» свои тайны раскрывать пока не спешит. Да и некоторые местные жители тоже имеют на этот счет свое особое мнение.
Согнувшись над крышкой, он кое-как вытянул пальцы и начал крутить колёсико на замке.
Я внимательно следил за тем, что он делает. Если у него там какая-нибудь скрутобойка валяется или кинжал, хрена лысого он успеет их даже коснуться, не то что использовать…
Крышка откинулась.
Негромкий щелчок почти потерялся в шуме отдалённой пальбы.
Нет. В сундучке не было ни скрутобойки, ни огнестрела, ни чего-то ещё, что мог бы схватить Асталис. Однако в нём не было и бумаг с записями, о которых он говорил.
Под крышкой покоились несколько холщовых мешочков, заполненных чем-то сыпучим и плотным, а сверху… Уже «догорающий» запал от гранаты, раза в два укороченный от стандартного, я — сто из ста — ни с чем бы не перепутал…
Глава 9
— Он точно не закреплённый?
— Да, милорд. Без сомнений.
Я ещё раз окинул взглядом опутанное проводами и трубками тело и покосился на доктора:
— Шанс есть?
Тот покачал головой и отвёл глаза.
Я тихо вздохнул. После чего сунул руку за пазуху и медленно вытащил оттуда маркированную чёрным шприц-ампулу. Посмотрел на просвет…
— Милорд! Это… это то, что я думаю?
— Не знаю, о чём ты думаешь, но, видимо, да, это оно, то самое, — снова взглянул я на дока и мысленно усмехнулся.
Сапхат едва ли не слюнки пускал, пожирая глазами вещицу в моей руке. На его лбу блестели капельки пота, руки дрожали, кадык нервно дёргался, словно его хозяин пытался сглотнуть, но почему-то никак не мог преодолеть внезапно сковавший горло мышечный спазм.
— Док. Думаю, тебе лучше выйти.
— Но… милорд!
— Я повторяю. Тебе. Лучше. Выйти.
Несколько секунд Сапхат продолжал сверлить вожделенную ампулу жадным взглядом, но всё же опомнился и, издав напоследок горестный полувсхлип-полувздох, вышел из комнаты.
Я его хорошо понимал. Любой из их братии чувствовал бы себя на его месте таким же разочарованным и обманутым. Инъекции закрепления в Княжестве делали не то чтобы редко… просто пронаблюдать за процессом профессионалам-врачам мало когда удавалось. Местные хозяева жизни — бароны, архистратиги, наместники — делиться секретами не собирались. Ну, вот и я не стал. Рано ещё. И не к месту…
Смазав место для укола дезинфицирующим раствором (в прошлые разы так не делал, но тут оно как-то само собой получилось, да и материал искать не пришлось — на тумбочке у изголовья нашёлся), я аккуратно ввёл препарат уже доживающему свои последние часы Борсию. Ума не приложу, как он не умер раньше. В том состоянии, в каком мы его нашли, не выжил бы и бессмертный.
Весь переломанный, обожжённый, изорванный палаческими инструментами — его тащили сперва на закорках, как куклу, потом несли на носилках, сооружённых наспех из копий и палаточной ткани, затем уложили в челнок на откидные сиденья и привязали ремнями, чтоб не свалился на пол во время полёта. И только когда он попал к Сапхату, только тогда его наконец привели в полное соответствие статусу тяжелораненого — водрузили на стол-каталку, обвешали трубками, капельницами, приборами для поддержания жизни и увезли в операционную…
Как и во всех предыдущих случаях, три минуты после укола всё оставалось по-прежнему, а затем подопечный вдруг дёрнулся, изогнулся, словно в агонии, и тут же обмяк, безжизненный и бездыханный.
Всё остающееся до «возрождения» время я занимался тем, что выдёргивал из неподвижного тела иглы, трубки и провода, снимал присоски и маски, выключал пищащие и перемигивающиеся разноцветными огоньками приборы. На выздоровление от инъекции эта машинерия повлиять не могла, но раздражать раздражала — своей неуместностью и бессмысленностью.
Спустя полминуты Борсий опять задышал, а ещё через столько же приоткрыл глаза и попробовал приподняться.
— Ми…лорд…
— Лежи-лежи, — охолонил я его. — Вставать тебе ещё рано. Вставать будешь, когда тебе доктор позволит. Понял?
— Да… милорд… понял… — Борсий пошевелил пальцами, затем медленно и несколько неуверенно переместил руку под простыню, которой был прикрыт от колен и примерно до пояса. Через секунду-другую его физиономия недоумённо вытянулась. — Я… я разве не баба, милорд?
От этого вывода я еле сдержался, чтобы не заржать в голос.
— А ты что же, и вправду надеялся в неё превратиться?
Лицо «умирающего» вдруг стало печальным-печальным, словно у бассетхаунда.
— Нет, милорд. Не надеялся, — он вытащил руку из-под простыни и закрыл глаза. — Я наделся умереть.
— Умереть? Зачем?
— Я думал… Думал, это поможет… миледи.