Превосходство Неодаренного

Мысли во сне путаются. Особенно если у тебя почти два разума. Свой и какого-то компьютерного задрота. Вот и сейчас, понимаю, что это сон, вижу его, как наяву. Третий день еду закованным в средневековой повозке. Кости пробирает мороз. Мужчина, похожий на норда-конокрада справа от меня ноет, что он ни в чем не виноват. Закованный северянин усмехается над ним, смотрит на меня и говорит, что я соня, и что мы уже куда-то приплыли. Повозка превращается в трюм корабля, а северянин в длинноухого чернокожего… филзели.

Что за… бред…

И тут я просыпаюсь.

Как же болит голова. Ударился я сильно. А тошнота намекает на сотрясение. Я сразу не открываю глаза, только слушаю. Вдруг я в плену. А пыточных дел мастер только и ждет, чтобы я очнулся. Сам знаю, как это работает.

Какой-то лязг.

Такие звуки могут издавать пыточные приборы. Металлические подносы и инструменты. Хм, плохой знак. Лучше бы я оказался в повозке.

Шаги…

Чей-то отдаленный бубнеж.

Кап… Кап… Кап…

Что-то капает совсем близко.

Ладно, думаю глаза можно и приоткрыть.

Понятно. Это не пыточные инструменты. А медицинские. Больничная палата, очень похожая на школьную. Значит мои телохранители смогли отбиться? Я точно помню звуки выстрелов. Это была не обычная автокатастрофа. Ну либо стражи так расстроились, что расстреляли водятела на месте. Что вряд ли.

Ох, моя башка. Осматриваюсь. Справа какие-то медицинские агрегаты. В них что-то пищит, трещит, регистрирует. Слева капельница на стойке. Трубка идет к вене. Вот что там капало.

Шевелю всеми конечностями. Болят. Мелких ушибов и ссадин на мне больше, чем здоровых мест. Но, судя по всему, ничего страшнее сотрясения я не получил.

Смотрю на аппаратуру. Сложная техника. Слишком сложная, пожалуй. Ну или я чего-то не понимаю.

Прислушиваюсь к отдаленному бубнежу…

И сразу же чуть не загибаюсь. Голова от такой концентрации просто разрывается.

Ладно, думаю можно расслабиться. Следовало ожидать, что может произойти что-то подобное. Но стражами школы не возьмут кого попало, а значит…

В дверь заходят. Хм, быстрые какие. А ведь я только глаза открыл.

— Константин Киба? — спрашивает широкоплечий доктор в синем халате, маске и шапочке. — Здравствуйте. Как себя чувствуете? Сколько пальцев показываю?

— Хм, семь?

Доктор смотрит на свои три пальца в недоумении.

— Я пошутил. Три.

— О, ясно. Это хороший признак, учитывая, что с вами случилось.

— А что со мной случилось?

— А вы не помните? Автокатастрофа. Приходила полиция, говорила, что на вас кто-то напал. Была стрельба…

— Новая Сила?

— Кто? Это клан? К сожалению, не знаю. Но если вспомнить, то да… что-то такое я слышал. Так, ладно, давайте вас осмотрим. У меня еще столько дел… Эх, времени нет даже поспать.

Доктор берет фонарик, проверяет мои зрачки. Голова сразу начинает кружиться.

— Что со мной?

— Сотрясение головного мозга тяжелой степени. Мы уже поставили вам несколько уколов. Не чувствуете? — улыбается.

— Если вы про мой горящий зад, доктор, то да, чувствую.

— Это магнезия. К сожалению, придется потерпеть.

— А может дадите Ласточку?

Доктор смеется.

— Ну что вы… Это государственная больница. Откуда у нас такие дорогие зелья.

— Понятно. Моя мать в курсе? Где стражи? Почему меня не охраняют?

Доктор разводит руками:

— Вас привезла скорая. Одного. Вещей при себе не оказалось. Но если хотите, мы можем позвонить вашим родственником. Помните номер телефона мамы?

— Нет.

А вот это плохо. Надо бы заучить несколько десятков номеров на всякий случай. К местным реалиями я еще не успел адаптироваться, поэтому этот момент упустил.