Магия калибра 7.62

Глупо я помер. Пережил Афган в рядах летучих мышек, 90-е и эпоху становления дикого капитализма, а путь свой окончил под колесами мусоровоза. Однако заслуженный билет в Чистилище мне так и не достался. Похоже, что Небеса и Бездна еще не устали смеяться над моими выходками, единогласно решив: А ну-ка повтори!. Только уже под другим небом и в чужом теле.
А что, здесь тоже жить можно!
Местные кланы точь-в-точь чикагские гангстеры в 30-х, вот только в руках моих не Томпсон, а Папаша - ППШ. А если чего здесь и не помню, так парнишка-хозяин тела подскажет. Или я ему. Тут ведь как посмотреть!
Ну что, 7,62 или файербол?
Эй вы там, на трибунах, а вот и повторю!