За цветастым шарфом

– Спасибо, Саш, – поблагодарил Игорь, но радости в его голосе слышно не было. – Знала бы ты, в который раз уже откладывается этот ужин. Ему всё время некогда. Я ценю его заботу, понимаю, что жаловаться мне не на что. Он и так посвящает каждую свободную минуту мне. Но иногда становится обидно… как сегодня, – он привалился к стене, но смотрел всё равно вниз. – Я говорю, как избалованный ребёнок. Самому противно.

– Неправда! – воскликнула я.

– Разоткровенничался я, прости, – смущенно выдохнул Игорь и наконец посмотрел на меня. Сразу же захотелось отвернуться, потому что взгляд его был тяжелый и пустой. Он будто смотрел сквозь меня. Или, может быть, внутрь себя, в свои мысли, растворяется в них, тёмных и вязких.

– Нечего извиняться! Никакой ты не ребёнок. И тем более не избалованный! – воскликнула я, и чем дальше, тем громче я говорила, сама того не замечая. – Ты сильный. Правда, ты очень сильный! Ты!..

Игорь улыбнулся, и я, растерявшись, замолкла.

– Спасибо, Саш… Правда, спасибо, что выслушала. Ладно! – Игорь стукнул обеими ладонями по столешнице и поднялся. – Давай перекусим, я проголодался. Наготовили мы тут на целую армию, конечно… А потом чай пить будем с пирожными.

Я не стала возражать. Обед прошёл весело, под песни Animal Джаz. Игорь сказал, что группа приедет с концертом в конце лета, и мы решили, что обязательно купим билеты. Потом коллективно мыли посуду: я мыла, он насухо вытирал и расставлял по местам. Закончив в кухне уборку, мы переместились в комнату Игоря. Пели, в какой-то момент даже начали танцевать. Я уже забыла о телефонном разговоре. Только в глазах Игоря изредка мелькали грустные льдинки, которые прятались сразу, стоило мне их заметить.

– Держи.

Игорь подал мне зелёный томик, когда я пожаловалась, что не могу найти в библиотеке сборник рассказов Шукшина. Читать электронные книги я не любила. Игорь это знал.

– Не торопись. Как прочитаешь, вернёшь.

– Спасибо большое!..

Я наугад открыла книгу. Из неё вылетела бумажка и плавно спикировала к моим ногам.

– Кто это? – я подняла бумажку, которая оказалась фотографией. На ней были изображены молодые мужчина и женщина, красивые и счастливые. У неё были зелёные глаза, а у него – голубые. Он был очень похож на Игоря. Или, скорее, наоборот. – Это твои родители?

Игорь выхватил у меня фотографию, отошёл к окну и замер спиной ко мне. Я поняла, что не должна была затрагивать эту тему. А когда я хотела извиниться, он вдруг заговорил, тихо, но чётко:

– Они погибли полтора года назад.

– Игорь, прости, я не хотела…

– Ничего, – он оборвал меня холодно и резко, но я слышала, что за этим холодом кроется что-то большое и болезненное. – Они сгорели при пожаре. Мы жили в частном доме. Ночью я проснулся от того, что мама сильно кричала, и от запаха гари.

Игорь снова замолчал. Я подошла к нему. Старалась не дышать. Было страшно сделать лишнее движение, издать лишний звук. Спугнуть его. Снова сказать что-то не то.

– Спальни были на втором этаже. Огонь уже разошёлся по всему первому этажу и перекинулся на лестницу.