Любовь без розовых соплей
- Автор: Нефедова Алена Валентиновна
- Серия: Непридуманные истории #1
- Язык: русский
- Жанр: Самиздат
Электронная книга - «Любовь без розовых соплей». Краткое содержание книги:
— Я. Тебя. Разлюбил, — он отводит глаза, но, качнув головой, снова поднимает на меня взгляд.
— Ты была права. Нет любви. Есть только химия. Гормоны. Инстинкт размножения. Похоть, в конце концов. А любви нет.
Мне так больно это слышать, что я даже плакать не могу. Или не хочу? Вот и глаза сухие, и губы не дрожат. Только в горле какой-то комок колючий, будто морского ежа проглотила. Я обхватываю руками живот и прислушиваюсь к толчкам. Три в левую руку, один в правую. Ты же все слышишь, малыш, да? Хорошо, что я так и не призналась твоему отцу в том, что ты уже есть.
— Володя, дай бог ему здоровья, тот еще манипулятор, конечно. Но кое в чем он прав. Нет любви. Нет. И не стоит заморачиваться. И я не влюбилась. Я просто… немного сошла с ума. Самую малость. Но сейчас это лечится. Сейчас все лечится.
Я бегу по пустынной ранним утром набережной и занимаюсь аутотренингом.
— Это не любовь. Это просто гормоны взбесились. Овуляция, либидо скакануло, мужика давно не было. И вот печальный результат. Надо срочно найти мужика. Для здоровья. В первую очередь психического. А этого забудь. Все. Не было никаких бабочек. И соплей тоже не будет.
Я останавливаюсь, чтобы перевести дыхание, и в этот момент телефон тренькает сигналом пришедшей смс. Очередной из десятков.
«Я еще не улетел, но уже соскучился»
«Мои руки до сих пор пахнут тобой»
«Сижу на встрече с акционерами, а думать могу только о том, как ты выстанывала мои имя»
«Меня задерживают здесь еще на несколько дней. А я уже дышать не могу не рядом с тобой»
«Без твоей сладости на языке у меня ломка»
«Чем ты меня одурманила, сирена моя?»
Я не хочу их читать. Не хочу перечитывать. Не хочу коллекционировать эти короткие фразы, каждая из которых заставляет меня вспыхивать от новой лавины возбуждения. Оно затаилось где-то в районе солнечного сплетения, и от набора этих букв, пляшущих перед глазами, мгновенно детонирует, распространяясь ударной волной ядерного взрыва по всему телу. Каждое слово — обжигающий поцелуй, прикосновение языка к телу, нескромная ласка, горящий след, будто он не на телефоне их пишет, а непосредственно на моей коже.
«Я тебя хочу»
«Я в тебя хочу»
«Я только с тобой хочу»
У меня не хватает воли удалить эти признания не читая. Зато почему-то хватает памяти намертво запомнить каждое после перемещения в корзину.
Да какого черта!
«Контакт «Парень-гроза» заблокирован».
И пора наконец выходить на работу и возвращаться к нормальному течению жизни.
Только мужика найти обязательно.
— Хай, Джин. Что делаешь? Оттопыриваешься?
Да не то слово. Оттопыриваюсь и расколбашиваюсь.
— Так, мед мой сахарный, шевели копытами в городской офис «ФастПойнта». Я договорился, тебе дадут «Поросенка», встретишь меня в аэропорту. Я через полчаса вылетаю, через пару часов буду. У меня до хрена гребаных баулов, которые больше никуда не поместятся. Все. Не целую, а то влюбишься.
Ну наконец-то!
Как старая боевая лошадь при звуках военного рожка я ломлюсь домой, успев за какие-то полчаса принять душ, натянуть драные джинсы — не по моде, а от старости, ибо в «Поросенке» водительское сиденье так до конца и не очистили от мазута, и пачкать нормальную одежду просто жалко — и накинуть потертую старую косуху. Плюс полтора часа на дорогу, и вуаля: я с нетерпение ожидаю своего любимого босса, сидя на капоте нашего пошарпанного, исцарапанного, древнего, но верного лендровера. После всех душевных метаний последних дней мне надо хотя бы глазами зацепиться за нечто стабильное, незыблемое и непробиваемо спокойное. И такой якорь для меня — наш Стив.
— Рыжая, какого демона ты развалилась на капоте?
— Он не холодный, не волнуйся.
— С хрена бы я волновался за его температуру? Ты вмятину в виде своей задницы на нем оставишь, тыквоголовая.
— Я тоже капец как соскучилась, босс.
— Иди сюда, лисий хвост, — шеф раскрывает объятия, и я, едва сдерживая вздох облегчения, сваливаюсь в его крепкие лапы и только сейчас замечаю, что он не один. За спиной у Стива стоит какой-то хмырь в костюме. Чуть выше босса, такой же крепко сбитый, то ли лысый, то ли бритый налысо, при этом с отросшей трехдневной щетиной, в темных очках на явно не раз ломаном носу.
— Знакомься, Шон. Это моя помощница. Хитрая, наглая, вредная девица, но при этом надежный друг и отличный профессионал. Самое главное — вовремя ее кормить, иначе сожрет тебя.
— Шеф, ты не переборщил с лекарством от воздушных ям? — спрашиваю я, уловив характерный запах «писят уодки, пжалусте».
— Джин, это была попойка с клиентом. Будь хорошей девочкой и улыбнись дяде Шону. Дядя Шон у нас большой начальник, командир всей стройки. И вот такой мужик, — показывает мистер Блэтчфорд большой палец. — Мы с ним, оказывается, учились в одном и том же…. кхм… закрытом заведении. Только он постарше будет.
— Мисс Джин. Я Шон Уилан, региональный менеджер, ответственный за строительство береговых сооружений, — хмырь широко улыбается и приспускает зеркалки, за которыми прячутся красивые глаза в обрамлении слегка выгоревших ресниц. Сука, как всегда, за каким-то хреном длиннющих и пушистых именно у мужиков.