Сны белого попугая
- Автор: Жариков Анатолий
- Год: 2021
- Язык: русский
- Год: SelfPub.ru
- Жанр: Прочая поэзия
Электронная книга - «Сны белого попугая». Краткое содержание книги:
Содержит нецензурную брань.
Жизнь осень обгоняет, время
коптит, звездой беременна,
вселенная уже возведена.
14 июля 2020 г.
***
Высохший, как тростник,
жёлтый, как Иордания.
–Куда живёте, старик?
–Далее…
16 июля 2020
***
Мои сливы темнеют в июле,
мои яблоки наливаются в августе,
мои жизненные 36,6 градусов,
мои женщины ещё не проснулись.
Мои ливни уже отгремели
о корыта, вёдра и тазики,
обмелели до безобразия
мои цели и планы смелые.
Кривды вылиняли, стали правдами,
слово подлое стало прессою,
не поёт мои тихие песни
национальное радио.
19 июля 2020 г.
***
Покойна в тишине Пьета,
катают свет в пустыне скарабеи,
в пасхальной чаше поднимает пену
великая земная суета.
20 июля 2020 г.
***
Так боец потерянную ногу
чувствует, и боль её и страх,
я живу один во всех местах,
все мои смеянья и тревоги.
Господи, я же не носорога
рог, не долгий нос слона,
тёплая, земная, где она?
возврати бойцу живую ногу.
25 июля 2020 г.
***
Я только трава,
которую зовёте вы сором,
я живу у вас под забором,
меня разбрызгивает в разные стороны
ветер, я расту в леднике
и в пустыне сонной,
и в ноздрях высохшего Тутанхамона,
я видела много суеты и вздора
ещё до самого мрака бездонного,
трава сорная.
27 июля 2020 г.
***
Ни слова, ни сердца, ни долга,
ещё только шёпот, не листья,
так Веды нас учат, – есть Истина,
иное всё – люди и боги.
28 июля 2020 г.
***
Мы не помним бездну до рождения,
мы не знаем бездну после смерти,
что болтается меж ними, кто ответит? –
спрашивал Хайям у чаши с чаем.
28 июля 2020 г.
***
Бегущие куда-то лица,
на улице толкают лишних,
а лишние толкают прочих,
непромокаемые нищие
презрительно молчат о помощи,
страна не знает, чего хочет.
29 июля 2020 г.
Творения
В начале было: шёпот, топот, пот,
бог расу танцевал или фокстрот,
Медведица ревела, Пёсья Харя
в экстазе повторяла «Кришна Харе»,
и с длинным именем, где много вряд согласных,
играл на инструментах разных,
другой, такой же жёлтый и рахитный,
записывал все па в Бхагават-гиту.
Бог танцевал, как на катке корова,
духовный секс, тустеп. Рожало Слово.
30 июля 2020 г.
***
Аве, Бродский! Твой стих – невеста,
весь – целка, порочное видно едва ль.
Кто после не писал длинные тексты,
не разрывал слова.
30 июля 2020
***
Давно не отвечаю,
женщина
давно не спрашивает.
30 июля 2020 г.
Тамара
Мою жену зовут Тамара,
мы спим под ватным одеялом,
и наши бёдра бок о бок,
и с нами бог.
Мою жену зовут Тамара,
она приносит кур с базара,
селёдку, лук и колбасу
и варит суп.
Пусть иногда у нас явления
бывают, недоразумения,
но всё равно у нас давление
и пульс нормальный на двоих.
И каждый раз на День рождения
до сладостного откровения
друг дружке пишем без стеснения
хороший стих.
Сегодня спим без одеяла,
его Тамара постирала.
2 авг 2020 г.
***
Солнце в ладони проденет нить,
вырастут листья до шёпота,
и ты попытаешься что-то
кому-то себя объяснить.
2 авг 2020 г.
***
Ты слышишь музыку,
а я пишу слова,
сапожник Якоб для вселенной
гвозди мыслит,
молчит вода, из-под ноги
растёт трава, и дым
царапает глаза и крышу,
безумный маятник
зовёт меня назад:
Христос, Кристосос, Кришта, Кришна.
Высоко облако плывёт,
его не слышно.
3 авг 2020 г.
Моя застольная
Ольга, славна княгиня,
расскажи нам древний Киев,
вот так.
Наполняй пустые чаши,
кто не с нами, – братья наши,
так, так.
Наша песенка щербата,
бог послал на брата брата,
вот так.
Днепр шумит, он рёва полон,
в нашей воле привкус боли,
вот так.
Мир поехал, боже правый,
справа – левый, слева – правый
кое-как.
Мир для вас кино и песня,
если не были вы в Песках,
стоп-кадр.
Как дивчину, нас долбали
и в Донецке и в Дебале,
ой, как.
Говорят, что в рукопашном
самый смелый, самый страшный
первый шаг.
Нас не много и не мало,
что пропало, что осталось, –
правый фланг.
Небо вольное, как птица,
поле, полное пшеницей, –
наш флаг.
4 авг 2020 г.
***
В ведро с зеленоватою водой
посрала муха белыми червями.
Мир есть искусство, сотканное Вами,