Жена для киллера

Покидаю его комнату, так ничего не ответив. Спускаюсь на кухню и как обычно принимаюсь готовить завтрак. Открываю холодильник, беру сыр, молоко, зелень. Сегодня на завтрак у нас будут оладьи. Себе сделаю фруктовый салат.

После завтрака Андрей сразу же уехал. Поцеловал несколько раз в щеку, спросил, какие планы у меня на день и уехал. Счастливый, довольный, как мартовский кот. Как только за ним закрылась дверь, я тут же побежала одеваться.

Садится за руль — до сих пор боюсь. Можно на метро, затем автобусом, но мне почему-то такой пусть показался еще длиннее. Поэтому решила ехать на машине.

Свой путь я держала к Борису Петровичу. Может Марат там? Просто встречусь с ним. Расскажу ему, все объясню.

Еду к нему. Чувствую себя последней сволочью, а все равно еду. Так тянет меня к нему, невозможно передать и объяснить тоже сложно.

Дорога занимает у меня несколько часов. Стараюсь ехать аккуратно, но что-то меня так и подбивает, как можно сильнее вдавить педаль газа и нестись на полной скорости к нему. Единственному человеку, которого я хочу видеть и слышать.

Подъезжаю к дому Бориса Петровича. На первый взгляд, все, как обычно. Окна — зашторены. Вокруг — никого. Где-то вдали слышно, как лают собаки. Захожу во двор, и буря эмоций накрывает меня. Сердце бьется сильнее, учащенней. Не понимаю, что я сейчас скажу ему, если увижу. Просто посмотрю в глаза. А дальше? Что говорить дальше? Просто буду стоять, как истукан и молчать?

Стучусь в дверь — тишина. Никто не спешит открывать. Заглядываю в окна — сплошная темнота. Никого. Куда он подевался?

Мои предположения, что дома никого нет, развеял незнакомый женский голос, который я услышала за своей спиной.

— А вы к кому? — раздался вопрос, который заставил меня развернуться и посмотреть на обладательницу грубого, слегка хриплого гласа.

— К Борису Петровичу, — мягко отвечаю. Смотрю на свою собеседницу и вижу перед собой женщину лет сорока, замотанную в красный платок. В руках у нее два пустых ведра. Не верю в приметы, но тут мне показалось, что ситуация особенная. И два пустых ведра — не к добру.

— Так уехал он. Еще вчера.

— А его сын? Марат?

— Сам он был. Собрал вещи, сел в машину и уехал.

— А куда? — я никак не успокаивалась. То что, она сейчас мне сказала — не давало покоя. Теперь в моей голове бешенными мустангами проносились лишь одни вопросы: куда? Зачем? Почему? Не успела…

Но она ничего больше мне не ответила. А крепко обхватив свои пустые ведра, направилась дальше, кинув недобрый взгляд на мое новенького авто.

Понимаю, что зря приехала. Вот где теперь его искать? Нужно ли его искать? После всего, что случилось, он меня никогда не простит. Даже смотреть в мою сторону не станет. Марат слишком гордый. Настоящий собственник. Он не станет делить свою девушку, с кем-либо. Продолжаю стоять на своем. Хочу найти его. Найти, поговорить и будь, что будет.