Право на жизнь
- Автор: Сказкина Алена
- Серия: Хранитель жизни #3
- Год: 2021
- Язык: русский
- Жанр: Любовно-фантастические романы
Электронная книга - «Право на жизнь». Краткое содержание книги:
День за днем, шаг за шагом, усмиряя собственные чувства, я иду по пути необходимых потерь, не зная, сколько еще ударов выдержит оледеневшее сердце, прежде чем разлетится на осколки.
— Дальше, где ущелье сужается, протянут подвесной мост — старый, но крепкий. Именно по нему бежал Фидип, но мы до него не дойдем, — мальчишка дернул меня за рукав. — Поспешим. Уже недалеко.
Тропа, позволив полюбоваться и ужаснуться простору, вновь нырнула в надежные и безопасные тиски леса.
Атэр оказался прав. Уже через полчаса мы увидели ветшающую хижину с затянутыми мхом стенами, провалившимся крыльцом и дырявой крышей. Тут и там, наполовину спрятанные прошлогодней листвой, выступали из земли почерневшие доски и изъеденный ржой металл. Обруч, о который я споткнулась, вероятно, отвалился от бочки, а лежащая чуть поодаль штука напоминала тяпку. Два черных холмика были собачьей конурой и птичником. А те покосившиеся столбы — остатками плетня.
Странное и тревожное ощущение — идти по обломкам чужого быта, понимать, что когда-то здесь жил человек. О чем-то мечтал, о ком-то заботился (хотя бы о псе, чья цепь изогнулась на земле дохлой змеей). Через пару десятков лет природа скроет все следы, и уже никто не узнает о том, что тут вообще когда-то обитал какой-то бортник… не вспомнит о безымянной целительнице, сожженной людьми из-за чужих интриг.
Углубиться в мрачные думы о бренности бытия, мне не удалось, потому как мальчишка оказался прав дважды: пошел дождь. Поначалу в воздухе повисла непонятно откуда взявшаяся мелкая морось — должно быть, надуло от горного озера. Потом по папоротнику и листве застучали крупные редкие капли. К тому времени, как мы переступили порог, серебристая вуаль облаков окончательно превратилась в серую шерсть туч, щедро орошавших землю и отбивавшихся всякое желание продолжать путешествие.
Внутри, вопреки опасениям, оказалось сухо, хоть и грязно.
— Эй! Хватит мокнуть, простудишься! — позвала я топчущегося на пороге птенца.
— Если занепогодило, то надолго, — засопел тот, недовольно косясь на раскисшее небо. — Я домой вернусь.
— Доберешься? Не лучше ли переночевать здесь.
— Мать волнуется. Мы и так уже изрядно задержались, — Атэр криво улыбнулся. — Наверно, пора прощаться, жрица? Бывайте. Удачного вам пути. Может, еще свидимся.
— И тебе спасибо. За все.
Атэр ушел, ни разу не обернувшись. Я, встав у порога, смотрела ему вслед, пока тропа не вильнула, скрыв долговязую нахохленную фигуру. Ученик малефика… Кто знает, как далеко бы завели мальчишку любопытство и желание вылечить мать, если бы Рик не прирезал его наставника. Может быть, однажды, в будущем, где Орден Матери-Спасительницы победил бы и объявил охоту на уцелевших жриц, мальчишка стал бы палачом, бросающим в огонь моих сестер-целительниц.
Говорят, люди не меняются.
Меченый, оплакивающий без слез мертвую Диньку, — вряд ли он походил на легендарного Демона льда, превращающего города в руины. Встреченный мной сегодня безымянный западный завоеватель. Галактия с ее ненавистью к драконам. Да и я сама тоже.
Люди не меняются? Чушь! Люди меняются от встреч с другими людьми.
***
Затопленный дождем мир расплывается перед глазами. Исцарапанную щеку жжет горькая соль. Касаюсь пылающей скулы, ощущая, как намокают подушечки пальцев. Не сразу понимаю, что ливень существует лишь в моем воображении. Я плачу.
Битва за древний храм в самом разгаре. Где-то рядом и бесконечно далеко сошлись в схватке когти из моей свиты и западные завоеватели. Пластают воздух клинки и копья, взрываются боевые заклинания — безучастно стоять на коленях посреди царящего во дворе древнего храма хаоса может только самоубийца.
Я уже не вижу смысла бояться. Не могу отвести взгляд от одного единственного мертвенно-белого лица. Не слышу ни уговоров покинуть опасное место, ни криков боли и ярости, ни лязга металла, ни свиста убийственной магии. Оглохла. На свете не осталось иных звуков, кроме редкого биения сердца. Затухающего под липкими ладонями пульса жизни. Когда он окончательно исчезнет, наступит время последней молитвы.
«По праву крови…»
Мои слова несутся в небо, в мир снов, за границы существующей реальности, чтобы достигнуть тех, в чьей власти совершить желаемое мной больше всего на свете чудо.
«Именем Хроноса, перебирающего песчинки времени…»
Древняя магия оживает, сплетается в золотую сеть, которой, словно юркую рыбку, я ловлю улетающую в Последний Предел душу. Ловлю, чтобы вернуть на законное место, так спешно ей покинутое.
«Именем Рока, чертящего наши судьбы среди звезд…»
Чувство опасности как толчок, резкий окрик. Я поднимаю взгляд, уже зная, что увижу ее. Держась в тени, на балюстраде под облупившимся куполом стоит крошечная лучница — то ли ребенок, то карлица. Хотя вряд ли шестилетний девочка справится с боевым луком.