Врата. Забавы

Сначала он пил, две недели, потом неделю отходил, выжил и слава богу, в его возрасте это уже не пятьдесят на пятьдесят, другие пропорции. Потом отходил от излишков эмоций и чувств. И писал, писал стихи и прозу, стихи писал давно, участвовал иногда в конкурсах, обычно ничего. А здесь как прорвало, как раз совпало финал «Поэт года» победитель, пошли публикации, колесо удачи зацепило и потащило, одна премия, гранд по другой премии, был замечен и разрекламирован СМИ, стал популярен, хотя оставался таким же скромным и нелюдимым, из своего маленького городка никуда не выезжал, но всё равно и здесь стал популярен, появились деньги, чуть больше чем её зарплата. О ней вспоминал, но уже не часто и так было чем заняться, теперь стал писателем и успешным, гулял, сочинял, размышлял и всё никак не мог понять, откуда и зачем выскочила эта влюблённость, ведь её не было и не хотел он её, так хорошо было до неё, спокойно.

– Фу, ну вот, как я его разрисовала, прямо Мартин Иден у Джека Лондона, только с счастливым концом. Ну понервничал немного, зато сколько жизни и эмоций, и экспрессии на старости лет, так красивее будет. – смахнула пот со лба Маша.

– Да ты прелесть просто, а не страж, я тебя люблю. – ворковал Антон, целуя её в шейку.