Huye rápido, vete lejos

XXXVIII

A las siete y media de la tarde, Adamsberg llegó a la Place Edgar-Quinet, sin apurar el paso, pero más ligero que hacía quince días. Más ligero y también más vacío. Entró en la casa de Decambrais, en el pequeño despacho donde una moderna pancarta rezaba: Consejero en cosas de la vida. Decambrais estaba en su puesto, con la cara todavía pálida pero con la espalda de nuevo erguida, y hablaba con un hombre grueso y alterado instalado frente a él.

– Vaya -dijo Decambrais echándole una mirada a Adamsberg y después a sus sandalias-. Hermes, el mensajero de los dioses. ¿Tiene noticias?

– Paz en la ciudad, Decambrais.

– Espere un minuto, comisario. Estoy en medio de una consulta.

Adamsberg se alejó hacia la puerta, atrapando un fragmento de la conversación que continuaba.

– Esta vez, se ha roto -decía el hombre.

– Ya lo hemos arreglado otras veces -respondía Decambrais.

– Se ha roto.

Decambrais hizo entrar a Adamsberg unos diez minutos más tarde y le hizo sentar en la silla todavía caliente de su predecesor.

– ¿De qué se trata? -preguntó Adamsberg-. ¿Un mueble? ¿Un miembro?

– Una relación. Veintisiete rupturas y veintiséis arreglos con la misma mujer, un récord absoluto entre mi clientela. Lo llaman Roto-Vuelto a juntar.

– ¿Y qué le aconseja?

– Yo nunca aconsejo nada. Trato de comprender lo que quiere la gente y de ayudarles a que lo hagan. Eso es ser consejero. Si alguien quiere romper, lo ayudo. Si al día siguiente quiere volver a juntarse, lo ayudo. Y usted, comisario, ¿qué quiere?

– No lo sé. Y además, me da igual.

– Entonces no puedo ayudarlo.

– No. Nadie. Siempre ha sido así.

Decambrais se apoyó sobre el respaldo de su silla con una ligera sonrisa.

– ¿No tenía yo razón a propósito de Damas?

– Sí. Es un buen consejero.

– No podía matar realmente, yo sabía eso. No lo quería realmente.

– ¿Lo ha visto?

– Entró en su tienda, hace una hora. Pero no ha levantado la persiana.

– ¿Ha escuchado el pregón?

– Demasiado tarde. El pregón de la tarde es a las seis y diez minutos, entre semana.

– Perdón. No soy muy bueno con los horarios ni con las fechas.

– No pasa nada.

– A veces sí. He puesto a Damas en manos de un médico.

– Ha hecho bien. Se ha caído dando tumbos desde una nube hasta la tierra. Nunca es demasiado agradable. Allá arriba no había cosas sin arreglo. Por eso estaba allí.

– ¿Y Lizbeth?

– Ha ido a verlo enseguida.

– Ah.

– Éva va a pasarlo un poco mal.

– Automáticamente -dijo Adamsberg.

Dejó pasar un silencio.

– Ya ve, Ducouëdic -continuó cambiando de posición para situarse frente a él-, Damas ha cumplido cinco años de cárcel por un crimen que no existía. Hoy está libre por crímenes que ha creído cometer. Marie-Belle ha escapado por una carnicería que ha ordenado. Antoine será condenado por unos asesinatos que él no decidió.

– La falta y la apariencia de la falta -dijo Decambrais suavemente-. ¿Le interesa?

– Sí -dijo Adamsberg cruzando sus miradas-. Estamos todos en eso.

Decambrais sostuvo su mirada algunos instantes y asintió con la cabeza.

– Yo no toqué a aquella chiquilla, Adamsberg. Los tres escolares estaban sobre ella, en los baños. Golpeé como un ciego, levanté a la pequeña y la saqué de allí. Los testimonios me hundieron.

Adamsberg asintió con un pestañeo.

– ¿Es lo que pensaba? -preguntó Decambrais.

– Sí.

– Entonces sería un buen consejero. En aquella época, yo ya era casi impotente. ¿También pensaba eso?

– No.

– Y ahora, me trae sin cuidado -dijo Decambrais cruzándose de brazos-. O casi.

En aquel instante, el trueno del normando resonó sobre la plaza.

– Calvados -dijo Decambrais levantando un dedo-. Plato caliente. No es desdeñable.