Запрет на студентку
- Автор: Летова Мария
- Серия: Холостяки #1
- Год: 2022
- Язык: русский
- Жанр: Короткие романтические романы
Электронная книга - «Запрет на студентку». Краткое содержание книги:
— Отпустите, Александр Андреевич! — выкрикивает с яростью. — Я вас видела! С ней…
В глазах слезы и злость.
Заслужил.
Не могу ее потерять.
Облажался, знаю. Больше такого не будет.
Сгребаю ее в охапку. Всю.
— Девочка моя любимая… — шепчу в ее губы, прижимая к стене. — Угомонись...
— Пошел ты... — выпаливает, изворачиваясь. — Ненавижу тебя. Отпу-с-ти!
— Не могу, — отвечаю честно, и это мой единственный аргумент.
***
Юная студентка Стрельцова — образец того, с чем молодой перспективный преподаватель Александр Романов ни при каких обстоятельствах не стал бы связываться, но чем чаще эти двое встречаются, тем больше секретов у них появляется.
сюда как-то забыла об этом подумать!
Я готова сдаться, потому что ноги моей больше никогда здесь не будет.
Сдернув со стула шубу, проклинаю то, что она белая. И то, что мое платье
изумрудно зеленое. Это как облиться спиртом и себя поджечь.
— Ты куда? — удивляется Ваня, подтягивая к себе ноги, чтобы меня
пропустить.
— Эм… — поторапливаюсь. — У меня ЧП…
Выскочив на улицу, сворачиваю направо, но когда за спиной снова хлопает
дверь, хочу скулить.
— У нас тут трусливый кролик… — хватает меня за локоть Никита.
Обернувшись, молча смотрю прямо в его глаза, замерев и не двигаясь.
От холода трещит воздух, и мелкие снежинки царапают щеки, но от
напряжения я вообще ничего не чувствую!
С глумливой улыбкой он осматривает мою прическу и кивает на свой
чертов «Порш» со словами:
— Пошли, прокатимся.
— У меня другие планы, — хрипло говорю я.
Его глаза стеклянные.
Он пьян, и во мне нарастает паника, потому что он вцепился в мою руку, как клещ.
— Подвинь свои планы, — дергает меня в сторону машины.
— От-ва-ли, — шиплю я.
Из дверей кафе высыпает большая компания.
Проследив за моим взглядом, Касьянов усмехается и нагло спрашивает:
— А то что? Орать будешь?
В горле собирается горький ком, а сердце бьется о ребра.
Я бы все равно не смогла бегать от него вечно… но я лучше умру, чем сяду
в его машину…
Сунув свободную руку в карман, достаю оттуда газовый баллончик.
Касьянов настолько заторможенный, что не успевает даже приблизительно
сориентироваться, когда нажимаю на кнопку и поливаю его лицо едкой
смесью.
— Сука! — воет, падая на землю.
Развернувшись, со всех ног уношусь по тротуару, обгоняя даже свою тень.
Мимо прохожих, которые от меня шарахаются. Просто бегу, проваливаясь
каблуками в снег и даже не пытаясь застегнуть свою шубу.
Останавливаюсь только тогда, когда легкие начинают гореть. Задыхаясь, перебегаю дорогу и запрыгиваю в первый проходящий автобус, даже не
посмотрев на его номер.
Упав на сиденье, закрываю глаза, пытаясь успокоить сердце.
Отлично, Стрельцова. Ты справилась сама!
Кажется, я выкопала себе могилу…
Стерев со щеки слезу, в панике роюсь в сумке.
Выдыхаю, найдя в ней телефон.
Моя рука дрожит, а в голове каша, может поэтому пальцы быстро набираю
сообщение, о котором я жалею в ту же секунду, как нажимаю отправить: Я: “Поиграем?”
Жарюсь в адских муках, видя за окном городскую елку. По крайней мере я
еду в правильном направлении… одумавшись, решаю удалить это
проклятое сообщение, но к своему ужасу вижу, что оно прочитано.
— Вот же черт… — шепчу с отчаянием.
Глава 27. Люба
В отчаянии покосившись на полупустой салон автобуса так, будто кто-то
здесь может силой мысли залезть в мои сообщения, чувствую, как бухает в
висках кровь. Страх того, что я натворила там, у “Тик-Так”, и того, что я
натворила здесь, в своем мессенджере, соединяется в один кислотный
коктейль, который прожигает насквозь желудок, и горечь от этого заполняет
горло.
Мне страшно.
Гораздо сильнее я боюсь того, что наделала там, у “Тик-Так”, но я бы не
села в этот проклятый “Порш”… боюсь даже представить, что было бы, сядь я в него…
За окном проплывает украшенный гирляндами фасад городского
универмага. Колотясь с головы до ног, проваливаюсь в сообщение, которое
пришло тридцать секунд назад.
Мой Ромео: “Мы разве не закончили?”
Этого достаточно, чтобы образ корчащегося в муках Касьянова отправился
в задницу до тех пор, пока я смогу его там держать. Я буду держать его
там, потому что все равно понятия не имею, что мне с ним делать.
Прижавшись горящим виском к стеклу, игнорирую повисшие на ресницах
слезы и пишу в ответ:
Я: “Это другая игра”
“Что за игра?” — получаю спустя пять секунд.
Если бы я знала… До него я не была такой игроманкой.
Глядя на экран, шмыгаю носом.
Я думаю… мне кажется, что серьезности в его жизни и так хватает. В его
работе и вообще. Но он умеет веселиться. Иначе мы бы даже в первую
игру не сыграли. Он совсем не сноб… просто легкие морщинки у него на
лбу делают его старше, чем он есть на самом деле. Именно это всегда
пугало меня в нем. Мне казалось, что он для меня слишком взрослый.
Слишком солидный и недоступный, чтобы всерьез мечтать о чем-то
реальном. Теперь я знаю, что это не совсем так. В нем серьезности на