Бумажные крылья [publisher: ИДДК]

– Что ну? Полегчало? – Стриж растянул разбитые в кровь губы.

– Почему? – Орис мягко, по-кошачьи, подступал к Стрижу.

– Надо было.

Оба хищно кружили по комнате, ни один не решался напасть.

– Ты не забыл, что он мой отец?

– Не забыл.

От холодного тона Стрижа вновь вспыхнула ярость.

– Ты… проклятый ублюдок! – выплюнул Орис и прыгнул, подминая Стрижа под себя и нанося быстрые сильные удары. Сквозь алую пелену он не сразу заметил, что брат не сопротивляется, только прикрывает локтем глаза и прячет кисти рук.

– Что не дерешься, шисов дысс? – отвесив последний удар, он отскочил на несколько шагов. – Трусишь?

– Угу. – Отняв от руку от лица, Стриж поморщился и сплюнул кровью. – Именно.

Он не спешил подниматься, словно предлагая Орису продолжить. А может быть, прийти в себя и полюбоваться на дело рук своих: на ребрах наливался синяк, ссадины на руках и груди кровоточили, волосы над левым виском слиплись и потемнели – кажется, Орис приложил братца о ножку табурета.

– Вставай, багдыр`ца.

– Хочешь добить? Давай. – Стриж поднялся и нехорошо ухмыльнулся. – Так пойдет, или ножик дать?

Он демонстративно медленно вытащил из-за спины нож – конечно, как можно было забыть, что безоружным Стриж не бывает никогда! – и метнул Орису под ноги. Доска завибрировала. Орис кинул взгляд вниз, на подрагивающую рукоять, потом на Стрижа… быстро выдернул нож, не отрывая глаз от… шисова ублюдка? Или все же брата?

– Ну? – Тот спокойно стоял напротив, опустив руки. – Или все же поговорим?

– Не о чем с тобой разговаривать.

Сжимая рукоять, Орис рассматривал Стрижа. Что-то с братом было не так. Чтобы он отказался подраться? И выглядит, как старик.

– Тебе видней.

– Ты шакалий сын. Ты убил моего отца. Ты покойник, – выговорил Орис простые и правильные слова. Но метнуть нож в беззащитное горло не мог. Ведь не увернется.

– Угу. – Стриж передернул плечами, словно в нетерпении.

– Дери тебя шис! – выдохнул Орис, бросая нож.

С чистым звоном лезвие вонзилось в стену позади Стрижа, смахнув по пути пару соломенных волосков. Как Орис и подозревал, шакалий сын и не пошевелился. Только грустно усмехнулся, напомнив шкодного мальчишку, которого за вечную улыбку до ушей дразнили лягухом.

– Будешь ты драться или нет?

– Не буду.

– Почему?

– Потому. – Отвернувшись от Ориса, Стриж намочил полотенце в умывальнике и приложил к разбитой голове. – Хочешь сдохнуть, пойди утопись. Я тебе в этом не помощник.

Орис опешил от такой наглости. Но в уголке сознания закопошилась здравая мысль: если брат справился с самим Мастером Ткачом, что для него он, Орис? На что он вообще рассчитывал, набрасываясь на Воплощенного? Не говоря уже о том, что подумать просто забыл. Видел бы отец…

– Да, наставник велел сказать, чтобы ты не вздумал перечить Седому. – Стриж продолжал промокать кровь с плеча.

– То есть?

– Он будет главой гильдии.

– Да пошел он! По закону новый Мастер – ты.