(не)твоя дочь
- Автор: Сотникова Елена
- Год: 2021
- Язык: русский
- Жанр: Самиздат
Электронная книга - «(не)твоя дочь». Краткое содержание книги:
– А я никогда этого и не утверждала, – выдерживаю ее взгляд.
– Она же вылитый Воронцов! Как я раньше этого не замечала?
– Потому, что его не было в городе. Не знаю зачем он вернулся, – выплевываю со злостью.
– Ты расскажешь ему о дочери? – пытает Олеся.
– В свидетельстве о рождении в графе “отец” у Алисы стоит прочерк. Она – моя дочь. Была, есть и остается. Воронцова я близко не подпущу к своему ребенку. Тем более у него уже есть семья. Не думаю, что его жена обрадуется внебрачному ребенку мужа. Так что, нет. Он не должен узнать о ней.
– Тут я смогу убедить его. Я даже уверена, что он будет не против! А я думала… – Но тут же исправляется: – Неважно! Главное, чтобы все решилось удачно. Для всех! – загорается она. – Так, а свободна ты бываешь?..
– Пока каждый день. Не то чтобы прям свободна, но время, думаю, найти смогу.
– Вот и замечательно! – выдыхает Марина, поднимаясь со стула.
Готовая прям сейчас бежать разруливать ситуацию. В чем-то я ее могу понять. Не хочется начинать новую жизнь, не погасив старые долги.
– Я буду тебе очень признательна, если уговоришь Артема. Тогда мы сможем поставить окончательную точку в наших отношениях. И полностью вычеркнуть с ним друг друга из жизни, – Я понимаю, что манипулирую, но сейчас Марина единственный человек, кто действительно может мне помочь.
– Насчет этого даже не переживай, – подмигивает мне заговорщицки. – Я знаю, как все сделать правильно!
Глава 30
Мы выходим из здания ЗАГСа, куда Воронцов обманом затащил меня среди дня. Я – в обычной футболке и шортах. Абсолютно не праздничный вид, но кто бы меня спрашивал?!
Его развод с женой прошел на редкость гладко. Я не знаю подробностей, да и спрашивать не хочу. Денис все равно отшутится и не скажет прямо.
Но женское любопытство все-таки побеждает, и я нахожу ее аккаунт в инстаграме. Листаю сторис, фото, посты. Мне нужно убедиться, что в этот раз я не промахнулась с выбором мужчины.
Со всех фотографий на меня смотрит яркая спортивная девушка примерно моего возраста. Яркая не в плане макияжа или одежды. Сам образ, улыбка, искрящиеся глаза – все говорит о том, что человек искренне любит жизнь и все то, что ее окружает.
В последних постах она подробно рассказывает о том, как важно найти своего человека. Того, рядом с которым хочется просыпаться по утрам, кому нравится готовить завтраки и с кем интересно ходить в спортзал.
В карусели картинок попадается мужчина средних лет. И я понимаю, что она, как и Воронцов, так же уже устроила личную жизнь.
Вскользь упоминает и о бывшем муже. Каждая строчка, каждое слово пропитано уважением и благодарностью. А по последним предложениям я понимаю, что Воронцов не просто развелся с ней, но и оставил Рите определенную сумму денег для будущего стартапа.
Вопреки всему меня распирает гордость за своего мужчину. За его поступки, за умение нести ответственность за взятые на себя обязательства.
Смущает только его маниакальное желание затащить меня под венец. И даже обвенчаться.
Я всерьез думала отложить этот вопрос до осени, но… утренний кофе, повязка на глаза и: “Не снимай, пока не скажу. Тебя ждет сюрприз!” – не оставили мне выбора.
Можно сколько угодно злиться на него, капризничать, противиться, но довольная улыбка чеширского кота и крепкие объятия постепенно снижают градус моей раздражительности.
Ладно, рано или поздно мы бы все равно к этому пришли. Единственное, на чем я настаиваю, – это то, что не надо никакой свадьбы. Не хочу суеты и лишней траты денег.
После недолгих споров мы приходим к общему знаменателю и договариваемся, что вместо свадьбы поедем на несколько дней в свадебное путешествие.
– Яна, это не твой отец? – легонько прикасается к моему плечу Воронцов, вынуждая отвлечься от телефона и повернуть голову в указываемую сторону.
Яркий солнечный свет слепит глаза так, что я не с первого раза распознаю знакомые черты.
Широкие плечи, густая шевелюра некогда темно-русых, теперь уже седых волос, грязная роба разнорабочего. Он таскает какие-то ящики в помещение, похожее на небольшой склад. С ним еще двое мужчин бомжеватого вида. Один сидит в сторонке, вытирая мятой кепкой пот со лба, другой подает ящики с грузовой машины.
Я как завороженная гляжу на то, как он, пошатываясь от тяжести своей ноши, ходит взад-вперед, сгружая и ставя тару с гремящими бутылками на пол.
С обратной стороны этого здания частный магазин, и, как я понимаю, напитки предназначены для продажи.
Но при чем здесь отец? Он всю жизнь проработал старшим мастером цеха на нашем химзаводе, зарабатывал достойно. По крайней мере, достаточно, чтобы не подрабатывать грузчиком. Да и после продажи квартиры и дачи он с молодой женой вроде бы должен был уехать из города.
Я невольно иду к разделяющему нас забору, останавливаюсь в двух шагах и замираю. Отец замечает меня не сразу. Вначале на меня таращится тот, который сидит с грязной мятой кепкой в руках, лыбится сально, а потом свистит отцу.
– Твоя, что ль? Похожа, – кивает он на меня.
Папа останавливается у машины, начиная ладонью тереть щетинистый подбородок. В глазах стыд, растерянность, удивление и даже… злость?