Письмо

– Вот куда привела тебя твоя мечта, старик, – сказал нетрезвый Артур своему отражению, вглядываясь в окно, за которым жил привычной ночной жизнью город, который никогда не спит. Музыкант думал о том, что его выхода на сцену ждут тысячи, но когда он уходит с неё – дома его не ждет никто. Артур смотрел на себя – на одинокую потрепанную звезду, которая сияет для других, но которой так не хватает тепла и света для самой себя.

Он взял свой дневник, сел за стол и начал писать: “Дорогой, Артур. Тебе сейчас 16 лет, а мне – уже 40…”.