Сны белого попугая
- Автор: Жариков Анатолий
- Год: 2021
- Язык: русский
- Год: SelfPub.ru
- Жанр: Прочая поэзия
Электронная книга - «Сны белого попугая». Краткое содержание книги:
Содержит нецензурную брань.
2 апреля 2020 г.
***
Суд божий
присяжные – совесть,
присутствие необязательно.
7 апреля 2020 г.
***
Оставлю дождь, слезливое стекло,
изогнутую чайкой женщину,
мы кем-то дальше, вечности обещаны,
прошло, проехало, проистекло.
11 апреля 2020 г.
***
А я не каюсь в окаянной жизни,
ни в фиолетовом стихе с разбегу,
я, как страна моя, беремен смехом,
прости, отчизна.
Я, как весна моя, беремен соком
и, как жена моя, тоскою тихой,
я не причёсан, лыс, я дикий
с любого боку.
Я от верха взлохмачен и до низа,
я реализмом древним сыт по горло,
я поверяю мира порно
постмодернизмом.
Я не слонею, мышь родивши,
но я не поступлюся словом,
которое вот не хреново
торчит и дышит.
14 апреля 2020 г.
***
Стоит звезда, пророки спят,
жизнь проливается в сосуды,
народ собрался видеть чудо,
архангелы в трубу трубят,
и ты напишешь от себя
Евангелие от Иуды.
24 апреля 2020 г.
Утро
В окошко дождь, по жилам глюкоза,
свояченица снимает зевком чудотворца,
небо выплюнет кипяток солнца,
оса откинется в запахе розы.
В строке бюджета страны прочерк,
земляк заряжает Аврору, хочет
идти на майдан и кричать «хлеба!»,
плывут улыбки Бориса и Глеба.
25 апреля 2020 г.
На тему
Тебе, господи, знакомо тоже
это, толкающее в пропасть ли,
к петле, пуле в лоб ли,
когда бледнеешь, темнеешь, лопаешься,
воздух гребут ладони-лопасти,
бреют булыжник ноги-оглобли.
Улица, биржа, аптека, тир ли,
боже, бордели проносишься мимо,
невыносимы эти Марбурга мили!
Скольких до этого они проглотили!
Слонеют слова, глотаешь без рифмы,
за ними – ящериц, птиц, птеродактилей,
опомнюсь, попробую писать дактилем,
в губы, гортань, пищевода рифы
толкаешь сладкой слюной-предательницей.
Идёшь, бледнее камня Давида,
назначила в десять, к пяти приходишь,
вот дом её, боже, не видишь вида
его, но пальцами помнишь,
лихорадочный Данте – гидом.
И – снова отказ, уже в третьем разе!
Уходишь, обрезан, обезображен,
мозги – манна, в груди – молот,
боже, даждь огонь и на этот город!
Тебе проще, ты можешь, имеешь силу,
знаешь подходы и сбоку и с тыла,
сорвёшься дождём золотым, лебедем,
ты всех проникающий, легче тебе,
а для отмазки пришлёшь Гавриила.
А то унизишь, возьмёшь в истоме
какую из Киева, запрёшь в доме,
на цепь золотую посадишь,
вот тебе свечка, икона, ладан,
жёны не бляди, милая,
уедешь неудержимой страсти ради
в Африку стрелять крокодила.
Пройдёшь Нилом, пожелтеешь песками,
станешь темнее праха
и вот – привезёшь ей,
бросишь к ногам, как свою на плаху,
ещё горящую, с плеч ещё, рыжую голову жирафа!
27 апреля 2020 г.
***
Светает.
Ещё одна попытка жизни
объясниться со смертью.
3 мая 2020 г.
***
Лето, сказали, май,
месяц цветного чуда,
можно всерьёз и в шутку
тихо сходить с ума.
Птиц голубиный строй,
легче улыбки облако,
мы ещё живы, друг, пока,
господи, боже мой.
Дерево не замай,
даже благою речью,
поле, пригорок, речка,
месяц грудастый май.
3 мая 2020 г.
***
Прости нас, господи, за сбой
в твоём вершении великом,
послушны, непокорны, дики,
как были, будем многолики,
но, малость малую, – собой.
3 мая 2020
***
Человек всю жизнь
ищет одну истину:
что он человек.
6 мая 2020 г.
Утром, собираясь
Мужчина:
партбилет, косяк,
патрон в маузер…
Женщина:
кошелёк, трусы,
улыбку на улицу…
6 мая 2020 г.
***
Небо в молниях, что наваха
на дороге в ночи, под звездой.
Сколько жизни, столько и праха,
Борхес добрый, господь с тобой.
6 мая 2020 г.
Моя молитва
Восставшему – поцелуй,
малодушному – ключи от неба,
тому, кого при тебе не было,
дай стоять на ветру
и не просить хлеба.
Петухи, зодиака вой
будет или тихо, тихо…
Дай мне водки на облепихе,
постели мне вниз головой.
30 апр, 8 мая 2020 г.
Ещё не осень
Ещё не осень,
хренеют осы,
слепое солнце,
забив на оконце,
пишет Ван-Гоговских птиц.
Женщина уходит за край дня,
оставила Пушкина, Парни, меня.
И старик Диоген,
зубоскал, скандалист,
выращивает мой ген:
«Прохожих много, не вижу лиц».
9 мая 2020 г.
Улица
Окна до крыш застёгнуты,
как мундиры на пуговицы,