Бывшие

Я не чувствую своей вины во всем случившемся, но все-таки решаю связаться с ней снова. Буквально наступив на горло гордости.

Я — мужчина, она — женщина. Я должен сделать первый шаг, поговорить с ней на остывшую голову. Играть в обидки просто глупо.

— Центр планирования семьи «Гармония», чем могу вам помочь?

— Я хотел бы поговорить с Иванной. Иванна Прохорова, сексолог. Она сегодня… читает у вас лекцию или что-то вроде того, — говорю, ощущая себя при этом полным кретином. — Ее мобильный выключен, поэтому… В общем, пригласите ее к телефону, будьте добры.

— Да, она была здесь, но уже уехала.

— А она… не сказала куда?

В трубке на секунду повисает неловкая пауза. Унизительная.

— Простите, ничем не могу вам помочь. Я не знаю.

— Спасибо, — роняю в трубку и сбрасываю вызов. Так нелепо я не чувствовал себя уже давно. И ладно бы косяк был на мне, так нет!

— Еще виски?

Поднимаю глаза на бармена и, подумав, киваю. К черту сухой закон.

Философствовать я тоже не большой любитель и в какие-то знаки свыше особо не верю — я прагматик до мозга костей, но трудно опровергнуть то, что все сошло с оси, когда на горизонте снова появилась Вика. Это предложение от ее назойливого и крайне упорного криминального сожителя, потом ссора с Иванной. Первая ссора, между прочим, и сразу же заставившая пересмотреть взгляд на наши отношения.

И отношения ли?

Как назвать то, что между нами происходило весь этот год? Удобный секс? Наверное, это ближе всего, теперь я это понимаю.

Нам было комфортно вместе, мы ничего не требовали друг от друга и не строили далекоидущих планов на будущее. Вернее, я пытался, но все какое-то эфемерное, «потом». Какое «потом», когда тебе почти сорок? А ведь я хотел семью уже лет с тридцати трех, действительно хотел, и когда появилась Вика желание стало особенно острым. А после разрыва… как-то потом не сложилось.

Первое время я думал о ней очень много, позже отпустило, но… я все равно ее помнил. Не получалось выбросить из головы окончательно. Может, поэтому и не выходило ничего путного ни с Иванной, ни с теми, кто был до нее.

Прокляла она меня, что ли. Вспоминаю ее взгляд: пристальный, дерзкий. Ее губы, когда целовала меня какие-то несколько часов назад…

Тихо матерясь под нос, запиваю послевкусие воспоминаний хорошим глотком виски. Провожу ладонью по лицу, прогоняя наваждение.

Я не должен был отвечать на ее поцелуй… Не должен. Но ответил, потому что хотел этого. Себя не обманешь.

Звук входящего сообщения раздался подобно взрыву гранаты: едва не роняя, неловко вынимаю из кармана кожаной куртки телефон.

«Ты все-таки не приехал».

Сообщение, на которое не ждут ответа. И сколько всего намешано в этих казалось бы банальных словах. Кажется, я даже вижу выражение лица, с каким она это написала.

Зачем? Почему она появилась именно сейчас, когда жизнь вроде бы уже встала на рельсы. И как бы не было стыдно признаваться в своей слабости даже самому себе, все эти чертовы дни с момента первой встречи в ресторане я думаю о ней не переставая.