Инструктор
- Автор: Бадевский Ян Анатольевич
- Серия: Корректировщик (Бадевский) #3
- Язык: русский
- Жанр: Городское фэнтези
Электронная книга - «Инструктор». Краткое содержание книги:
Вот только поводов для радости он не видит. Из иных измерений лезут жуткие твари, к нашествию которых мир не готов. Да и боги могут пожертвовать своим слугой в любой момент — как только боевой волхв перестанет быть уникальным. Со всем этим предстоит разобраться.
Неужели эти говнюки Ратмира поддерживают?
Впрочем, соискателей может быть гораздо больше.
Допустим, я убиваю Вука. Тут всё ясно — надо избавиться от трупа. Чтобы никакой связи с нашими святошами. Поэтому они приложат максимум усилий, чтобы полиция не приехала на место преступления. Тайный приказ будет молчать. Записи камер на КПП исчезнут.
Остаюсь я.
И тут по всем законам жанра требуется продолжение банкета. Сказал «А» — говори «Б». Я сдам Мефодия при первой возможности, а посему должен присоединиться к своему собрату из Ордена Кречета. Когда? Чем быстрее, тем лучше. Устранять меня будут, опять же, силами фрилансеров.
Врубаю «телезрение».
Мономобиль несется по бульвару — обычный беспилотник, подключенный к транспортной нейросети Воронежа. Если бы машину ломали «цифрокором», я бы почувствовал, но ничего не происходит. Тогда почему мое «чутье» буквально разрывает ощущением угрозы? За мной наблюдают, но кто и откуда — большой вопрос.
Я изучаю трассу.
Присматриваюсь к соседним машинам, заглядываю в нутро дорожных камер. Я и есть эти самые камеры. Ужас, летящий на крыльях дождя.
Проверяю астрал.
Ничего.
На ментальном уровне тоже никто не лезет. В этой локации нет шиноби Гильдии. Церковники отказались от очевидного решения, пошли нестандартным путем.
И как же меня ведут?
Не камеры, не корректировщик. Нейросеть тоже никто не трогал. Я чувствую — прямо сейчас что-то происходит. Какое-то нехорошее дерьмо…
Сверху.
За мной наблюдают с неба.
Поднимаюсь над городом, выискиваю летательные аппараты. Любые. Беспилотники, боевые вертолеты, истребители. Ничего нет.
Еще выше…
Куда уж еще?
И тут меня накрывает инсайдом. Это будущее, мужик. Техномагическое и очень продвинутое. В этом мире есть не только магия, но и космические полеты. Ракеты и спутники. Всё, как у людей.
Меня ведут с орбиты.
В безвоздушном пространстве эфира нет. Взвеси — тоже. Я не могу использовать техники за пределами стратосферы. Поэтому шаттлы и космические ракеты строятся без применения артефакторики, а стратосферные дирижабли и самолеты переключаются из одного режима в другой. Думаю, магическая энергия плотно связана с биосферой Земли, но это не точно.
К чему это я?
«Телезрение» не позволяет корректировщику увидеть спутник. На Марс я тоже отправиться не могу, хотя там и классно. Красные пески, крутые горы и кратеры.
Ладно, и как вы будете меня валить, красавчики?
Ответ не заставляет себя долго ждать.
Со спутника поступает сигнал. Прямиком на военную базу Церкви, замаскированную под магазин ритуальных принадлежностей. Если уж быть совсем точным, магазин принадлежит не Патриархату, а какому-то религиозному фанатику. Просто мужик раньше в монастыре обучался, а потом сложил сутану в шкаф. Бывших не бывает, ага.
В одном из занюханных городков Воронежской губернии срабатывает церковная автоматика. Сдвигается крышка люка, открывается шахта. Ножевая ракета стартует без лишнего шума и грохота. Подлетное время — две с половиной минуты.
Жду сто шестьдесят секунд.
И ныряю в «раскладку» на «дполнительном ускорении».
Прямо из такси.
Раньше я ничего такого не вытворял. По идее, надо учитывать скорость движения автомобиля, иначе рискуешь свернуть себе шею. Инерция нехилая, как ее погасить?
Я действую нестандартно — проваливаюсь под землю. Через асфальт, щебенку, песок и бесчисленные окаменелости. Прямиком в канализацию. В бетонную трубу, провонявшую фекалиями, сточными водами и химией. Во тьму и рокот мощного потока, вобравшего мутную душу дождя. К попискивающим крысам.
Меня чуть не сносит.
Воды по колено, но стремнина чем-то напоминает горную реку. Вся эта прелесть движется под уклон, промокшие кроссовки оскальзываются на липком камне.
Хватаюсь за торчащую из стены скобу.
Выжидаю двадцать секунд, борясь с омерзением, после чего на «раскладке» прорываюсь вверх. Мимо меня проносятся наслоения человеческой культуры, затем я обретаю вещественность и едва не попадаю под колеса мчащейся фуры. Снова «раскладка» и бросок в сторону — туда, где меня ждет спасительный тротуар. Выкручиваюсь из складок пространства-времени аккурат за газетным киоском, пристроившимся к автобусной остановке. Под навесом — оживление. Горожане тычут пальцами в сторону проезжей части, кричат, снимают на телефоны, вызывают полицию. На меня никто не обращает внимания, но я для подстраховки укрываюсь «отводом глаз».