Los papeles de agua

Ayer vinieron a tomar un té conmigo Nadia y Bianca. Las vi más unidas que antes, más cómplices, no sé si más enamoradas.

Bianca estaba tan guapa, gorjeaba al reírse de tal modo que no se me pasó por la imaginación preguntarle cómo había encajado el golpe de ese Herbert Nosequé. Envidiaba su ecuanimidad, su aceptación de los acontecimientos en los que no tenemos ni arte ni parte. Eso, al menos, es lo que me han dicho. Y yo lo creo. A ojos ciegas, pero lo creo.

Sin embargo, a Nadia la encontré más silenciosa, no sé si más escurridiza. De pronto se me ocurrió si no sería porque pensaba, o sospechaba, que al alemán lo había matado Aldo. Estuve a punto de contarle lo que Aldo me había contado a mí, pero supuse que también ella sabría esa versión. Si continuaba con la mosca en la oreja, no era cosa que estuviese en mi mano resolver y espantársela. En consecuencia, no se habló para nada del muchacho alemán.

Y, por si fuera poco, el té estaba malísimo; nunca he sabido prepararlo bien. Y además, no me gusta. Y creo que a nadie. Ni siquiera a los ingleses, pero ¿qué van a hacer, los infelices? Bastante tienen con el menosprecio de los franceses, que se creen la quintaesencia de no sé qué, y con comer tan mal que se tienen que ir fuera de sus islas…

Preguntaron por Aldo.

– Tenía algo que hacer. Como sabía que vendríais, aprovechó y se fue.

– ¿Es que no quiere encontrarse con nosotras? -preguntó Nadia.

– No digas eso. Ya sabéis que daría la vida por las dos. -Antes de terminarla, pensé que no debería haber dicho esa frase-. Pero prefiere que nos encontremos más libres sin él. Las cosas de mujeres parecen no interesarle mucho.

– Puede -la preciosa cara de Bianca se iluminó con una risa-. Le interesan más las mujeres que sus cosas. Tiene muchísima razón: así son todos los hombres… Lo que creo es que se equivocan bastante en la idea que tienen de nuestras cosas.

No sé si había subrayado la última palabra o era una suspicacia mía. En cualquier caso, Nadia la interrumpió:

– La guerra de los sexos es más bien una paz armada.

Estábamos sentadas. Yo me levanté para traer algo de la cocina:

– Después de pensarlo bien, he llegado a la conclusión de que no hay guerra de los sexos. -Fui hablando y volví hablando-. Y, si la hay, no es el amor el campo de batalla. Quizá el hombre se encuentra en un plano de inferioridad, y por eso finge ser más alto y se crece. Todo eso del maltrato y de la violencia de género es consecuencia de que el hombre, a pesar de lo que aparenta, se siente humillado y reacciona con la fuerza, que es lo que tiene más a mano… Él sabe muy bien que, en realidad, para lo que es de verdad la vida, las hembras somos más inteligentes.

Nadia me miró con demasiada fijeza, y dijo:

– Pero para la muerte, no.

– En fin, no sé… ¿Para qué, por qué se arma el hombre? No estoy hablando en sentido sexuaclass="underline" en ése, lo sabemos. ¿Por qué inventa ese auxilio supletorio de su fuerza aparente? Sólo porque tiene conciencia de su debilidad… En eso consiste su trabajo más importante: transformar su debilidad en fuerza. En una fuerza que se mida por el poder que produce, consciente de sí mismo, o sea, la ley. Y es eso lo que el hombre impone. Él inventa la ley y es quien la aplica. No es poca cosa.

Hablaba con Nadia, pero oí la risa despectiva de Bianca.

– Sí, sí, lo que es en Italia… -completó Nadia-. Cada día la ley importa menos y se obedece menos. Hasta la mafia tiene nombre femenino.

– Pero hay otras leyes menores, leyes con minúscula, que proceden de círculos pequeños. De círculos que crecen y se amplían como las ondas que produce un golpe en el agua.

– ¡Ay! -era Bianca-. No entiendo nada de lo que estáis hablando. Y además no me importa. Hablar así, en abstracto, del hombre y la mujer me huele a rancio… Este hombre, esta mujer; se gustan, no se gustan; o estos dos hombres, o estas dos mujeres… Eso es lo único interesante. O por lo menos lo único que me interesa a mí.