La voz [Röddin - es]

– ¿Cómo las llaman? -dijo Erlendur-. Una palabra inglesa. Date. ¿Date whores? ¿Lo era ella? ¿Eso quieres decir?

– No sé lo que era, pero sabía perfectamente lo que se hacía y acabó llamando a mi casa y contándole a mi mujer lo que había sucedido.

– ¿Y por qué no le pagaste y ya está? Te habrías librado de ella.

– No sé si me habría librado de ella aunque le hubiera pagado -dijo el recepcionista jefe-. Mi mujer y yo hablamos del asunto ayer. Le expliqué lo que había sucedido, como te lo acabo de explicar a ti. Llevamos veintitrés años juntos, y aunque yo no tenga excusa posible, aquello había sido una trampa, o así es como yo lo veo. Si esa mujer no hubiese estado a la caza de dinero, nunca habría sucedido.

– ¿De modo que todo fue culpa de ella?

– No, claro que no, pero… aquello fue una trampa.

Los dos callaron.

– ¿Hay algo de eso en el hotel? -preguntó Erlendur-. ¿Hay date whores?

– No -dijo el jefe de recepción.

– ¿No te pasaría por alto si las hubiera?

– Me dijeron que andabas preguntando acerca de ello. Aquí no se practican esas actividades.

– Claro -dijo Erlendur.

– ¿Mantendrás el silencio sobre este asunto?

– Necesito el nombre de la mujer, si lo tienes. Y la dirección. No saldrá de aquí.

El jefe de recepción vaciló.

– Puta de mierda -dijo, abandonando por un momento las buenas maneras de educado empleado de hostelería.

– ¿Piensas pagarle?

– Es lo único en que estuvimos de acuerdo mi mujer y yo. No le daré ni una corona.

– ¿Crees que podría tratarse de una broma, o de una encerrona?

– ¿Una encerrona? -dijo el recepcionista-. No te comprendo. ¿A qué te refieres?

– Me refiero a que existe la posibilidad de que alguien te quiera tan mal que haya tramado una cosa así para causarte problemas. ¿Hay alguien con quien hayas tenido algún enfrentamiento?

– No se me ocurre nadie. ¿Quieres decir que si tengo algún enemigo dispuesto a hacerme algo así?

– No hace falta que sea un enemigo. Algún amigo bromista.

– No, yo no tengo amigos de esos. Además, la broma ha ido demasiado lejos… demasiado lejos para resultar divertida.

– ¿Fuiste tú quien le dijo a Papá Noel que tenía que largarse?

– ¿A qué te refieres?

– ¿Fuiste tú quien le dio la noticia? ¿O le mandaron una carta, o…?

– Se lo dije yo.

– ¿Y cómo se lo tomó?

– No muy bien. Es comprensible. Llevaba mucho tiempo trabajando aquí. Mucho más tiempo que yo, por ejemplo.

– ¿Crees que podría estar él detrás de lo sucedido, si es que hay alguien detrás?

– ¿Gudlaugur? No, no puedo ni imaginarme tal cosa. ¿Gudlaugur? ¿Montar algo así? No lo creo. No era de esos que hacen bromas pesadas. En absoluto.

– ¿Sabías que Gudlaugur fue un niño prodigio? -preguntó Erlendur.

– ¿Un niño prodigio? ¿Y eso?

– Cantaba y grababa discos. Un niño de coro.

– No tenía ni la menor idea -dijo el jefe de recepción.

– Solo una cosa más para terminar -dijo Erlendur, poniéndose en pie.

– ¿Sí? -dijo el jefe de recepción.

– ¿Puedes hacer que me suban un tocadiscos a la habitación? -preguntó Erlendur, y se dio cuenta de que el recepcionista jefe no tenía ni idea de a qué se refería.

Cuando Erlendur volvió al vestíbulo, vio al jefe de la policía científica subiendo por la escalera del sótano.

– ¿Qué hay de la saliva que encontrasteis en el condón? -preguntó Erlendur-. ¿Habéis comprobado el cortisol?

– Estamos trabajando en ello. ¿Qué sabes tú del cortisol?

– Sé que demasiado cortisol en la saliva puede significar que se ha percibido un peligro.

– Sigurdur Óli estaba preguntando por el arma del crimen -dijo el jefe-. El forense cree que no se trata de un cuchillo especial. No demasiado largo, con la hoja fina y dentada.

– ¿Entonces no se trata de un cuchillo de caza ni de un cuchillo grande de cortar carne?

– No, un utensilio de lo más corriente, eso es lo que he oído -dijo el jefe-. Un cuchillo normal y corriente.