Забудь обо мне

И, чего уж отнекиваться, нежиться в его заботе.

Которой после исчезновения Андрея мне стало хотеться еще больше.

И как раз в тот момент, когда я выкладывала мясо на красивую белую тарелку, мой телефон «оживает».

Звонком от Марта.

Я долго смотрю на экран и из принципа не сбрасываю, хотя очень хочется ответить и сказать Марту все, что я о нем думаю.

Андрей набирает меня еще раз, а потом присылает сообщение: «Я под твоим домом, можно подняться?»

На часах — десять вечера пятницы.

Он так уверен, что я сижу в слезах и соплях всю неделю, и у меня нет никаких планов на выходные, кроме как лить слезы над нашими недоотношениями?

Откладываю телефон.

Медленно и с расстановкой режу стейк, обкладываю его дольками помидоров.

И когда Андрей присылает еще одно сообщение с тремя вопросительными знаками, просто выключаю телефон.

На мгновение — только на одну секунду — мне кажется, что стоит хотя бы выглянуть в окно, но я быстро давлю этот порыв. Мне все равно, даже если Андрей проторчит под моим подъездом всю ночь. Даже если его заметет снегом и утром, когда выйду по своим делам, меня «встретит» прекрасный сугроб.

Его «Да пошла ты!» до сих пор всплывает в моей голове.

Потому что даже если я была на взводе, в моих словах не было ничего такого, чтобы услышать в ответ как человек, с которым мы провели почти идеальные две недели, вдруг послал меня, словно я вещалась ему на шею при живой жене и малолетних детях.

Конечно, Андрей, если захочет, может объехать дом — мои окна выходят на сторону дороги — и увидеть, что на кухне горит свет. Возможно, он уже это сделал. Возможно, нет, и мое молчание станет для него поводом немного спуститься с небес на землю, где каждая женщина готова упасть ему в ноги только за то, что он умеет красиво ухаживать и сделать пару волшебных свиданий.