Девочка Беркута

Я прямо кожей чувствую, как он расслабляется.

Смотрю на него во все глаза. Он выглядит... как будто сошёл со страниц журнала «Деловая жизнь» или «Бизнес сегодня». Назвать его красивым — не сказать ничего. Он шикарен. Просто невероятный.

— Я не пропал, — неожиданно раздаётся рядом уверенный голос. — Я намеренно держал дистанцию и выжидал время.

— Зачем?

— Так надо.

— Ром. Кому надо?

— Тебе, в первую очередь, — он продолжает все также внимательно следить за дорогой.

— Ты мог хотя бы позвонить, — в сердцах бросаю очередную претензию. — Я ведь ждала. Каждый день.

— Мог бы. Но не позвонил, — его ладонь собственнически накрывает мое колено, а он, наконец, ловит взглядом мое серьёзное лицо. — Только не потому, что не хотел.

Осень в этом году наступила очень рано. Погода холодная, ветреная.

— Куда мы?

— Увидишь.

— Мне вечером нужно домой вернуться.

— Не вопрос.

Мы едем по незнакомым закоулкам. Этот район я знаю плохо.

Проходит минут пятнадцать, прежде чем машина плавно тормозит у старенького малоэтажного здания. Оно кажется нежилым. Даже не знаю, что это.

Рома выходит из машины и быстро обходит ее. Распахивает дверь с моей стороны и галантно подаёт руку.

Я опираюсь и выбираюсь наружу. Вновь поражаюсь разительному отличию этого холодного мужчины и того, который делил со мной постель в старом доме.

— Идём.

Я останавливаюсь и не до конца понимаю, как мне реагировать.

Он чувствует мое замешательство, обнимает за талию, крепко прижимает к себе и чмокает в макушку.

А затем уверенно направляет меня вперёд.

— Боишься?

— Опасаюсь, — соглашаюсь.

— Правильно делаешь.

Как только мы перешагиваем порог, Рома скидывает с себя плащ.

Не дожидаясь пока я разденусь, он вновь тянет меня за собой.

В помещении темно, но зато свежо. Один щелчок, и загорается свет.

Потрясенно оглядываюсь. Не знаю, что именно я ожидала увидеть, но точно не то, что вижу.