Il biglietto vincente [The Winner - it]

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Pemberton strinse calorosamente la mano dell’uomo appena apparso sulla soglia del suo ufficio: — Lietissimo di conoscerla di persona, signor Conklin.

— Apprezzo molto che lei abbia accettato d’incontrarmi con così scarso preavviso, signor Pemberton.

— John, la prego. Mi chiami pure John.

— E lei mi chiami Harry.

Sedettero attorno al piccolo tavolo da riunioni dell’agenzia immobiliare.

— Nel nostro colloquio telefonico lei mi ha detto di essere interessato all’acquisto di un’abitazione — riprese Pemberton studiando con discrezione l’uomo seduto al lato opposto del tavolo. Sulla sessantina, abiti costosi, sicuro di sé. Chiaramente qualcuno che sapeva valutare appieno il meglio della vita. E che poteva permetterselo. — Non ricordo però a quale fascia di prezzi abbiamo fatto riferimento.

— Lei viene ottimamente raccomandato, John. E da quanto ho inteso, lei è specializzato in immobili di alto livello.

— È esatto, Harry. Vede, io sono di qui. Nato qui, cresciuto qui. Conosco tutti quelli che vale la pena conoscere. E conosco ogni proprietà che vale la pena conoscere a Charlottesville e dintorni. Per cui, tornando alla fascia dei prezzi… Stiamo parlando della più alta?

— Mi permetta di dirle due parole su di me, John. — Conklin si mise comodo sulla poltroncina imbottita. — Io lavoro a Wall Street. Ne ricavo, se mi è consentito dirlo, più che soddisfacenti profitti. Possiedo un attico a Manhattan, un appartamento a Rio de Janeiro, una casa a Fisher Island, in Florida, e una villa di campagna poco fuori Londra. Al tempo stesso — continuò — Wall Street è una partita per gente giovane e io comincio ad avere i miei anni. La mia intenzione è uscire da New York e avviare una radicale semplificazione del mio stile di vita. E Charlottesville è anche più splendida di quanto mi era stato detto.

— Assolutamente — confermò Pemberton.

— Ora, nella mia nuova fase continuerò a condurre una vita ricca di occasioni mondane, per cui stiamo parlando di un posto adeguato a tali necessità. Considero però anche la privacy un fattore molto importante. In sintesi, un posto antico, elegante, ma ben restaurato. Ho un debole per l’antico… quello di valore. Mi spiego, John?

— Assolutamente!

— La mia ipotesi è che in questa zona, che lei conosce così bene, ci sia un certo numero di proprietà con le caratteristiche che ho appena descritto.

— La sua ipotesi — intervenne Pemberton eccitato — è ineccepibile, Harry.

— In realtà, è a una in particolare di queste proprietà che sono interessato. Si figuri che a parlarmene fu mio padre, lui stesso operatore di Wall Street nei fatidici anni Venti. Non solo fece una fortuna, ma fu abbastanza abile da uscire dalla mischia appena prima del “Lunedì Nero”. Proprio qui, a Charlottesville, mio padre veniva a trovare un altro agente di borsa, suo caro amico. Mio padre, Dio lo abbia in gloria, amava questo posto. Sono certo che apprezzerebbe il fatto che suo figlio venga ad abitarci.

— Harry, il suo è un punto di vista davvero commovente. — Il sorriso di Pemberton era incontenibile. — Lei sa qual è il nome della proprietà in questione?

— Wicken’s Hunt.

Il sorriso di Pemberton si volatilizzò all’istante. — Oh…

— Qualche problema, John?

— Wicken’s Hunt… — Pemberton ripeté il nome con aria sconsolata.

— Cosa c’è? È forse bruciata o qualcosa del genere?

— No, no! Wicken’s Hunt è uno splendido posto, meravigliosamente restaurato. — Pemberton ebbe un sospiro profondo quanto l’avidità delusa. — Il fatto è… che non è in vendita.

— Ne è certo? — C’era un’ombra di scetticismo nel tono di Conklin.